I PREMIO NACIONAL DE POESÍA “Jaime Galarza Alcántara”

El Gremio de Escritores del Perú - Filial Jauja en coorganización con la Municipalidad Provincial de Jauja, en el marco de la I Feria del Libro “PRESENCIA XAUXA”, con el fin de fomentar, afirmar y reconocer el trabajo poético de las nuevas generaciones convocan al I PREMIO NACIONAL DE POESÍA “Jaime Galarza Alcántara” – JAUJA 2010.

BASES AQUÍ

40 años sin los Beatles

Hace cuarenta años hijita, hace cuarenta años se separaron. Aunque no importaba mucho en ese tiempo. Las bandas se separaban y se unían, como ahora, como siempre. Como las parejas hija, que se unen, se separan, se amistan, se vuelven a pelear. Es así, somos humanos, normalmente imbéciles que nunca aprendemos. Pero pasó lo peor, mataron a uno de ellos. Lennon fue cobardemente asesinado hija, por uno de sus fanáticos, fue triste, muy triste, si cuando oía Woman o Imagine tenía ganas de llorar, imagina cómo me sentí cuando oí de su muerte por la radio, cuando de fondo se escuchaba Un día de la Vida. Imagina.

Hace cuarenta años. Dicen que necesitaban su propio espacio. Y bien, lo hicieron bien. George se lució con su guitarra y las fusiones de rock y música hindú. Paul tenía ese afán por experimentar con varios ritmos, era excelente, también su interpretación. Bueno, de Ringo no supe mucho. Y Lennon, salvo por la bruja de Yoko, gustaba siempre, haciendo lo que sea. Y ahí los veía, un póster hija, los cuatro caminando por una calle Abbey Road, el escarabajo blanco de fondo. Ahora no están. Y tú los conociste cuando pro ahí escuchaste una canción Ples Ples Me. Uy, esa era antigua. Luego te enteraste en 1998 que Lennon había fallecido, muy tarde hija, muy tarde. Tenías 16 años. Mucha distracción con la música de moda.

Y hoy qué música tenemos hija, cumbia, salsa, huayno, ninguna suena mal. Pero es música que se evapora, se termina. Parece estar hecha de alcohol, éter, benzina, se termina hija. Los artistas ya no innovan, ya ni piensan, no son artistas hija, la mayoría son payasos vestidos de payasos que hacen reír a payasos, estamos mal hijita. Y eso que no te he contado sobre los poetas de ahora, están peor hijita, ya nadie escribe, o bueno, escriben, pero no ESCRIBEN, tú comprendes hijita. Todos están carcomidos por el ego hijita, ya nadie nace en un montón de paja.

Ahora se murió también Harrison. Luego seguirá McCartney sin llegar a Perú. Obvio que Ringo morirá al último. No importa tanto. Ahora también se te ocurre llorar porque Hendrix también Murió?, también por Janis? Morrison? Bueno hija, yo lloré también, incluso, por Nino Bravo, pero es así, la vida se acaba. Qué tal si escuchamos Free as a Bird. Toma un trago, borracha pensarás mejor, yo sé lo que te digo.

Mi ángel guardián

Mi ángel guardián fuma. Se toma unos traguitos con otros ángeles guardianes en el centro de Lima y llega tarde a casa, llega por el tragaluz y a veces hace mucho ruido. La vez pasada lo sorprendí atascado entre las púas de la pared trasera, había escalado un poste. “¿No pudiste volar?”, le pregunté. “¿Acaso tú manejas borracho?”, me replicó de inmediato y se fue a dormir en el segundo nivel de mi camarote.

A veces pienso decirle que no necesito de sus servicios, que es en vano, que nunca está conmigo. Pero pienso en mí mismo y recuerdo cuando andaba desempleado. No le deseo lo mismo. ¿Qué haría un ángel guardián desempleado? Nada. Quizás andaría buscando algún trabajo de mensajero, tal vez se dedicaría a eso de la publicidad y volaría llevando carteles como lo hacen ahora las avionetas. Pero no, no le deseo eso.

Lo recuerdo cómo era antes. Bien apegado a su trabajo. Andaba defendiéndome de los grandulones, les decía que yo era inteligente y que si no me golpeaban les enseñaría en los exámenes. “Chócala entonces”, le decían los grandulones y yo, normal, ni sí, ni no. Siempre terminaba primero mi examen y lo dejaba circular por toda la clase, hasta que regresaba a mis manos y extrañamente no todos sacaban la misma nota. Pero la mía era la mayor. Mi ángel, entonces, me guiñaba el ojo, como si hubiese interferido en algo.

Cuando hacía deportes, mi ángel guardián (asignado por la Confederación de Ángeles para Sudamérica, durante las épocas de violencia interna) llevaba una serie de medicamentos sin etiqueta, todos eran líquidos transparentes. Solo las rociaba hacia mis heridas o dolores y hacía que se confundieran con mi sudoración, como para que nadie se entere que tenía una ayuda extra. Así, llegué a no tenerle miedo a los choques, caídas, cabezazos y demás celadas de cualquier deporte. Salvo el ajedrez.

Con el ajedrez, mi ángel se dormía. A veces sospecho que mi apegado vicio por aquel tablero, hizo que mi ángel descuidara su labor. Cabeceaba el aire, estiraba su cuerpo, se desperezaba cual nube nimba y pestañaba pesadamente. Era evidente que se aburría. Incluso nunca quiso aprender a jugar. Así fue hasta que el dije que, si quería, se fuera a dar una vuelta por ahí.

Entonces, cada noche, me batía sangrientamente con mis hermanos en duelos que duraban incluso toda la noche. Mi ángel llegaba cada vez más tarde. Ganaba, perdía, empataba y mi ángel a veces llegaba de amanecida, al principio no noté que llegaba ebrio; pero luego, al expeler humo de cigarro y cerveza en cada aleteo, pensé que era inevitable, normal, común. Además era mayor que yo y se merecía una que otra distracción.

Ahora pienso en que debí decirle algo. Quizás conversar con él. Decirle que el trago no conduce a nada, o conduce a todo, o conduce a todo que finalmente termina en nada. No sé. ¿Quién era yo para dar consejos a un ser asignado por la Confederación de Ángeles para Sudamérica? Además, la violencia interna ya no estaba plagada de atentados o muertos, o secuestrados por el gobierno. Como que tenía un escudo poderoso ante ningún ataque. Un paraguas ante nada de lluvia. Mucho parlante para ninguna pollada.

Y así, llegaba cada vez más tarde, más borracho y más silencioso. Más hedor. Más incomunicación. Hedor. Silencio. Sus alas, a veces mojadas, por lo que tenía que escalar el poste de la vereda y saltar los alambres de púas. Además ya no me acompañaba a los paraderos, ni al mercado, ni a comprar el pan en la esquina. Ahí estaba entonces, un ángel perdido en sí mismo.

Llegué a prestarle algunos libros. Quizás andaba enamorado. Le presté todo Flaubert, luego todo Sartre, todo Vargas Llosa, luego todo Bolaño, todo Bryce, todo Borges (con este último se llevaba muy bien). Pero creo que no fue para bien. Conoció a otros ángeles (tal vez iguales y con los mismos problemas) en el centro de Lima, me dijeron que empezó a fumar marihuana, que se subía sobre las mesas a predicar sobre la poesía de los 50, que maldecía a la generación del 2000 y que aducía que pronto regresarían las épocas revolucionarias y todo ello empezaría con la literatura. Hasta que sus otros amigos ángeles (quienes trabajaban custodiando a comerciantes que viajaban constantemente en ómnibus) lo llevaban en hombros, volando sobre Lima, chocando con uno y otro edificio.

Una vez, me contó uno de esos ángeles, que tal fue la borrachera de una noche que después de orinar sobre el ángel de la pileta de la Plaza Mayor, y ser perseguido por una horda de veinte agentes de serenazgo de Lima, terminaron sobre la azotea del hotel Crillón y entonces mi ángel guardián despotricó contra mí, y contra todos los “protegidos”, que qué nos creíamos, que por qué debían cuidarnos, que por qué no tenían propia vida, y demás reclamos que hicieron pensar a más de un ángel. Esa noche se quedaron dormidos y despertaron porque un par de gallinazos los orinaron desde las alturas, riéndose de tal hazaña. Fue el día en que llegó y tocó con fuerza la puerta. Al abrirle entró casi a empujones sin saludar siquiera y subió a mi habitación. Por el mal olor, yo preferí dormir en la sala.

Desde aquel día, he pensado en que mi ángel debe hacer lo que quiera. No sé. Si le digo algo será algo así como: “Puedes hacer lo que quieras, venir cuando quieras y no le diré a nadie de tus superiores. Más bien, ¿dime qué les digo si es que vienen a buscarte?”. Supongo que entenderá mi posición y se dedicará más tiempo a liberar a todos los ángeles guardianes de la tierra… bueno, aunque sea a los ángeles de Lima… aunque sea a los ángeles asignados por la Confederación de Ángeles para Sudamérica en épocas de violencia. Total, ya no había violencia y todos se merecían tomar algunos tragos con sus amigos en el centro de Lima.

Del blog: www.galinazoconplumas.blogspot.com

Concurso "10 POETAS PARA EL 2010”

CONVOCATORIA

LIBRO DE POESÍA BREVE HIPOCAMPO EDITORES
Colección Hipocampo de Oro:
“10 POETAS PARA EL 2010”.

FINALIDAD:
Publicar 10 libros de poesía de autores peruanos (sin distinción de raza, religión, edad o género) que se editarán este año como parte de la Colección Hipocampo de Oro: “Diez Poetas para el 2010” por el décimoquinto aniversario del sello.

BASES:
1. Libro inédito escrito en castellano. Si el libro está en otra lengua --que se hable en nuestro territorio-- deberán enviar también la traducción al castellano.
2. La extensión máxima es de 40 poemas (aprox.) no mayores de 20 versos cada uno, escritos a doble espacio en tipo 12.
3. El libro no debe estar participando en concurso alguno ni tampoco haber sido publicado en versión digital u otro medio.
4. La fecha límite de envío de los libros es el 30 de junio del 2010. Enviar a: editor@hipocampoeditores.com con copia a teogu@yahoo.com, y consignar un número telefónico fijo.
5. Los costos de la publicación, el diseño y otros detalles los asume la editorial.
6. Todos los libros están sujetos a evaluación de un Jurado de reconocido prestigio.
7. Los aspectos legales sobre los derechos de Autor solo se tratarán con quienes resulten elegidos.
8. Los libros seleccionados serán presentados en el mes de noviembre del 2010.
9. Cualquier otro punto no considerado aquí será resuelto por el Jurado.
10. El fallo es inapelable.

Lima, 12 de marzo de 2010

Bar Zela presenta "Alucinado" de Luis Boceli

Continuando con la costumbre semanal de presentar nuevos libros de autores emergentes, el bar Zela presenta este jueves 11 el poemario de Luis Boceli, "Alucinado", editado por Lustra Editores.

El autor -según nos dice Jhon Martínez (presentador, organizador, cargador de mesas, voceador y juglar)- nació en Chiclayo, 1981, estudió en la Escuela Superior de Música Ernesto López Mindreau. Además es Violinista amateur - ama tour, Administrador de Empresas IPAE, especialidad Marketing. También es Estudiante de la PUCP (Literatura). Ha publicado Pizzicato Labio (Hipocampo editores, 2006).

Para esta noche, los comentaristas deportivos serán Paul Guillen (sin confirmar) y Victor Ruiz (confirmado). Además estará Vargas Llosa (sin confirmar) y Zinedine Zidane (sin confirmar).

Repetimos: Jueves 11 de marzo, 19.30 hs.

Lugar: Bar Zela. Av. Nicolas de Piérola 961.

Plaza San Martín. Entrada Liberada

¿Por qué no consigo trabajo?

Vacaciones. Terminé la universidad, tengo una profesión, soy joven y además hasta dicen que tengo buena pinta. Listo para el éxito. Pero no consigo trabajo. Debo confesar que nunca me ha gustado la idea de trabajar, y mucho menos la idea de buscar trabajo, que son dos cosas distintas. Digamos que estoy en esa fastidiosa tarea de buscar laburo (como dicen los argentinos) y la verdad ha sido angustiante. Tanto que me cuesta dormir y tanto que me ha forzado a pensar seriamente en estudiar sicología, con miras a poner mi propio consultorio o quedarme internado en algún sanatorio de prácticas preprofesionales. O estudiar filosofía, para ayudarme con esto de engañar a mi conciencia para definir de alguna forma la vida, para que se no se haga tan deprimente o triste cuando apenas cruzo el marco de mi puerta que da a la calle.

Como decía, no me gusta buscar trabajo. Desde hacer colas para dejar el currículo, llevar el terno puesto en el verano, llevar unos putos zapatos apretados, ir afeitado y peinado, comportarme de cierta manera… es decir, toda una parafernalia hipócrita y todos saben eso, desde quien va a entrevistarte, y gana el más hipócrita, o el más sincero, depende de qué huevón estén buscando para explotar.

Luego de la entrega de CV está la espera de la llamada ganadora. Por su puesto, por salud mental, uno tiene que pensar que nunca lo llamarán, sino te vuelves esquizofrénico y crees que justo cuando saliste a comprar el pan, te llamaron para el trabajo pero no estabas y piña, escogieron al otro que estaba a tu lado, ese cojudo que te sacaba en cara que había estudiado en la universidad más cara del país. Bueno, hay que seguir intentando, te dices y te tragas el pan caliente, contrayendo una hinchazón estomacal que no pasa con anís.

Luego te llaman de verdad, es para una entrevista personal, que incluirá examen sicotécnico y sicológico. Te preguntas entonces qué mierda es eso, pero tratas de no decir “mierda”, como para acostumbrarte a responder de buenas maneras cuando te preguntan estupideces como: “¿Cuáles son tus virtudes y tus defectos?”.

Llegas entonces, después de preguntar a todo el mundo por tal calle de nombre extranjero que no sabes pronunciar (por eso nadie sabía). Te piden identificación, es un 5to piso. Un ascensor moderno, las cosas van bien; te recibe una señorita guapa, mucho mejor; el pantalón de la señorita de recepción está tan apretado que no puedes despegar la vista, todo está yendo de maravillas; hasta que llegas, ves a dos señores de 40 años, bien enternados (¿¿¿pero si es verano???). Entonces te dices mentalmente que ya perdiste la primera parte, la primera puta impresión, tu camisita a cuadros de Gamarra y tus zapatos de gamuza a nadie sorprenden. Quieres escapar por la ventana, pero recuerdas el piso en que estás. Habrá que esperar.

Te hacen pasar a una sala. Son 8 en total, dos de ellas mujeres de unos 30 años, carajo, todos son mayores que tú. Les dan un cuestionario de 5 hojas, todas con preguntas como “¿qué figura sigue?”, “¿qué número continúa?”, etc. Todo te resulta sencillo, pero decides ver a tus costados, la gente suda, las chicas tienen los ojos más abiertos que las propias ventanas, y los señores no dejan de agarrarse la frente, en fin, ganará el más fuerte, el más joven, el más ágil, el rey del recurseo.

Pasas, o crees pasar la primera prueba escrita. Ahora, la señorita de pantalón de sastre bien apretado regresa después de media hora y trae consigo hojas en blanco, papel bulky, te dan además un lápiz. Entonces llega lo peor, hojas en blanco, horror al vacío, cultura Nazca, claustrofobia, hace calor, ¿qué hago aquí?, ¿por qué el Papa viste tan caro?, ¿por qué votaron por Alan?, ¿realmente le gana Terminador a Alien? “Señores tienen que dibujar a una persona bajo la lluvia”, escuchas entonces en tono cortés.

Tengo la hoja en blanco, ¿un hombre bajo la lluvia? ¡Indios norteamericanos invocando la lluvia! De inmediato, por supuesto, pienso en Gene Kelly, en Cantando bajo la lluvia. Dibujo lo que sale, alguien parecido a mí, me sale sonrisa retorcida, intento que sus manos se vean alegres, dibujo un suelo y una vereda, me animo a dibujar una casa, otra más, una calle entera, llueve, una nube al fondo, una pareja por atrás protegida por un paraguas, un auto antiguo, las casas tienen ventanas iluminadas y yo ahí, dibujado, mismo Gene Kelly y hasta que se cumple la hora. La señorita avanza hacia nosotros. Veo el dibujo, solo he conseguido un feo retrato mío, con mi propia ropa y mis manos cruzadas, la lluvia es un conjunto de rayas, nada más. Me quitan el papel. Nos dicen que llamarán. Yo esbozo una sonrisa a la de pantalón apretado.

Quizás debo revisar los test sicológicos, quizás debo usar el internet en beneficio propio, quizás el Papa quiere impresionar, quizás debo asaltar Mega Plaza con fusiles AKM, granadas tipo piña y tipo papaya. Por su puesto, pasan dos semanas y no me han llamado. Gene Kelly me ha defraudado. (Felipe R.)

Extractos para dominar a Pizarnik... o el silencio

“La muerte ha restituido al silencio su prestigio hechizante. Y yo no diré mi poema y yo he de decirlo. Aún si el poema (aquí, ahora) no tiene sentido, no tiene destino”.

Alejandra Pizarnik, la primera poeta de la cual me enamoré. Así como un niño se enamora de su maestra. Así también como el adolescente se enamora de una mujer que nunca tocará su puerta.

Me identifiqué con Alejandra. No sólo por su poesía, sino por toda esa fuerte personalidad disociada. Su timidez, arrancamientos de cólera, todo ello agrupado y reflejado en los lienzos de su poesía.

Nació en 1936, su ensimismado comportamiento, alguno que otro complejo por el acné, su paso por diversos oficios y profesiones como el de periodista, filósofa y pintora, crearon en ella una fuente inagotable de “inspiración” (Entiéndase este término como las ideas unidas al constante trabajo). Desde joven intentó suicidarse reiteradas veces, pero falló. Tal vez porque los barbitúricos y anfetaminas ya estaban acostumbrados a ella, o su cuerpo era renuente a ella como ella lo era con todo el mundo.

Alejandra fue influida por Kafka, Breton, Joyce, Artaud y además por portas latinoamericanos como Octavio Paz, del que fue muy amiga. Su trascendencia en la poseía va más allá de la influencia de poemas feministas o poesía de género como llaman algunos. Sus poemas no eran machos o hembras porque el arte es asexuado, tal vez hermafrodita.

Libros como “Árbol de Diana”, “El infierno musical” o “Extracción de la piedra de la locura”, son los que más destacan en de la poesía dentro de esta parte del mundo que muchos llaman desarrollado. Alejandra, alquimista de la palabra, renegó de su primer frankenstein: “La tierra más ajena”, pero se repuso a medida que aprendía que los poemas publicados ya no eran de ella y que por lo tanto dejarían de atormentarla.

Los poemas que alumbraba Alejandra eran retazos de ella misma que servía en una gran mesa surreal a donde todos y nadie estaba invitado. Cualquiera de sus libros pueden ser leídos en el más breve tiempo, como muchos libros de otros autores, pero los libros de Alejandra se convierten en profundas espirales o toman forma del símbolo infinito a donde siempre, cuando menos lo pensamos ya estamos leyendo por enésima vez el mismo poema y hallando un nuevo significado según el estado de ánimo que nos invade.

La mujer que escribía para no estar sola; para quitarse el peso de las palabras calladas que soportaba en sus hombros, para acallar a las voces que la perseguían (“Y yo sola con mis voces, y tú tanto estás del otro lado que te confundo conmigo”). Escribía para no morirse en ese mismo instante. Lo hacía tal vez para no hacerle daño a los demás, para sentarse a ver cómo un barco se iba mientras la llevaba.

Falleció, o se dejó fallecer a los 36 años, en uno de esos días que descansaba del sanatorio para encerrarse en su departamento. Tal vez los medicamentos que ingirió esa noche desconocían de su organismo, o tal vez aquel día alguien le había alcanzado un seconal sódico especial para el alma. Si alguien sabe algo al respecto, era 25 de setiembre de 1972. (Texto de F.R.)

Fragmentos para dominar al silencio

I

Las fuerzas del lenguaje son las damas solitarias, desoladas, que cantan a través de mi voz que escucho a lo lejos. Y lejos, en la negra arena, yace una niña densa de música ancestral. ¿Dónde la verdadera muerte? He querido iluminarme a la luz de mi falta de luz. Los ramos se mueren en la memoria. La yacente anida en mí con su máscara de loba. La que no pudo más e imploró llamas y ardimos.

II

Cuando a la casa del lenguaje se le vuela el tejado y las palabras no guarecen, yo hablo.
Las damas de rojo se extraviaron dentro de sus máscaras aunque regresarán para sollozar entre flores.
No es muda la muerte. Escucho el canto de los enlutados sellas las hendiduras del silencio. Escucho tu dulcísimo llanto florecer mi silencio gris.

III

La muerte ha restituido al silencio su prestigio hechizante. Y yo no diré mi poema y yo he de decirlo. Aun si el poema (aquí, ahora) no tiene sentido, no tiene destino.

El evangelio según Saramago

Texto de Ratchus

Entre los más sutiles renegones anticapitalistas se encuentra José Saramago, comunista hasta los huesos que Vallejo dejara en París. La obra más idiosincrática de este escritor Portugués es El evangelio según Jesucristo y forma parte de las lecturas obligadas de los excomulgados por voto popular, secreto, universal y el suyo propio.

En El evangelio se relata la forma como Dios mezcló su semen con el de José un día que salió a hacer la pichi al frente de su casa en uno de los árboles que seguramente usara luego para fabricar cruces, pasada la sacudida de rigor y algo embalado terminó crucificando a María, y ahí mismito la embarazó, por la virgencita que sí.

A partir de ahí la trama se torna por demás emocionante, pareciera ser un libro de Dan Brown pero narrado por el mismísimo Jesús, eso pudiera dar fe de que las crucifixiones se repitieron una y otra vez con la buenota de Magdalena.

Los dejo con una frase que siempre recuerdo y tal vez los aliente a darle vuelta al libro en mención, se trata del padre de María Magdalena, el pobre Lázaro que se había muerto de algo que seguramente era común para morirse por esos días, bueno, Jesús se pone frente a su suegro y antes de decir el famoso “Levántate Lázaro” se le acercó su amada meretriz y le dijo algo así como: “No pues, no lo revivas, nadie es tan pecador como para morir dos veces” Amén.

Atentado a las letras, llega el 80m84rd3r0

Escritor peruano postindustrial

El arequipeño César Gutiérrez ha lanzado la segunda entrega de su libro Bombardero, una ópera electrónica en formato de texto literario.

“Estamos en el aire” es el título que la editorial Norma ha sacado como segunda parte del Bombardero. El primero, publicado el año pasado lleva el nombre de “Ground Zero” y es donde da inicio a esta novela postindustrial totalmente ajena a toda expresión narrativa realizada en muchos años, donde los sucesos del 11S en Nueva York marcan un beat a lo largo de las páginas.

No hacía mucho, en abril de 2008, que el mismo Gutiérrez impactó con la presentación del libro completo, de más de 800 páginas y con una edición extraña y a la vez de lujo (cuenta el autor que la versión original era de 2 mil páginas escritas en la zona del atentado en Nueva York), que contó con la ayuda del Gobierno Regional de Arequipa y otros auspicios privados, y marcó el inicio de una etapa intensa de presentaciones, entrevistas, polémicas y mucho rock and roll.

Del Bombardero, Norma tiene proyectado sacar el libro en tres partes. “Ground Zero” fue presentado el 11 de septiembre de 2008, y “Estamos en el aire” se presentó el 11 de septiembre de 2009. En ambos casos, se ha respetado la esencia de la obra original, cual Quijote tambaleándose por los aires de Nueva York, se teletransporta por París y vuela peligrosamente por Berlín, Londres, Ámsterdam, Tokio, Hiroshima, Nagasaki, Buenos Aires, Bagdad, Karbala, Ciudad Pálida (Arequipa), Momiamía (Cusco) y Lima (Nubegris).

César Gutiérrez además de escritor, es periodista, publicista, dj musical, brichero y poeta. Ha viajado por muchos conciertos en el mundo y le jode no volver a Europa. Ha aceptado unas preguntas para Justo Medio, con la frialdad del Bombardero, nos atiende:

¿Cuál crees que sería el formato literario del futuro, tomando en cuenta el furor de las redes sociales y los medios audiovisuales digitales?

El nuevo formato ya existe y sólo se espera la aparición de alguna maravilla interactiva sobre el plasma. Hasta ahora no existe una sola obra de arte literario generado por el furor narcisista del blog, la inmediatez del twiter o el alucine egotístico de facebook.

César Gutiérrez (1966) ha logrado una voz literaria insubordinada. Como si fuera un talibán, la palabra colisiona en la tumba de Vallejo en París y se convierte una especie de road movie con mujeres llenas de amor y ciudades llenas de guerra. Él lo califica de“escáner paródico que mezcla periodismo, sci-fi, poesía, cultura pop, ciberpunk y rock. Y está narrado con velocidad, humor y tristeza”.

¿Cuánto influye la diagramación en tu literatura?

En mí solo influye la capacidad para romperme los dedos escribiendo.

La poética de Bombardero se fundamenta tanto en la estética del arte escrito tradicional y también en elementos extraliterarios tomados de la era cibernética, como la tipografía de letras y un formato visual de diagramación que recoge lo más vanguardista de la poesía peruana como Oquendo de Amat y sus cinco metros de poemas. “Me sorprende que antes de mi libro no se haya hecho uso de los isotipos para reflejar la multiforme realidad. Fuentes y wingdings exportados de la publicidad a la novela”, nos comenta desde su indisciplinada bohemia barranquina. “El último capítulo está ambientado en Nueva York en el 2018. Si he intentado que este sea un libro electrónico que funcione con links, el próximo paso tendría que ser, naturalmente, un libro con tinta electrónica, en un soporte multimedia, aunque no sé si será posible que yo haga eso por ahora”.

Luego del caluroso ingreso de tu libro Bombardero al circuito literario peruano, ¿sientes alguna pertenencia hacia alguna corriente artística?

Todo lo que escribo no pertenece a una corriente específica, es de inclasificable insularidad.

¿Te sientes excluido del parnaso literario o intentas pertenecer al círculo?

Soy una prueba flagrante de que el espíritu sopla donde quiere. Y es una bendición que todos los círculos me sigan siendo ajenos.

Los libros que componen el Bombardero están a la venta en todas las librerías. A César Gutiérrez lo ubicas en su blog: http://80m84rd3r0.blogspot.com/ o en el bar La Noche a partir de las 3am.

1. En el set de 80M84RD3R0-la película, cuyo rodaje se detuvo por la inminente salida del soundtrack: participan 11 bandas electrónicas de Lima, Arequipa, Madrid, Nueva York y Buenos Aires (esta es una primicia).

2. Insólita instalación en un paradero del gran Buenos Aires por obra y (des)gracia de unos alumnos de la UBA.

3. Sirviéndose una chela en los altos de la catedral de Arequipa (diciembre 2007), aparentemente se celebraba el ingreso a las prensas del libro.

4. Con Bowie en la characata habitación del autor.

Facto Delafé y Las Flores Azules

“Más fácil es escribir cuando uno está triste y es más fácil hacer música oscura que luminosa”.

Para los que reniegan con la música que no pueden cambiar. O sea, para la música de los micros, la de los restaurantes del centro de Lima, la de los bares que no tienen rockola y, en general, la de las radios locales (excepto unas cuantas, las que no son tan sintonizadas), una opción es la búsqueda de música por internet. Ya sea por foros, recomendaciones, o simplemente por confusión (bajamos un tema creyendo que se trata de un cover, o le damos clic a la primera opción del youtube), algunos tenemos la suerte y dicha de chocarnos con grupos que nos eran desconocidos y pronto se hacen no solo uno de los preferidos, sino uno de esos que quisieras que todo el mundo escuche, hasta el cobrador de tu combi que hace sonar sus monedas en tu cara cada cinco minutos.

Facto Delafé y las Flores Azules llegó por una recomendación. De inmediato las letras, la melodía, los cambios de ritmo, esa mezcla de ritmos me hicieron pensar seriamente en salir de casa, cual señorita quiceañera, y buscar un formulario del club de fans. “Pasan las luces” y “Mar el poder del mar” fueron dos canciones que calaron de inmediato en mi cotidianeidad. Menciono lo cotidiano, no solo porque escuchaba el grupo todos los días en mi inútil vida cuasiburocrática, sino porque las letras cargadas de cadencia hablan de lo habitual, lo de todo los días, pero con un poco más de belleza que puede acompañar muy bien tu masaje matutino tailandés.

No se trata de un grupo dulzón como un turrón bamba. Sino de un trío que mezcla muy bien el hip-hop con otros géneros como el pop, rock, soul, afro, reggae, funk, etc. Pero, como aclaran ellos mismos, no se andan con la nota del reclamo, la brutalidad del sonido o las letras oscuras que acrecientan más tu apreciado letargo presuicida. Sino se trata de algo más optimista, unas letras que narran historias de gente simple que haciendo lo que hace también puede inspirar esa cosa indeterminada llamada belleza.

El grupo nació a principios del año 2000 (o sea, en el transcurso de los 5 primeros años). Los integrantes andaban con su respectivo grupo musical, pero anduvieron haciendo planes para otro proyecto paralelo y crearon este pequeño trío. Marc Barrachina ‘Facto’ (ex-Songstone), Óscar D’aniello ‘Delafé’ (miembro de Mishima) y Helena Miquel ‘Las Flores Azules’ (vocalista de Élena) se unieron para conformar lo que hoy es una de las revelaciones españolas que escala el éxito musical.

Facto Delafé y Las flores Azules nació del ejercicio musical. Desarrollaron su propio estilo a partir del constante ejercicio musical. Escuchando de todo. Así como un escritor se forma leyendo todo lo que cae en sus manos y al final logra hacer una excelente mistura con Gastón Acurio. Así más o menos.

Algunas de sus canciones representativas, aparte de las arriba mencionadas, son “Enero en la playa”, “Soy la Juani”, “Sólo palabras”, “Gigante”, “El indio” y muchas otras que apenas son reconocidas o escuchadas en algún friki sitio de internet peruano. Bueno.

Aunque por ahí les han dicho que su música puede ser catalogada como Hip-pop, los chicos españoles han hecho una mueca inexpresiva y se han rascado la cabeza, diciendo para no quedar mal, que esas etiquetas las pone la prensa y si ese es su trabajo, que le pongan todo lo que quieran, mientras sigan difundiendo sus canciones a toda la gente que busca algo diferente en la actualidad.

Los videos, como el de “Mar el poder del mar”, ha ganado algunos premios, ya sea por su excelente plano secuencia, por su sencillez, o claro, por su propia música que si es acompañada de Susy Días bailando con el Mero Loco, igual, sería buena.

Como quien dice, yo ya cumplí mi parte. Ya les recomendé lo que deseaba, puedo morir tranquilo y no temer a ser rellenado con cangrejos. Espero que la busquen el Youtube y vean que no estaba tan equivocado. Bueno, si te cae bien el cobrador que te da un boleto Escolar cuando le das dos soles, ya sabré cuáles son tus gustos. Dime qué micro tomas y te diré qué música te gusta. Abur.

El extraño de pelo largo

"Esa también fue una de las causas

de mi suicidio: el atroz horror a la vida"

Andrés Caicedo

Texto de Julio Cesar Barco Avalos


Es difícil encontrar un amigo. Alguien que escuche tus desvaríos, o sólo te acompañe a caminar una noche. Hay algunos buenos amigos que, como Andrés, están muertos. Ahí están: un montón de patas esperando en rumas y rumas de libros. Lo misterioso es cómo se llega a ellos, cómo se encuentra un amigo. ¿Puede que el libro que dejamos caer de las manos sea el pata que nos salve del suicidio?

Cuando oí algo de Andrés todo hacía suponer que se trataba de algún maldito (Ahora que es normal proclamar falsos héroes y matar a otros, a uno le entra los escrúpulos). Sus fachas estrafalarias y medio hippies, no dejaban alguna duda. Pero había que leerlo, había que conocerlo. Invitarlo a bailar, caminar con él.

La historia dice que vivió en Cali, que al segundo intento logró matarse, pero que murió tranquilo, feliz, porque dejó alguna obra. Porque, como decía, le puso una fecha a la muerte, para que no lo venciera, para vivir intensamente y no envejecer, no olvidar, no menguar su furia. Aunque en vida llegara a decir que nunca sería un escritor, que nunca llegaría a nada, atravesó ese filtro por donde se fuma la leyenda.

Dicen, también, que sexualmente era híbrido, odiaba el humo del cigarro, pero le encantaban las rumbas, mejor aún si sonaba Ray Barreto; que leía a Borges y criticaba el realismo mágico; que se enamoró de dos hermanitos, muy pequeños, y que por eso casi lo meten preso; que su novia lo dejó, una, dos veces; que ingirió más pastillas de la cuenta (lo suficiente para bajarse a un elefante); que viajó a tierras yanquis cargando un guión bajo el brazo, pero fracasó y terminó de consumirse en las drogas; que creía en fantasmas y vampiros; que amaba a Poe.

No sé qué se llevó a la tumba, quizá muchos litros de melancolía. Pero nos dejó sus palabras, sin trágico epitafio. Quedaron sus libros que como su propia vida convocan al delirio: "Odio mi cuerpo y mi alma, dos cosas importantes, rebeldes a los cuidados y normas de la maldita sociedad, odio mi pelo, un pelo cansado de atenciones estúpidas". Queda ese estado de pura sacudida, vértigo y locura, de su corazón podrido y su cabeza llena de cucarachas.

Otro asunto: Caicedo le pertenece a los jóvenes, porque siempre quiso escribirle a ellos. A ese grupo medio voluble y rebelde, que lee en los baños, que lee en las clases de matemática, que busca una voz, que llena las calles, las academias, universidades, el mundo y que grita, suda y quiere, sobre todo, sentir. Gratis. Ahora. Inevitablemente. Es que Caicedo era así, sentía mucho.

Además, recalco, veía harto cine. Es que, necesitaba entender la vida mediante la ficción. Veía para escribir, escribía para vivir. Por ahí va la onda. Y él la tenía a granel. Pero, además, cabía el miedo: era tartamudo y algo tímido.

Ahora que se venden sus libros (por cierto, muy caros), y que se promociona su imagen (marquetera) en todas las ferias, nos queda tomarlo como referencia para las nuevas y viejas generaciones de locos y renegados adolescentes. Porque como decía Echenique, hay que estirar la adolescencia hasta la muerte.

Por eso, no hay que olvidar a Caicedo, que nunca creció.

Quechua en Star Wars

No fue casualidad. Un amigo me pasó el dato, aunque no me dijo exactamente en qué escena. Resulta que en una de las películas más taquilleras de la historia del cine, uno de los idiomas usados para representar alguna lengua intergaláctica fue el mismo que alguna vez habló Atahualpa, Túpac Yupanqui y el que actualmente habla algún Alfredo Huamán Quispe, y el mismo que enseña el maestro Demetrio Túpac Yupanqui.

Tal vez por el doblaje muchos no nos percatábamos, pero bueno, sí, en Star Wars usa el quechua, precisamente en la escena donde Gredo, un cazarrecompensas al mando de Jabba, se encuentra con Han Solo en una cantina (la de Mos Eisley). La escena no es más que una discusión por un billete que Han le debe a la mole Jabba… y bueno, como muchas discusiones interespaciales (también como aquellas discusiones del barrio de Loreto en el Callao), termina con un muerto.

Espero que alguien por ahí que haya tenido la suerte de aprender quechua, pueda decirnos si es que se dice de verdad lo que tantas veces hemos visto en pantalla. Sería chévere saber.

Pero en esta película no solo se usó el quechua para representar un idioma bárbaro, sino también otros idiomas de diferentes partes del planeta Tierra. Claro que el uso de programas de audio para mutarlos a sonidos extraños hicieron que estas lenguas, en su mayoría indígenas, resulten imperceptibles. Pero bueno. El caso del quechua me pareció un poco extraño. Al menos Lucas la conoce… tal vez no, tal vez solo sus sonidistas. De todas maneras sería bueno saber si por ahí, por las grabaciones o postproducción de Star Wars estuvo metido algún peruano.

Me despido con el idioma de Chewbacca: uuuuaaaaaagraaauuaauauauuooo.

La buena Teta

Bueno, después de escuchar que La Teta Asustada está entre los 5 nominados al Oscar, uno no puede ocultar su sonrisa e incluso va más contento al trabajo (sobre todo cuando escucha que Magaly Solier recibió con alegría esta noticia en su chacra de Huanta y que finalmente ella solo quiere hacer bien las cosas en la vida para terminar siendo después de la vida un "bonito cadáver").

Aunque todos sabemos que la Berlinale es mucho mejor que el Oscar, uno no puede dejar de felicitar a ese par de peruanas (al final son más que un par, por todo el equipo y esfuerzo que demanda hacer una película en el Perú) porque de todas maneras reviven ese orgullo tan mellado de los peruanos en el día a día.

De seguro ya muchos han visto la película de Claudia Llosa y los que no, ya estarán comprando la película en el puesto pirata más cercano. Bueno, así es la vida.

De seguro todos estarán pendientes del día de la premiación e imaginarán a Magaly Solier cantando en quechua... pero ojo, no es por pesimista ni nada por el estilo, pero los otros competidores son de lujo. Así tenemos a nada menos que a "La cinta blanca" de Haneke, que ya ganó nada menos que el Cannes. Además tenemos a Campanella y a "El secreto de tus ojos", que ya había tenido experiencia con esto de los Oscar con "El hijo de la novia". Asimismo tenemos a 'El profeta', la candidata de Francia, y 'Ajami', de Israel (de cuyos directores no tengo idea).

Bueno, aquí les dejo con un estracto de "El secreto de tus ojos", un plano secuencia tan alabado y criticado a la vez. Ojalá llegue al Perú y a los cines peruanos estas películas que valen la pena. Sino, caballero no más, a Polvos Azules, ahí donde venden películas independientes, películas que no suele ver la masa bien amasada.

Textos escogidos

Saludos estimados lectores y sapos. Aquí va la lista de los elegidos para el tercer número de la edición impresa de Literalgia.

Es grato saber que muchos se apuntaron y se atrevieron a compartir sus textos con nosotros y con los demás también.

Para la cuarta edición:
• No manden textos muy largos. Hagan caso a la convocatoria pes.
• No manden biografías muy largas. Hagan caso a la convocatoria pes.
• Manden sus textos en Word. No sabemos Excel.
• No amenacen de muerte pes.
• No intenten sobornar a los editores. “Una gaseosa y sacas mi poemita en la tercera pes, varón”.
• Los textos y biografía en un solo documento de Word pes, no se hagan bolas y menos nos den más trabajo de ordenar y esas cosas. Ni nuestro dormitorio ordenamos y me nos van a venir con…
• Bueno, ¿han desayunado?, yo no. Ahí les dejo la lista.


Poesía:
Ljudevir Hlavnikov. “Lost in Meridian”
Willy Gómez Migliaro. “El Inquilino”
Denis Castañeda. “Hoy el escribir…”
Omar Livano. “Pretérito”
Paola Contreras. “Calendario”

Narrativa:
Luis Fabricio Rebatta Gutiérrez. “Inmolación, o luego de leer a Dante”
Carlos Enrique Saldivar y Joe Montesinos Illescas. “Algo en la sopa”

Caligramas
Gustavo Reátegui Oliva. “Poema para leerse frente al espejo”, “Adolescencia 1” y “Adolescencia 2”

A todos ellos muchas gracias. Esperamos que se contacten con nosotros, o ya veremos.
La tercera edición sale en marzo. Creo. Si es que Alan baja de peso.
Ya estaremos anunciando nuevas cositas.
Ahí los vidrios.

Saludos a los lectores

Literalgia agradece a todos los que enviaron sus textos para nuestra tercera edición. Este 20 se cerró la convocatoria, pero a pedido de un lector, lo hemos estirado hasta este sábado. Pero de todas maneras, este 30 salen publicados los nombres de los autores, con los respectivos títulos de los trabajos que enviaron.

Muchas gracias.

Atte:

Literalgia.

;-)

Cuatro cortometrajes

Bueno. Empezamos el año con cuatro cortometrajes. A ver si les gusta.


Vincent

De Tim burton

Fue el primer corto de Tim Burton, su primer gran escalón en el mundo del cine, su carta de presentación, su currículo reducido a una obra cinematográfica. En Vincent se puede observar el estilo que hasta hoy perdura, un tétrico escenario donde personajes más vivos que muertos nos hacen apreciar la belleza de la oscuridad y del submundo de la conciencia, de la muerte y del aburrimiento. Este corto fue realizado en 1982, con la voz de nada menos que de Vincent Price, un actor admirado por Burton, que sin duda fue una de las grandes influencias para el cine que desarrolla.

El corto hace referencias a la vida aturdida de un niño que vive intensamente cada lectura de Poe y además admira a Vincent Price, el actor que representaba personajes truculentos en el viejo cine; mejor dicho, se trata de la vida que tuvo o hubiese querido tener el propio Burton. El corto puede ser bajado de internet o visto por youtube. A usar el ARES.

Valoración: De puta madre.

Mis 20 casas

De Pierre Castro

Es una historia de Pierre Castro, un joven escritor local que también incursiona en el mundo de la animación. El impulso de hacer algo para ejercitar la creatividad y el no poder quedarse quieto le ha llevado a presentar este cortometraje que narra su propia leyenda urbana, leyenda que se desarrolla en el transcurso de sus casi 20 mudanzas en los 30 años que lleva a cuestas. El aprendizaje de vida, las anécdotas inolvidables y hasta el motivo por el cual se dedicó a escribir son narrados por el propio Pierre en menos de 10 minutos, tiempo suficiente para atraparnos, conmovernos y hacernos reír de manera picona, porque ya muchos hubieran querido tener esta vida y este talento que de seguro madura a gran velocidad. En Google escriban el título y aparecerá el corto bien servido, listo para ver.

Valoración: Chévere causa.

Foutaises (Insignificancias)

De Jean Pierre Jeunet - 1989

Se trata de un corto que viene a ser una especie de ensayo para lo que en el futuro fue Amelie, un peliculón francés que presenta atractivas y divertidas formas de narración cinematográfica. En Foutaises, el personaje expone sus fijaciones, gustos y disgustos de la vida, tema que en Amelie se repite y se convierte en el elemento principal de la narración y de la misma película, porque: ¿quién no tiene alguna fijación en especial? Fetiches, fobias, filias. En Foutaises, al personaje le gusta comerse la punta de las galletas soda, no dejar una sola legumbre en el plato, oler el pegamento o caminar en dirección opuesta en unas escaleras eléctricas. Es un monólogo sobre los diversos hábitos valorados en función de cuánto placer o disgusto nos dan.

Valoración: Alucinante on.

Mirindas Asesinas

De Alex de la Iglesia - 1991

El tema es simple. Un loco que se enoja cada vez que le responden algo que no preguntó. Bueno, no es tan simple si este loco trae consigo una ametralladora que no duda en usar contra los que le dan una respuesta equivocada, o una respuesta larga cuando se puede decir simplemente “Sí” o “No”. Mirindas Asesinas (obra que lanzó a la fama a su director) aparte de hacernos acordar la existencia de esa bebida, reflexiona sobre la indiferencia con que la gente realiza sus labores cotidianas, indiferencia que hace sencilla el menester de matar personas en un día cualquiera, mientras nos bebemos una Mirinda en un bar cualquiera, pisando en cadáver de cualquiera. Salud.

Valoración: Locazo tío.

INVITACIÓN – CONVOCATORIA LITERALGIA 03

INVITACIÓN – CONVOCATORIA

LITERALGIA 03

Literalgia invita a todos los interesados en publicar en la tercera edición de la revista impresa, ya sean textos de algún tipo o algún otro trabajo que pueda ser impreso en papel. El tema es libre, no hay pago alguno y sólo se debe cumplir las siguientes especificaciones:

1. Los artículos, manifiestos, crónicas, entrevistas, cuentos y relatos de toda índole, tienen que tener un máximo de 4 mil caracteres (incluido espacios). Se aceptan un máximo de 3 textos por autor. (En el caso de crónicas y entrevistas, si son tan buenos como piensan, la extensión puede ser mayor)

2. Los poemas tienen que tener un máximo de 40 líneas, o versos, o mil caracteres con espacios. Ya lo ven ustedes. Solo se aceptan un máximo de 5 poemas por autor.

3. Para fotografías, dibujos, pinturas, experimentos y demás trabajos visuales, solo les pedimos una buena resolución.
4. Por cada trabajo, les pedimos por favor un soundtrack. Ver en el blog: www.literalgia.blogspot.com la segunda edición virtual.

5. Asimismo, cada trabajo irá acompañado con una breve reseña biográfica. No más de 5 líneas. En caso de que los participantes no quieran figurar, deben colocar un seudónimo, y crearse una biografía falsa. Así de simple.

6. Los trabajos deben ser enviados máximo hasta el 20 de enero del 2010 a la dirección: literalgia@hotmail.com / literalgia@gmail.com

7. Los autores de los trabajos seleccionados serán avisados mediante el blog de Literalgia el 30 de enero, a más tardar el 32 de enero.

8. Todos pueden participar. La literatura y el arte en general no tiene patria, ni política, ni edad, opción sexual, y a veces tampoco tiene plata.

9. Cualquier consulta a los mismos correos de Literalgia.

Atentamente:

Literalgia y los irresponsables que gastan su plata en esto de motivar a la lectura.

ataque villano - viernes 11 de diciembre

pa este día, unos brothers, comandados por dos engendros de educación, organizarán una tarde literaria en donde además se presentará nuestra extraliteraria revista.

ellos han preparado la presentanción de diversos grupos de poesía, ladrones de versos, poseros, chibolos alucinados y chibolas inteligentes.

además habrá música, catedráticos con alma rebelde, teatro, filtreo, villancicos, autos ticos y demás manifiestos urbanos.

lugar: salón de audiovisuales de la facultad de educación

universidad nacional federico villarreal

local central, ese que está en colmena, al lado de las putas, cogoteros, bares de mala muerte y de los restaurantes que te sirven el clásico menú compartido, a dos soles el plato.

ya están avisados.

será desde las 5 pm hasta las últimas consecuencias, o sea, hasta que los guachimanes nos digan: oe, ya pe, ya es tarde.

los esperamos.

Lennon, 8 de diciembre, Don't Let Me Down

Un día como hoy, un día en la vida, un martes cualquiera señor Vallejo, mataron a Lennon, le dispararon, le dieron duro con plomo y duro, también con pólvora, fuimos testigos todos los que nacimos después, los que no pudimos hacer nada, los que conocimos su música en la era de los 90, cuando el tekno, salsa, cumbia y otros géneros sonaban estruendosamente en la radio, tan desordenadamente como la avenida Abancay el 24 de diciembre, ahí justito cerca al Mercado Central.

Resulta que oyes una canción entre tanto barullo, y preguntas quién la canta y nadie sabe, no hay internet y la gente que conoces es esclava de la música de las radios… pero llega de repente a tus oídos que en Lima hay una radio, Stéreo 100, esa que ya no existe y que pasan esa música que te priva la moda. Ahí te enteras de que existían The Beatles, que habían otros grupos además y que para tristeza tuya: Lennon murió hace más o menos 10 años, y encima lo mató un fan. Solo queda pensar en que matarás a ese asesino cuando salga de la cárcel, siempre y cuando no haya sido condenado a cadena perpetua.

Entonces siguen los videos en VHS, siguen los de VCD, luego los de DVD, luego uno tiene más plata y edad y va a conciertos, homenajes y tiene cable y el internet se masifica y Lennon sigue muerto. Y odias a Yoko, perdonas a Mc Cartney, admiras a George y te ríes de Ringo. Bueno, te ríes también de la gente que no lo conoce, y te sientes mal por reírte y luego te recuperas.

Entonces cada 8 de diciembre la radio te despierta. Raúl Vargas saluda a todos los locutores en su día, que es el día de la Inmaculada Concepción (como María si no hubiese ensuciado el establo), que será la Gran Parada Militar, que soñaste justo que matabas una persona y que te contrataban para pelear contra los chinos, que es el cumple de una amiga, pero vive muy lejos como pa visitarla, que es feriado, que es el clásico del miserable fútbol peruano…

Entonces le pongo a todo volumen: Don't Let Me Down y te subes a la azotea, imaginas caer, cantas en calzoncillos y tu vecina la vieja mirona te observa mientras sacude sus sábanas desde su azotea. Pero tú sigues: Don't Let Me Down… y algunos miran hacia arriba, otros se animan a cantar y la vecina mirona: Don't Let Me Down… Don't Let Me Down Don't Let Me Down Don't Let Me Down Don't Let Me Down Don't Let Me Down Don't Let Me Down Don't Let Me Down Don't Let Me Down Don't Let Me Down Don't Let Me Down Don't Let Me Down Don't Let Me Down Don't Let Me Down Don't Let Me Down Don't Let Me Down Don't Let Me Down Don't Let Me Down Don't Let Me Down Don't Let Me Down Don't Let Me Down Don't Let Me Down Don't Let Me Down Don't Let Me Down Don't Let Me Down Don't Let Me Down Don't Let Me Down Don't Let Me Down Don't Let Me Down Don't Let Me Down Don't Let Me Down Don't Let Me Down

PRESENTACIONES DE LA REVISTA ARGONAUTAS Nro. 4 (de fantasía, misterio, ciencia ficción y otros temas asombrosos)

El director de la revista Argonautas se complace en invitarlos a las presentaciones de la revista Argonautas Nro. 4. Un volumen dedicado al recordado escritor José B. Adolph, y que incluye un cuento suyo, inédito hasta el momento de su impecable trayectoria literaria. También incluye estudio y artículos dedicados al autor. Algunos de ellos solo aparecerán en esta publicación. La publicación incluye además cuentos de algunos escritores reconocidos, entre ellos: Carlos Eduardo Zavaleta, Daniel Salvo, Giancarlo Stagnaro, Adriana Alarco de Zadra, Javier Cotillo, entre otros. También están incluidos algunos jóvenes valores de la literatura peruana de temática fantástica y extraña como: Jorge Luís Obando, Luis León, Yelinna Pulliti, Pedro Félix Novoa, entre otros. En esta pequeña antología se recogen más de 20 trabajos de gran calidad. Ustedes pasarán momento inolvidables sumergiéndose en sus páginas y aun costo muy por debajo del precio normal de las revistas literarias, muy accesible para todos. Un volumen de colección que apreciarán mucho y disfrutarán con vehemencia.

La primera presentación se realizará el Viernes 4 de diciembre de 2009 a las 7 p.m. (hora en punto) en el Instituto Raúl Porras Barrenechea (Calle Colina 398, Miraflores. A una cuadra de la Av. Ricardo Palma y a una cuadra de Paseo La República, cerca al óvalo de Miraflores, fácil llegar, no pueden perderse). Habrá un homenaje a José B. Adolph. Lectura de cuentos. Venta de revistas. Habrá bebidas, bocaditos y un brindis de honor. Presentarán Dimas Arrieta, Jorge Luís Obando (editor de la revista) y quien les habla.

La segunda presentación se realizará en la Feria Internacional de Libro Ricardo Palma (Vértice del Museo de La Nación, cruce de Av. Javier Prado con Av. Aviación). El día 7 de diciembre a las 7p.m. (hora en punto). Auditorio Julio Ramón Ribeyro. Homenaje a José B. Adolph. Comentarios del público. Venta de revistas.

Cualquier consulta me escribe a mi correo: revista_argonautas@hotmail.com

Están todos invitados a ambas presentaciones.

Vayan con todos los amigos que gusten para que conozcan un poco de fantasía.

Ingreso libre.

Los espero, amigos.

NOTA 1:

Los que deseen difundir este mensaje en sus respectivos blogs pueden hacerlo, pero por favor, solo difundan la información sobre la segunda presentación, la cual será en la feria de libro, esto con el fin de evitar confusiones. Gracias.

Carlos Enrique Saldivar (Director de Argonautas)

NOTA 2:

Reenviar este mensaje a todo el mundo para una mejor difusión. Muchas gracias.

Carlos Enrique Saldivar (Director de Argonautas)