FESTIVAL CULTURAL EN LOS EXTRAMUROS DEL MUNDO 2010

Por segundo año consecutivo la Provincia de Cañete acogerá a diversos escritores, pintores, representantes de centros culturales y casas editoriales en el FESTIVAL CULTURAL EN LOS EXTRAMUROS DEL MUNDO 2010 que se llevará a cabo los días: 25, 26 y 27 de Junio en la Plaza de Armas de San Vicente de Cañete con el auspicio de la Municipalidad Provincial; quienes apuestan por la descentralización de los espacios poéticos y culturales del Perú; capaces de crear Políticas Culturales para el desarrollo de las necesidades culturales de la población. Brindándole este año un homenaje al MOVIMIENTO HORA ZERO por su destacada trascendencia en el ámbito cultural nacional e internacional; demostrando su vigencia con la aparición de la antología “Hora Zero: Los broches mayores del sonido (Tulio Mora). VER PROGRAMACIÓN

Invitación - Convocatoria para Literalgia 04

(Soundtrack: las vuvuzelas de Sudáfrica)

Literalgia invita a todos los que se desviven en este menester diario de escribir -o intentar escribir y no morirse de angustia- para participar en la cuarta edición de la revista impresa y virtual. Esta vez, atendiendo a la sugerencia de algunos lectores, seguiremos en la onda temática. Por ello, en esta ocasión publicaremos Manifiestos.

Sí, MANIFIESTOS contra todo, todos y nada. Por supuesto, estos MANIFIESTOS no necesariamente deben estar ligados a algún tema artístico (pero si lo están, sería mejor). Pueden ser MANIFIESTOS sobre literatura, cine, música, pintura, ya sea a favor o en contra, o proclamando una nueva tendencia, un nuevo movimiento o cualquier descontento, impresión o zalamería. Si tales MANIFIESTOS rozan y se revuelcan con lo absurdo, mucho mejor.

Especificaciones técnicas

Para los artículos:

Como máximo 3500 caracteres con espacios (Sin incluir el título).
Un soundtrack (ver revistas anteriores en el blog: www.literalgia.blogspot.com)
Y (no es obligatorio) una ilustración, fotografía o cualquier imagen que pueda acompañar al texto. En buena resolución, claro está.


Además (no necesariamente que estén ligados con el tema principal)

Reseñas:
Máximo 1300 caracteres (con espacios).

Para poemas y cuentos:
Para los cuentos: Máximo 2 300 caracteres con espacios (Sin son más cortos, mejor).
Poesía: Máximo 30 versos.

Cada texto (artículo, cuento o poema) debe llevar una breve reseña biográfica. Nada formal, por favor. No más de 5 líneas en word.

Apéndice:
Invitamos a los artistas plásticos a compartir con nosotros sus más recientes o viejas creaciones. Dibujos, fotografías, pinturas, etc. Si se trata de esculturas, las publicamos en 3D.


Los trabajos se recibirán al correo: literalgia@hotmail.com
En el asunto especificar: Colaboración Literalgia 04 (Para saber que no es un puto spam).

El plazo máximo para la entrega de textos es el domingo 18 de julio a las 11:59:59 pm.

Esperamos resolver cualquier duda al mismo correo.

Atentamente: Todo el equipo de Literalgia, al compás de las vuvuzelas.

Literalgia se presentó en La Vieja Chismosa

Como estaba anunciado, Literalgia 03 fue presentada en la casa de La Vieja Chismosa, un espacio miraflorino que nos acogió con cariño, como debe ser.
Agradecemos a la gente que asistió y se llevó la revista gratuitamente ;-)
Agradecemos también a los dueños del bar que nos atendieron amablemente, no estamos acostumbrados al buen trato.

Agradecemos, obviamente a Paola Contreras, quien fue la chica desadaptada que nos invitó y acogió ese día. Vida eterna para ella.
La presentación estuvo a cargo de Eduardo Reyme y Fernando Zuzunaga. Ambos no se prestaron a los rodeos y se lanzaron con todo para terminar temprano y así poder secar las jarras de cerveza que iban y venían. Pero luego vino el final.

Debido a que la mayoría proviene de Lima Norte, tuvimos que arrancar para hallar algún micro. Sin embargo...

Sin embargo a alguien se le ocurrió invitarnos un par de cervezas de litro por Miraflores y accedimos, luego vinieron más, luego tequeños, luego las promesas para la cuarta edición de la revista, luego tú eres mi pata, tú tampoco, luego la irremediable despedida. Aunuqe esperen...
Luego tomamos un taxi rumbo a Los Olivos, luego pedimos una caja de cervezas, luego fuimos a tomar en un parque, luego vino serenazgo, nos botó amablemente del parque,
luego todo terminó...

No, luego nos fuimos al taller donde fue impreso Literalgia. Fue el eterno retorno de Nietzsche, fuimos superhombres entonces, o anticristos. Luego obviamente la mayoría no fue a trabajar.
Las fotos de abajo rememoran el inicio de la noche. Las fotos posteriores son bochornosas, por lo que no nos atrevemos a mostrar.

Gracias a todos.


Ah, seguimos regalando revista. Pídanla.

Saludos.


Eduardo Reyme y Fernando Zuzunaga

Martín, Rafa, Jaime, Lalo y Ronald. Villarreal presente.

Jaime, César, Arturo (Con su chompa), Alfonso, Elías, Fernando y Lalo.

Literalgia se va con La Vieja Chismosa

¿Se siente mal porque hace tiempo que no lee?
Lea Literalgia, y dejará de leer sin sentirse mal.

Este jueves, Literalgia se va de juerga con una prima de Ña Catita, y juntos
presentarán la tercera edición de la revista impresa.
En esta ocasión irán todos los integrantes de la revista, junto a su
séquito de groupies, sobones, enamoradas, hetairas y además un par de
fantasmas de amigos que ya no son en esta vida.

Presentadores: Eduardo Reyme y Fernando Zuzunaga.
Hora: Cuando todos estén bien acomodados.
Lugar: Cerca de la casa de Lori Berenson.

Se aceptan tomates en la cara. Si son enlatados, mejor.


Colaboración:
Una luca, dos chinas, un Tumi, o sea, un sol pe’ varón.
“Un sol no te hace pobre, pero a nosotros nos puede hacer ricos”.


Jueves, 10 de junio de 2010
Hora: 9:00 - 12:00
Lugar: San Martín 587 - Miraflores / Delfus Bar.

Salió Literalgia 03

Como dice el título, salió. Salimos. Nuevamente ante sociedad. Bajamos por tercera vez de los escalones tipo quinceañeras. Esta vez un poquito mejor, sin tropezar con el vestido. Y con chambelán más guapo.

Literalgia 03, con más colaboradores, textos más interesantes y con las ganas de siempre. Como en la anterior edición, publicamos los trabajos de los lectores que se atrevieron a compartir sus textos con nosotros, con el riesgo de salir publicados.

Mientras vemos la forma de hacerles llegar esta nueva edición, les brindamos el PDF, así sin reparos, porque al fin y al cabo se trata de difundir. Esperamos que sea de tu agrado.

Los que desean la entrega a provincias, pueden contactarse con nosotros mediante el correo: literalgia@hotmail.com
Lo enviamos por agencia y sólo tienen que pagar el envío.

Dentro de poco publicaremos las bases para los que deseen enviar sus trabajos para la cuarta edición.

Sin más que decirles, por ahora, nos despedimos.


Atte:
Todo el equipo de Literalgia.
Literalgia - Edición 03

Los Viejitos de Barrón en La Vieja Chismosa

Nuestra estimada Paola Contreras invita a todos este jueves 3 de Junio a La Vieja Chismosa
donde se presentará Juan José Sandoval y su banda Los Viejitos de Barrón.
Además habrá cuentos, poesía y todo y todo.
Dirección: San Martín 587 - Miraflores.

Aquí la invitación del evento en el Facebook....
http://www.facebook.com/#!/event.php?eid=102435559803842&ref=ts

Crucigrama Culturoso de Literalgia

Entre tanto tiempo que nos sobra porque seremos inmortales, se nos ocurrió crear un crucigrama. Les adelantamos esto, mientras enviamos por fin la tercera edicìón de la revista a la imprenta.

Los primeros 5 que llenan el crucigrama se ganarán premios que jamás hubiesen imaginado. De verdad. Ni nosotros lo imaginamos.
Esperamos les guste. Saludos.

Presentación de Moridor, libro de Willy Gómez Migliaro

Ejueves 20 de mayo a las 7:00 pm, Willy presenta ssu libro titulado MORIDOR.
Comentarán Rodolfo Hinostroza, Dalmacia Ruiz-Rosas y Carolina Fernández.
La cita es en el Instituto Raúl Porras Barrenechea, Calle Colina 398, Miraflores
(Alt. Cdra. 52 de la Av. Arequipa)
Están cordialmente invitados.

Reciban un cordial abrazo.

Willy

Cuadernos de Luis Hernández

Es agradable de verdad toparse con esfuerzos como éste que ha hecho la universidad Católica: publicar vía web y de manera gratuita, los manuscritos y dibujos que Luis Hernández hacía en cuadernos y los regalaba o los abandonaba en parques o casas amigas. Para muchos, es uno de nuestros poetas favoritos, uno de los que realmente les interesaba sólo escribir para seguir viviendo.

Aquí una pequeña presentación de la católica:

"La Biblioteca Central de la Pontificia Universidad Católica del Perú, como parte de su labor de preservación de textos históricos y literarios, reúne manuscritos de escritores peruanos. Así, forman parte de su colección los manuscritos del poeta Luis Hernández, que se suman a los originales del teatro de César Vallejo, del epistolario de José María Arguedas, y al gran fondo documental de la obra de Martín Adán, entre otros".

La muestra, para descargar si desean está en esta dirección: http://www.pucp.edu.pe/biblioteca/luis_hernandez/cua.php

TALLER DE POESÍA “A PARTIR DE CERO”

“La poesía no es una forma de entretenimiento, y en cierto sentido ni siquiera una forma de arte, sino nuestra meta antropológica y genética, nuestro faro lingüístico y de evolución”. Joseph Brodsky

Expositor: Paul Guillén

Inicio: Martes 11 de Mayo

Horario: Martes y Jueves de 6:00 a 8:00 p.m.

Duración: 4 semanas

Costo único: 150 soles

INSCRIPCIONES Y CLASES:

MIRAFLORES

Teléfono: 980946876

Mail: vane.martinezrivero@gmail.com

Ver programa completo AQUÍ

Cadenas estúpidas

A veces, entre tanta basura que te envían por correo, como las cadenas romanticonas, los secretos para ser feliz, los secretos de Fátima, las amenazas de mala suerte y de muerte repentina (todas esas cadenas son enviadas por todo tipo de gente, cosa que te sorprende, porque piensas ingenuamente que tu compañero de clase o un amigo profesional no debería mandar tanta cojudez debido a su nivel de instrucción -lo que te deja pensando en que la educación es una mierda-), que incluso tienen la conchudez de pedirte que reenvíes a todo el mundo y al mismo que te lo envió; entre todo ello, como una flor de pantano, existen cadenas que valen la pena reenviar. Y bueno, esta es una de ellas.

Se trata de un grupo de afiches que llevan a la reflexión sobre algunos problemas del ser humano, de la sociedad, de las anomalías cotidianas, del planeta Tierra en general.

No sólo sirven para pensar un poquito, sino también es un buen ejercicio para desarrollar la creatividad. A ver, ojalá rescaten algo. Saludos.

"¿Tus preocupaciones, son realmente grandes?"

"Las mascotas no son juguetes"

Ver más imágenes. AQUÍ

“Tu voz existe”, 5ta entrevista: Los Poetas del Asfalto

Luego de un inmerecido descanso (en realidad, luego de ocupar el tiempo en el trabajo que da dinero para comer) regresamos con una entrega más de “Tu voz existe”, la colección audiovisual de nueva literatura peruana.
Presentamos la 5ta entrevista, esta vez con Los Poetas de Asfalto, un grupo cuya propuesta es reivindicar al artista de la calle, al olvidado e invisible que no suele tener un espacio para expresarse y mostrar lo que sabe y hace. Un grupo de contracultura.
Richi Lakra y El Primo Mujica nos hablan de sus inicios, del fanzine que editan hace 15 años, de los recitales, de la acogida y desacogida que han tenido en todo este tiempo.
La entrevista se realizó en un lugar de Caylloma, cuyo nombre de bar no recuerdo. Además seguimos hablando por Quilca y Camaná, donde se suele encontrar a un montón de artistas atraídos por la energía del Centro de Lima.
Con ustedes, Los Poetas del Asfalto.

Literalgia se actualiza cada miércoles

Literalgia se disculpa con algunos seguidores que reclamaron sobre la pereza para actualizar este blog. Por ello, después de tomar algunas medidas extraordinarias (:-S) comunicamos que este blog, desde ahora, se actualizará cada miércoles, todas las secciones.

Por ello también invita a los lectores y demás interesados para que envíen reseñas de libros y películas, artículos, cuentos, poemas y demás escritos. También invitamos a los pintores, dibujantes, fotógrafos, diseñadores y demás artistas para que envíen y compartan sus trabajos.

Asimismo, invitamos a los centros e instituciones que promuevan la cultura para que nos envíen sus agendas para compartirlas con los incautos que visitan este blog.

También anunciamos que ya se viene la tercera edición impresa de nuestra revista. Ya se viene.

Nos disuclpamos otra vez y esperamos que ahora al menos encuentren algo más en este humilde blog que intenta promover la lectura y la libre creación.

Saludos.

Felipe Revueltas.

Jaime Tranca

Elías Cazasola

Joel Córdova

Suzette Yucra

Vanessa Rodríguez

Arturo Mustango

Eduardo Reyme

Marcos Villanueva

Erick Sarmiento

Julio Barco

Fernando Zuzunaga

Y todos los asiduos colaboradores de Literalgia.

I PREMIO NACIONAL DE POESÍA “Jaime Galarza Alcántara”

El Gremio de Escritores del Perú - Filial Jauja en coorganización con la Municipalidad Provincial de Jauja, en el marco de la I Feria del Libro “PRESENCIA XAUXA”, con el fin de fomentar, afirmar y reconocer el trabajo poético de las nuevas generaciones convocan al I PREMIO NACIONAL DE POESÍA “Jaime Galarza Alcántara” – JAUJA 2010.

BASES AQUÍ

40 años sin los Beatles

Hace cuarenta años hijita, hace cuarenta años se separaron. Aunque no importaba mucho en ese tiempo. Las bandas se separaban y se unían, como ahora, como siempre. Como las parejas hija, que se unen, se separan, se amistan, se vuelven a pelear. Es así, somos humanos, normalmente imbéciles que nunca aprendemos. Pero pasó lo peor, mataron a uno de ellos. Lennon fue cobardemente asesinado hija, por uno de sus fanáticos, fue triste, muy triste, si cuando oía Woman o Imagine tenía ganas de llorar, imagina cómo me sentí cuando oí de su muerte por la radio, cuando de fondo se escuchaba Un día de la Vida. Imagina.

Hace cuarenta años. Dicen que necesitaban su propio espacio. Y bien, lo hicieron bien. George se lució con su guitarra y las fusiones de rock y música hindú. Paul tenía ese afán por experimentar con varios ritmos, era excelente, también su interpretación. Bueno, de Ringo no supe mucho. Y Lennon, salvo por la bruja de Yoko, gustaba siempre, haciendo lo que sea. Y ahí los veía, un póster hija, los cuatro caminando por una calle Abbey Road, el escarabajo blanco de fondo. Ahora no están. Y tú los conociste cuando pro ahí escuchaste una canción Ples Ples Me. Uy, esa era antigua. Luego te enteraste en 1998 que Lennon había fallecido, muy tarde hija, muy tarde. Tenías 16 años. Mucha distracción con la música de moda.

Y hoy qué música tenemos hija, cumbia, salsa, huayno, ninguna suena mal. Pero es música que se evapora, se termina. Parece estar hecha de alcohol, éter, benzina, se termina hija. Los artistas ya no innovan, ya ni piensan, no son artistas hija, la mayoría son payasos vestidos de payasos que hacen reír a payasos, estamos mal hijita. Y eso que no te he contado sobre los poetas de ahora, están peor hijita, ya nadie escribe, o bueno, escriben, pero no ESCRIBEN, tú comprendes hijita. Todos están carcomidos por el ego hijita, ya nadie nace en un montón de paja.

Ahora se murió también Harrison. Luego seguirá McCartney sin llegar a Perú. Obvio que Ringo morirá al último. No importa tanto. Ahora también se te ocurre llorar porque Hendrix también Murió?, también por Janis? Morrison? Bueno hija, yo lloré también, incluso, por Nino Bravo, pero es así, la vida se acaba. Qué tal si escuchamos Free as a Bird. Toma un trago, borracha pensarás mejor, yo sé lo que te digo.

Mi ángel guardián

Mi ángel guardián fuma. Se toma unos traguitos con otros ángeles guardianes en el centro de Lima y llega tarde a casa, llega por el tragaluz y a veces hace mucho ruido. La vez pasada lo sorprendí atascado entre las púas de la pared trasera, había escalado un poste. “¿No pudiste volar?”, le pregunté. “¿Acaso tú manejas borracho?”, me replicó de inmediato y se fue a dormir en el segundo nivel de mi camarote.

A veces pienso decirle que no necesito de sus servicios, que es en vano, que nunca está conmigo. Pero pienso en mí mismo y recuerdo cuando andaba desempleado. No le deseo lo mismo. ¿Qué haría un ángel guardián desempleado? Nada. Quizás andaría buscando algún trabajo de mensajero, tal vez se dedicaría a eso de la publicidad y volaría llevando carteles como lo hacen ahora las avionetas. Pero no, no le deseo eso.

Lo recuerdo cómo era antes. Bien apegado a su trabajo. Andaba defendiéndome de los grandulones, les decía que yo era inteligente y que si no me golpeaban les enseñaría en los exámenes. “Chócala entonces”, le decían los grandulones y yo, normal, ni sí, ni no. Siempre terminaba primero mi examen y lo dejaba circular por toda la clase, hasta que regresaba a mis manos y extrañamente no todos sacaban la misma nota. Pero la mía era la mayor. Mi ángel, entonces, me guiñaba el ojo, como si hubiese interferido en algo.

Cuando hacía deportes, mi ángel guardián (asignado por la Confederación de Ángeles para Sudamérica, durante las épocas de violencia interna) llevaba una serie de medicamentos sin etiqueta, todos eran líquidos transparentes. Solo las rociaba hacia mis heridas o dolores y hacía que se confundieran con mi sudoración, como para que nadie se entere que tenía una ayuda extra. Así, llegué a no tenerle miedo a los choques, caídas, cabezazos y demás celadas de cualquier deporte. Salvo el ajedrez.

Con el ajedrez, mi ángel se dormía. A veces sospecho que mi apegado vicio por aquel tablero, hizo que mi ángel descuidara su labor. Cabeceaba el aire, estiraba su cuerpo, se desperezaba cual nube nimba y pestañaba pesadamente. Era evidente que se aburría. Incluso nunca quiso aprender a jugar. Así fue hasta que el dije que, si quería, se fuera a dar una vuelta por ahí.

Entonces, cada noche, me batía sangrientamente con mis hermanos en duelos que duraban incluso toda la noche. Mi ángel llegaba cada vez más tarde. Ganaba, perdía, empataba y mi ángel a veces llegaba de amanecida, al principio no noté que llegaba ebrio; pero luego, al expeler humo de cigarro y cerveza en cada aleteo, pensé que era inevitable, normal, común. Además era mayor que yo y se merecía una que otra distracción.

Ahora pienso en que debí decirle algo. Quizás conversar con él. Decirle que el trago no conduce a nada, o conduce a todo, o conduce a todo que finalmente termina en nada. No sé. ¿Quién era yo para dar consejos a un ser asignado por la Confederación de Ángeles para Sudamérica? Además, la violencia interna ya no estaba plagada de atentados o muertos, o secuestrados por el gobierno. Como que tenía un escudo poderoso ante ningún ataque. Un paraguas ante nada de lluvia. Mucho parlante para ninguna pollada.

Y así, llegaba cada vez más tarde, más borracho y más silencioso. Más hedor. Más incomunicación. Hedor. Silencio. Sus alas, a veces mojadas, por lo que tenía que escalar el poste de la vereda y saltar los alambres de púas. Además ya no me acompañaba a los paraderos, ni al mercado, ni a comprar el pan en la esquina. Ahí estaba entonces, un ángel perdido en sí mismo.

Llegué a prestarle algunos libros. Quizás andaba enamorado. Le presté todo Flaubert, luego todo Sartre, todo Vargas Llosa, luego todo Bolaño, todo Bryce, todo Borges (con este último se llevaba muy bien). Pero creo que no fue para bien. Conoció a otros ángeles (tal vez iguales y con los mismos problemas) en el centro de Lima, me dijeron que empezó a fumar marihuana, que se subía sobre las mesas a predicar sobre la poesía de los 50, que maldecía a la generación del 2000 y que aducía que pronto regresarían las épocas revolucionarias y todo ello empezaría con la literatura. Hasta que sus otros amigos ángeles (quienes trabajaban custodiando a comerciantes que viajaban constantemente en ómnibus) lo llevaban en hombros, volando sobre Lima, chocando con uno y otro edificio.

Una vez, me contó uno de esos ángeles, que tal fue la borrachera de una noche que después de orinar sobre el ángel de la pileta de la Plaza Mayor, y ser perseguido por una horda de veinte agentes de serenazgo de Lima, terminaron sobre la azotea del hotel Crillón y entonces mi ángel guardián despotricó contra mí, y contra todos los “protegidos”, que qué nos creíamos, que por qué debían cuidarnos, que por qué no tenían propia vida, y demás reclamos que hicieron pensar a más de un ángel. Esa noche se quedaron dormidos y despertaron porque un par de gallinazos los orinaron desde las alturas, riéndose de tal hazaña. Fue el día en que llegó y tocó con fuerza la puerta. Al abrirle entró casi a empujones sin saludar siquiera y subió a mi habitación. Por el mal olor, yo preferí dormir en la sala.

Desde aquel día, he pensado en que mi ángel debe hacer lo que quiera. No sé. Si le digo algo será algo así como: “Puedes hacer lo que quieras, venir cuando quieras y no le diré a nadie de tus superiores. Más bien, ¿dime qué les digo si es que vienen a buscarte?”. Supongo que entenderá mi posición y se dedicará más tiempo a liberar a todos los ángeles guardianes de la tierra… bueno, aunque sea a los ángeles de Lima… aunque sea a los ángeles asignados por la Confederación de Ángeles para Sudamérica en épocas de violencia. Total, ya no había violencia y todos se merecían tomar algunos tragos con sus amigos en el centro de Lima.

Del blog: www.galinazoconplumas.blogspot.com

Concurso "10 POETAS PARA EL 2010”

CONVOCATORIA

LIBRO DE POESÍA BREVE HIPOCAMPO EDITORES
Colección Hipocampo de Oro:
“10 POETAS PARA EL 2010”.

FINALIDAD:
Publicar 10 libros de poesía de autores peruanos (sin distinción de raza, religión, edad o género) que se editarán este año como parte de la Colección Hipocampo de Oro: “Diez Poetas para el 2010” por el décimoquinto aniversario del sello.

BASES:
1. Libro inédito escrito en castellano. Si el libro está en otra lengua --que se hable en nuestro territorio-- deberán enviar también la traducción al castellano.
2. La extensión máxima es de 40 poemas (aprox.) no mayores de 20 versos cada uno, escritos a doble espacio en tipo 12.
3. El libro no debe estar participando en concurso alguno ni tampoco haber sido publicado en versión digital u otro medio.
4. La fecha límite de envío de los libros es el 30 de junio del 2010. Enviar a: editor@hipocampoeditores.com con copia a teogu@yahoo.com, y consignar un número telefónico fijo.
5. Los costos de la publicación, el diseño y otros detalles los asume la editorial.
6. Todos los libros están sujetos a evaluación de un Jurado de reconocido prestigio.
7. Los aspectos legales sobre los derechos de Autor solo se tratarán con quienes resulten elegidos.
8. Los libros seleccionados serán presentados en el mes de noviembre del 2010.
9. Cualquier otro punto no considerado aquí será resuelto por el Jurado.
10. El fallo es inapelable.

Lima, 12 de marzo de 2010

Bar Zela presenta "Alucinado" de Luis Boceli

Continuando con la costumbre semanal de presentar nuevos libros de autores emergentes, el bar Zela presenta este jueves 11 el poemario de Luis Boceli, "Alucinado", editado por Lustra Editores.

El autor -según nos dice Jhon Martínez (presentador, organizador, cargador de mesas, voceador y juglar)- nació en Chiclayo, 1981, estudió en la Escuela Superior de Música Ernesto López Mindreau. Además es Violinista amateur - ama tour, Administrador de Empresas IPAE, especialidad Marketing. También es Estudiante de la PUCP (Literatura). Ha publicado Pizzicato Labio (Hipocampo editores, 2006).

Para esta noche, los comentaristas deportivos serán Paul Guillen (sin confirmar) y Victor Ruiz (confirmado). Además estará Vargas Llosa (sin confirmar) y Zinedine Zidane (sin confirmar).

Repetimos: Jueves 11 de marzo, 19.30 hs.

Lugar: Bar Zela. Av. Nicolas de Piérola 961.

Plaza San Martín. Entrada Liberada

¿Por qué no consigo trabajo?

Vacaciones. Terminé la universidad, tengo una profesión, soy joven y además hasta dicen que tengo buena pinta. Listo para el éxito. Pero no consigo trabajo. Debo confesar que nunca me ha gustado la idea de trabajar, y mucho menos la idea de buscar trabajo, que son dos cosas distintas. Digamos que estoy en esa fastidiosa tarea de buscar laburo (como dicen los argentinos) y la verdad ha sido angustiante. Tanto que me cuesta dormir y tanto que me ha forzado a pensar seriamente en estudiar sicología, con miras a poner mi propio consultorio o quedarme internado en algún sanatorio de prácticas preprofesionales. O estudiar filosofía, para ayudarme con esto de engañar a mi conciencia para definir de alguna forma la vida, para que se no se haga tan deprimente o triste cuando apenas cruzo el marco de mi puerta que da a la calle.

Como decía, no me gusta buscar trabajo. Desde hacer colas para dejar el currículo, llevar el terno puesto en el verano, llevar unos putos zapatos apretados, ir afeitado y peinado, comportarme de cierta manera… es decir, toda una parafernalia hipócrita y todos saben eso, desde quien va a entrevistarte, y gana el más hipócrita, o el más sincero, depende de qué huevón estén buscando para explotar.

Luego de la entrega de CV está la espera de la llamada ganadora. Por su puesto, por salud mental, uno tiene que pensar que nunca lo llamarán, sino te vuelves esquizofrénico y crees que justo cuando saliste a comprar el pan, te llamaron para el trabajo pero no estabas y piña, escogieron al otro que estaba a tu lado, ese cojudo que te sacaba en cara que había estudiado en la universidad más cara del país. Bueno, hay que seguir intentando, te dices y te tragas el pan caliente, contrayendo una hinchazón estomacal que no pasa con anís.

Luego te llaman de verdad, es para una entrevista personal, que incluirá examen sicotécnico y sicológico. Te preguntas entonces qué mierda es eso, pero tratas de no decir “mierda”, como para acostumbrarte a responder de buenas maneras cuando te preguntan estupideces como: “¿Cuáles son tus virtudes y tus defectos?”.

Llegas entonces, después de preguntar a todo el mundo por tal calle de nombre extranjero que no sabes pronunciar (por eso nadie sabía). Te piden identificación, es un 5to piso. Un ascensor moderno, las cosas van bien; te recibe una señorita guapa, mucho mejor; el pantalón de la señorita de recepción está tan apretado que no puedes despegar la vista, todo está yendo de maravillas; hasta que llegas, ves a dos señores de 40 años, bien enternados (¿¿¿pero si es verano???). Entonces te dices mentalmente que ya perdiste la primera parte, la primera puta impresión, tu camisita a cuadros de Gamarra y tus zapatos de gamuza a nadie sorprenden. Quieres escapar por la ventana, pero recuerdas el piso en que estás. Habrá que esperar.

Te hacen pasar a una sala. Son 8 en total, dos de ellas mujeres de unos 30 años, carajo, todos son mayores que tú. Les dan un cuestionario de 5 hojas, todas con preguntas como “¿qué figura sigue?”, “¿qué número continúa?”, etc. Todo te resulta sencillo, pero decides ver a tus costados, la gente suda, las chicas tienen los ojos más abiertos que las propias ventanas, y los señores no dejan de agarrarse la frente, en fin, ganará el más fuerte, el más joven, el más ágil, el rey del recurseo.

Pasas, o crees pasar la primera prueba escrita. Ahora, la señorita de pantalón de sastre bien apretado regresa después de media hora y trae consigo hojas en blanco, papel bulky, te dan además un lápiz. Entonces llega lo peor, hojas en blanco, horror al vacío, cultura Nazca, claustrofobia, hace calor, ¿qué hago aquí?, ¿por qué el Papa viste tan caro?, ¿por qué votaron por Alan?, ¿realmente le gana Terminador a Alien? “Señores tienen que dibujar a una persona bajo la lluvia”, escuchas entonces en tono cortés.

Tengo la hoja en blanco, ¿un hombre bajo la lluvia? ¡Indios norteamericanos invocando la lluvia! De inmediato, por supuesto, pienso en Gene Kelly, en Cantando bajo la lluvia. Dibujo lo que sale, alguien parecido a mí, me sale sonrisa retorcida, intento que sus manos se vean alegres, dibujo un suelo y una vereda, me animo a dibujar una casa, otra más, una calle entera, llueve, una nube al fondo, una pareja por atrás protegida por un paraguas, un auto antiguo, las casas tienen ventanas iluminadas y yo ahí, dibujado, mismo Gene Kelly y hasta que se cumple la hora. La señorita avanza hacia nosotros. Veo el dibujo, solo he conseguido un feo retrato mío, con mi propia ropa y mis manos cruzadas, la lluvia es un conjunto de rayas, nada más. Me quitan el papel. Nos dicen que llamarán. Yo esbozo una sonrisa a la de pantalón apretado.

Quizás debo revisar los test sicológicos, quizás debo usar el internet en beneficio propio, quizás el Papa quiere impresionar, quizás debo asaltar Mega Plaza con fusiles AKM, granadas tipo piña y tipo papaya. Por su puesto, pasan dos semanas y no me han llamado. Gene Kelly me ha defraudado. (Felipe R.)

Extractos para dominar a Pizarnik... o el silencio

“La muerte ha restituido al silencio su prestigio hechizante. Y yo no diré mi poema y yo he de decirlo. Aún si el poema (aquí, ahora) no tiene sentido, no tiene destino”.

Alejandra Pizarnik, la primera poeta de la cual me enamoré. Así como un niño se enamora de su maestra. Así también como el adolescente se enamora de una mujer que nunca tocará su puerta.

Me identifiqué con Alejandra. No sólo por su poesía, sino por toda esa fuerte personalidad disociada. Su timidez, arrancamientos de cólera, todo ello agrupado y reflejado en los lienzos de su poesía.

Nació en 1936, su ensimismado comportamiento, alguno que otro complejo por el acné, su paso por diversos oficios y profesiones como el de periodista, filósofa y pintora, crearon en ella una fuente inagotable de “inspiración” (Entiéndase este término como las ideas unidas al constante trabajo). Desde joven intentó suicidarse reiteradas veces, pero falló. Tal vez porque los barbitúricos y anfetaminas ya estaban acostumbrados a ella, o su cuerpo era renuente a ella como ella lo era con todo el mundo.

Alejandra fue influida por Kafka, Breton, Joyce, Artaud y además por portas latinoamericanos como Octavio Paz, del que fue muy amiga. Su trascendencia en la poseía va más allá de la influencia de poemas feministas o poesía de género como llaman algunos. Sus poemas no eran machos o hembras porque el arte es asexuado, tal vez hermafrodita.

Libros como “Árbol de Diana”, “El infierno musical” o “Extracción de la piedra de la locura”, son los que más destacan en de la poesía dentro de esta parte del mundo que muchos llaman desarrollado. Alejandra, alquimista de la palabra, renegó de su primer frankenstein: “La tierra más ajena”, pero se repuso a medida que aprendía que los poemas publicados ya no eran de ella y que por lo tanto dejarían de atormentarla.

Los poemas que alumbraba Alejandra eran retazos de ella misma que servía en una gran mesa surreal a donde todos y nadie estaba invitado. Cualquiera de sus libros pueden ser leídos en el más breve tiempo, como muchos libros de otros autores, pero los libros de Alejandra se convierten en profundas espirales o toman forma del símbolo infinito a donde siempre, cuando menos lo pensamos ya estamos leyendo por enésima vez el mismo poema y hallando un nuevo significado según el estado de ánimo que nos invade.

La mujer que escribía para no estar sola; para quitarse el peso de las palabras calladas que soportaba en sus hombros, para acallar a las voces que la perseguían (“Y yo sola con mis voces, y tú tanto estás del otro lado que te confundo conmigo”). Escribía para no morirse en ese mismo instante. Lo hacía tal vez para no hacerle daño a los demás, para sentarse a ver cómo un barco se iba mientras la llevaba.

Falleció, o se dejó fallecer a los 36 años, en uno de esos días que descansaba del sanatorio para encerrarse en su departamento. Tal vez los medicamentos que ingirió esa noche desconocían de su organismo, o tal vez aquel día alguien le había alcanzado un seconal sódico especial para el alma. Si alguien sabe algo al respecto, era 25 de setiembre de 1972. (Texto de F.R.)

Fragmentos para dominar al silencio

I

Las fuerzas del lenguaje son las damas solitarias, desoladas, que cantan a través de mi voz que escucho a lo lejos. Y lejos, en la negra arena, yace una niña densa de música ancestral. ¿Dónde la verdadera muerte? He querido iluminarme a la luz de mi falta de luz. Los ramos se mueren en la memoria. La yacente anida en mí con su máscara de loba. La que no pudo más e imploró llamas y ardimos.

II

Cuando a la casa del lenguaje se le vuela el tejado y las palabras no guarecen, yo hablo.
Las damas de rojo se extraviaron dentro de sus máscaras aunque regresarán para sollozar entre flores.
No es muda la muerte. Escucho el canto de los enlutados sellas las hendiduras del silencio. Escucho tu dulcísimo llanto florecer mi silencio gris.

III

La muerte ha restituido al silencio su prestigio hechizante. Y yo no diré mi poema y yo he de decirlo. Aun si el poema (aquí, ahora) no tiene sentido, no tiene destino.

El evangelio según Saramago

Texto de Ratchus

Entre los más sutiles renegones anticapitalistas se encuentra José Saramago, comunista hasta los huesos que Vallejo dejara en París. La obra más idiosincrática de este escritor Portugués es El evangelio según Jesucristo y forma parte de las lecturas obligadas de los excomulgados por voto popular, secreto, universal y el suyo propio.

En El evangelio se relata la forma como Dios mezcló su semen con el de José un día que salió a hacer la pichi al frente de su casa en uno de los árboles que seguramente usara luego para fabricar cruces, pasada la sacudida de rigor y algo embalado terminó crucificando a María, y ahí mismito la embarazó, por la virgencita que sí.

A partir de ahí la trama se torna por demás emocionante, pareciera ser un libro de Dan Brown pero narrado por el mismísimo Jesús, eso pudiera dar fe de que las crucifixiones se repitieron una y otra vez con la buenota de Magdalena.

Los dejo con una frase que siempre recuerdo y tal vez los aliente a darle vuelta al libro en mención, se trata del padre de María Magdalena, el pobre Lázaro que se había muerto de algo que seguramente era común para morirse por esos días, bueno, Jesús se pone frente a su suegro y antes de decir el famoso “Levántate Lázaro” se le acercó su amada meretriz y le dijo algo así como: “No pues, no lo revivas, nadie es tan pecador como para morir dos veces” Amén.

Atentado a las letras, llega el 80m84rd3r0

Escritor peruano postindustrial

El arequipeño César Gutiérrez ha lanzado la segunda entrega de su libro Bombardero, una ópera electrónica en formato de texto literario.

“Estamos en el aire” es el título que la editorial Norma ha sacado como segunda parte del Bombardero. El primero, publicado el año pasado lleva el nombre de “Ground Zero” y es donde da inicio a esta novela postindustrial totalmente ajena a toda expresión narrativa realizada en muchos años, donde los sucesos del 11S en Nueva York marcan un beat a lo largo de las páginas.

No hacía mucho, en abril de 2008, que el mismo Gutiérrez impactó con la presentación del libro completo, de más de 800 páginas y con una edición extraña y a la vez de lujo (cuenta el autor que la versión original era de 2 mil páginas escritas en la zona del atentado en Nueva York), que contó con la ayuda del Gobierno Regional de Arequipa y otros auspicios privados, y marcó el inicio de una etapa intensa de presentaciones, entrevistas, polémicas y mucho rock and roll.

Del Bombardero, Norma tiene proyectado sacar el libro en tres partes. “Ground Zero” fue presentado el 11 de septiembre de 2008, y “Estamos en el aire” se presentó el 11 de septiembre de 2009. En ambos casos, se ha respetado la esencia de la obra original, cual Quijote tambaleándose por los aires de Nueva York, se teletransporta por París y vuela peligrosamente por Berlín, Londres, Ámsterdam, Tokio, Hiroshima, Nagasaki, Buenos Aires, Bagdad, Karbala, Ciudad Pálida (Arequipa), Momiamía (Cusco) y Lima (Nubegris).

César Gutiérrez además de escritor, es periodista, publicista, dj musical, brichero y poeta. Ha viajado por muchos conciertos en el mundo y le jode no volver a Europa. Ha aceptado unas preguntas para Justo Medio, con la frialdad del Bombardero, nos atiende:

¿Cuál crees que sería el formato literario del futuro, tomando en cuenta el furor de las redes sociales y los medios audiovisuales digitales?

El nuevo formato ya existe y sólo se espera la aparición de alguna maravilla interactiva sobre el plasma. Hasta ahora no existe una sola obra de arte literario generado por el furor narcisista del blog, la inmediatez del twiter o el alucine egotístico de facebook.

César Gutiérrez (1966) ha logrado una voz literaria insubordinada. Como si fuera un talibán, la palabra colisiona en la tumba de Vallejo en París y se convierte una especie de road movie con mujeres llenas de amor y ciudades llenas de guerra. Él lo califica de“escáner paródico que mezcla periodismo, sci-fi, poesía, cultura pop, ciberpunk y rock. Y está narrado con velocidad, humor y tristeza”.

¿Cuánto influye la diagramación en tu literatura?

En mí solo influye la capacidad para romperme los dedos escribiendo.

La poética de Bombardero se fundamenta tanto en la estética del arte escrito tradicional y también en elementos extraliterarios tomados de la era cibernética, como la tipografía de letras y un formato visual de diagramación que recoge lo más vanguardista de la poesía peruana como Oquendo de Amat y sus cinco metros de poemas. “Me sorprende que antes de mi libro no se haya hecho uso de los isotipos para reflejar la multiforme realidad. Fuentes y wingdings exportados de la publicidad a la novela”, nos comenta desde su indisciplinada bohemia barranquina. “El último capítulo está ambientado en Nueva York en el 2018. Si he intentado que este sea un libro electrónico que funcione con links, el próximo paso tendría que ser, naturalmente, un libro con tinta electrónica, en un soporte multimedia, aunque no sé si será posible que yo haga eso por ahora”.

Luego del caluroso ingreso de tu libro Bombardero al circuito literario peruano, ¿sientes alguna pertenencia hacia alguna corriente artística?

Todo lo que escribo no pertenece a una corriente específica, es de inclasificable insularidad.

¿Te sientes excluido del parnaso literario o intentas pertenecer al círculo?

Soy una prueba flagrante de que el espíritu sopla donde quiere. Y es una bendición que todos los círculos me sigan siendo ajenos.

Los libros que componen el Bombardero están a la venta en todas las librerías. A César Gutiérrez lo ubicas en su blog: http://80m84rd3r0.blogspot.com/ o en el bar La Noche a partir de las 3am.

1. En el set de 80M84RD3R0-la película, cuyo rodaje se detuvo por la inminente salida del soundtrack: participan 11 bandas electrónicas de Lima, Arequipa, Madrid, Nueva York y Buenos Aires (esta es una primicia).

2. Insólita instalación en un paradero del gran Buenos Aires por obra y (des)gracia de unos alumnos de la UBA.

3. Sirviéndose una chela en los altos de la catedral de Arequipa (diciembre 2007), aparentemente se celebraba el ingreso a las prensas del libro.

4. Con Bowie en la characata habitación del autor.

Facto Delafé y Las Flores Azules

“Más fácil es escribir cuando uno está triste y es más fácil hacer música oscura que luminosa”.

Para los que reniegan con la música que no pueden cambiar. O sea, para la música de los micros, la de los restaurantes del centro de Lima, la de los bares que no tienen rockola y, en general, la de las radios locales (excepto unas cuantas, las que no son tan sintonizadas), una opción es la búsqueda de música por internet. Ya sea por foros, recomendaciones, o simplemente por confusión (bajamos un tema creyendo que se trata de un cover, o le damos clic a la primera opción del youtube), algunos tenemos la suerte y dicha de chocarnos con grupos que nos eran desconocidos y pronto se hacen no solo uno de los preferidos, sino uno de esos que quisieras que todo el mundo escuche, hasta el cobrador de tu combi que hace sonar sus monedas en tu cara cada cinco minutos.

Facto Delafé y las Flores Azules llegó por una recomendación. De inmediato las letras, la melodía, los cambios de ritmo, esa mezcla de ritmos me hicieron pensar seriamente en salir de casa, cual señorita quiceañera, y buscar un formulario del club de fans. “Pasan las luces” y “Mar el poder del mar” fueron dos canciones que calaron de inmediato en mi cotidianeidad. Menciono lo cotidiano, no solo porque escuchaba el grupo todos los días en mi inútil vida cuasiburocrática, sino porque las letras cargadas de cadencia hablan de lo habitual, lo de todo los días, pero con un poco más de belleza que puede acompañar muy bien tu masaje matutino tailandés.

No se trata de un grupo dulzón como un turrón bamba. Sino de un trío que mezcla muy bien el hip-hop con otros géneros como el pop, rock, soul, afro, reggae, funk, etc. Pero, como aclaran ellos mismos, no se andan con la nota del reclamo, la brutalidad del sonido o las letras oscuras que acrecientan más tu apreciado letargo presuicida. Sino se trata de algo más optimista, unas letras que narran historias de gente simple que haciendo lo que hace también puede inspirar esa cosa indeterminada llamada belleza.

El grupo nació a principios del año 2000 (o sea, en el transcurso de los 5 primeros años). Los integrantes andaban con su respectivo grupo musical, pero anduvieron haciendo planes para otro proyecto paralelo y crearon este pequeño trío. Marc Barrachina ‘Facto’ (ex-Songstone), Óscar D’aniello ‘Delafé’ (miembro de Mishima) y Helena Miquel ‘Las Flores Azules’ (vocalista de Élena) se unieron para conformar lo que hoy es una de las revelaciones españolas que escala el éxito musical.

Facto Delafé y Las flores Azules nació del ejercicio musical. Desarrollaron su propio estilo a partir del constante ejercicio musical. Escuchando de todo. Así como un escritor se forma leyendo todo lo que cae en sus manos y al final logra hacer una excelente mistura con Gastón Acurio. Así más o menos.

Algunas de sus canciones representativas, aparte de las arriba mencionadas, son “Enero en la playa”, “Soy la Juani”, “Sólo palabras”, “Gigante”, “El indio” y muchas otras que apenas son reconocidas o escuchadas en algún friki sitio de internet peruano. Bueno.

Aunque por ahí les han dicho que su música puede ser catalogada como Hip-pop, los chicos españoles han hecho una mueca inexpresiva y se han rascado la cabeza, diciendo para no quedar mal, que esas etiquetas las pone la prensa y si ese es su trabajo, que le pongan todo lo que quieran, mientras sigan difundiendo sus canciones a toda la gente que busca algo diferente en la actualidad.

Los videos, como el de “Mar el poder del mar”, ha ganado algunos premios, ya sea por su excelente plano secuencia, por su sencillez, o claro, por su propia música que si es acompañada de Susy Días bailando con el Mero Loco, igual, sería buena.

Como quien dice, yo ya cumplí mi parte. Ya les recomendé lo que deseaba, puedo morir tranquilo y no temer a ser rellenado con cangrejos. Espero que la busquen el Youtube y vean que no estaba tan equivocado. Bueno, si te cae bien el cobrador que te da un boleto Escolar cuando le das dos soles, ya sabré cuáles son tus gustos. Dime qué micro tomas y te diré qué música te gusta. Abur.

El extraño de pelo largo

"Esa también fue una de las causas

de mi suicidio: el atroz horror a la vida"

Andrés Caicedo

Texto de Julio Cesar Barco Avalos


Es difícil encontrar un amigo. Alguien que escuche tus desvaríos, o sólo te acompañe a caminar una noche. Hay algunos buenos amigos que, como Andrés, están muertos. Ahí están: un montón de patas esperando en rumas y rumas de libros. Lo misterioso es cómo se llega a ellos, cómo se encuentra un amigo. ¿Puede que el libro que dejamos caer de las manos sea el pata que nos salve del suicidio?

Cuando oí algo de Andrés todo hacía suponer que se trataba de algún maldito (Ahora que es normal proclamar falsos héroes y matar a otros, a uno le entra los escrúpulos). Sus fachas estrafalarias y medio hippies, no dejaban alguna duda. Pero había que leerlo, había que conocerlo. Invitarlo a bailar, caminar con él.

La historia dice que vivió en Cali, que al segundo intento logró matarse, pero que murió tranquilo, feliz, porque dejó alguna obra. Porque, como decía, le puso una fecha a la muerte, para que no lo venciera, para vivir intensamente y no envejecer, no olvidar, no menguar su furia. Aunque en vida llegara a decir que nunca sería un escritor, que nunca llegaría a nada, atravesó ese filtro por donde se fuma la leyenda.

Dicen, también, que sexualmente era híbrido, odiaba el humo del cigarro, pero le encantaban las rumbas, mejor aún si sonaba Ray Barreto; que leía a Borges y criticaba el realismo mágico; que se enamoró de dos hermanitos, muy pequeños, y que por eso casi lo meten preso; que su novia lo dejó, una, dos veces; que ingirió más pastillas de la cuenta (lo suficiente para bajarse a un elefante); que viajó a tierras yanquis cargando un guión bajo el brazo, pero fracasó y terminó de consumirse en las drogas; que creía en fantasmas y vampiros; que amaba a Poe.

No sé qué se llevó a la tumba, quizá muchos litros de melancolía. Pero nos dejó sus palabras, sin trágico epitafio. Quedaron sus libros que como su propia vida convocan al delirio: "Odio mi cuerpo y mi alma, dos cosas importantes, rebeldes a los cuidados y normas de la maldita sociedad, odio mi pelo, un pelo cansado de atenciones estúpidas". Queda ese estado de pura sacudida, vértigo y locura, de su corazón podrido y su cabeza llena de cucarachas.

Otro asunto: Caicedo le pertenece a los jóvenes, porque siempre quiso escribirle a ellos. A ese grupo medio voluble y rebelde, que lee en los baños, que lee en las clases de matemática, que busca una voz, que llena las calles, las academias, universidades, el mundo y que grita, suda y quiere, sobre todo, sentir. Gratis. Ahora. Inevitablemente. Es que Caicedo era así, sentía mucho.

Además, recalco, veía harto cine. Es que, necesitaba entender la vida mediante la ficción. Veía para escribir, escribía para vivir. Por ahí va la onda. Y él la tenía a granel. Pero, además, cabía el miedo: era tartamudo y algo tímido.

Ahora que se venden sus libros (por cierto, muy caros), y que se promociona su imagen (marquetera) en todas las ferias, nos queda tomarlo como referencia para las nuevas y viejas generaciones de locos y renegados adolescentes. Porque como decía Echenique, hay que estirar la adolescencia hasta la muerte.

Por eso, no hay que olvidar a Caicedo, que nunca creció.

Quechua en Star Wars

No fue casualidad. Un amigo me pasó el dato, aunque no me dijo exactamente en qué escena. Resulta que en una de las películas más taquilleras de la historia del cine, uno de los idiomas usados para representar alguna lengua intergaláctica fue el mismo que alguna vez habló Atahualpa, Túpac Yupanqui y el que actualmente habla algún Alfredo Huamán Quispe, y el mismo que enseña el maestro Demetrio Túpac Yupanqui.

Tal vez por el doblaje muchos no nos percatábamos, pero bueno, sí, en Star Wars usa el quechua, precisamente en la escena donde Gredo, un cazarrecompensas al mando de Jabba, se encuentra con Han Solo en una cantina (la de Mos Eisley). La escena no es más que una discusión por un billete que Han le debe a la mole Jabba… y bueno, como muchas discusiones interespaciales (también como aquellas discusiones del barrio de Loreto en el Callao), termina con un muerto.

Espero que alguien por ahí que haya tenido la suerte de aprender quechua, pueda decirnos si es que se dice de verdad lo que tantas veces hemos visto en pantalla. Sería chévere saber.

Pero en esta película no solo se usó el quechua para representar un idioma bárbaro, sino también otros idiomas de diferentes partes del planeta Tierra. Claro que el uso de programas de audio para mutarlos a sonidos extraños hicieron que estas lenguas, en su mayoría indígenas, resulten imperceptibles. Pero bueno. El caso del quechua me pareció un poco extraño. Al menos Lucas la conoce… tal vez no, tal vez solo sus sonidistas. De todas maneras sería bueno saber si por ahí, por las grabaciones o postproducción de Star Wars estuvo metido algún peruano.

Me despido con el idioma de Chewbacca: uuuuaaaaaagraaauuaauauauuooo.

La buena Teta

Bueno, después de escuchar que La Teta Asustada está entre los 5 nominados al Oscar, uno no puede ocultar su sonrisa e incluso va más contento al trabajo (sobre todo cuando escucha que Magaly Solier recibió con alegría esta noticia en su chacra de Huanta y que finalmente ella solo quiere hacer bien las cosas en la vida para terminar siendo después de la vida un "bonito cadáver").

Aunque todos sabemos que la Berlinale es mucho mejor que el Oscar, uno no puede dejar de felicitar a ese par de peruanas (al final son más que un par, por todo el equipo y esfuerzo que demanda hacer una película en el Perú) porque de todas maneras reviven ese orgullo tan mellado de los peruanos en el día a día.

De seguro ya muchos han visto la película de Claudia Llosa y los que no, ya estarán comprando la película en el puesto pirata más cercano. Bueno, así es la vida.

De seguro todos estarán pendientes del día de la premiación e imaginarán a Magaly Solier cantando en quechua... pero ojo, no es por pesimista ni nada por el estilo, pero los otros competidores son de lujo. Así tenemos a nada menos que a "La cinta blanca" de Haneke, que ya ganó nada menos que el Cannes. Además tenemos a Campanella y a "El secreto de tus ojos", que ya había tenido experiencia con esto de los Oscar con "El hijo de la novia". Asimismo tenemos a 'El profeta', la candidata de Francia, y 'Ajami', de Israel (de cuyos directores no tengo idea).

Bueno, aquí les dejo con un estracto de "El secreto de tus ojos", un plano secuencia tan alabado y criticado a la vez. Ojalá llegue al Perú y a los cines peruanos estas películas que valen la pena. Sino, caballero no más, a Polvos Azules, ahí donde venden películas independientes, películas que no suele ver la masa bien amasada.