Cuando la inspiración no toque la puerta

La inspiración tocó su puerta y le dijo “tú no serás poeta”. Él, todavía con la resaca y con un taladro oxidado perforándole la sien, la confundió con el que dejaba el recibo de la luz. Le dijo que deje el sobre y que se largue.

La inspiración entonces lo empujó abriéndose paso, vio la sala desordenada, el trago derramado, las botellas vacías de cerveza, sobres de mezcalina, discos de Carmencita Lara, AC/DC, Jean Louis Aubert, Chalchaleros y Carla Bruni. Y le dijo que “un poema también puede estar en la armonía del caos, pero tú no serás poeta”. Él solo cerró la puerta, no la miró ni con desprecio siquiera y le dijo que si quiere se quedara pero que se calle.

-Tú no serás poeta si duermes
-No me jodas -le dijo, y se tiró de bruces sobre el sillón más cercano.
-Tú no serás poeta si descansas, hay que tener disciplina.
-No me jodas, dile eso a Vargas Llosa, a mí no me tiraron los cachacos.
-Tú no serás poeta, levántate.
-Si no seré poeta para qué te molestas, lárgate.
-Sírveme un trago.

Se levantó, sirvió un ron con Coca Cola y le puso dos hielos con la mano. Se echó otra vez en el sillón y le dijo que ya no jodiera.

-Al menos dime para qué me llamaste.
-Yo no te llamé, yo estaba durmiendo. Además, yo no quiero ser poeta, solo escribo y a veces para sentirme mejor.
-Aún así, escribes pensando ser poeta pero no lo eres, no eres capaz de encontrar belleza en la acritud de tus palabras.
-Yo escribo porque me da la gana y ahora por tu culpa necesito quitarme este dolor de cabeza.
-Si tomas este trago de mierda, cómo no vas a estar mal.
-Se toma lo que se puede, no jodas. Además no es el trago, sino la mezcalina, no la había probado jamás. Al principio happy, después…

Suena el teléfono. Él contesta y elevando el tono de voz a medida que tartamudea de rabia, dice que no está interesado en comprar enciclopedias por teléfono. “¡Además, en qué parte del teléfono introduciría el dinero, idiotas!”. Y cuelga con violencia.

-Bueno, tú no serás poeta, eso vine a decirte.
-Y ya me lo repetiste un culo de veces… ni siquiera sé qué haces aquí.
-Vine a decirte eso, me abriste la puerta.
-Ah, ya recuerdo, viniste a darme el recibo de la luz.
-¿Cuál recibo idiota? ¡Soy la inspiración!
-Pero no pareces mujer, más pareces travestido.
-Bueno, ya no aguanto. Antes de irme solo una pregunta: dónde están los cuadernos azules. Vine a llevármelos porque ahí no hay poesía. No quiero ser responsable por las huevadas que piensas publicar.
-Pero tú estás muy cojuda, ¿de qué cuadernos hablas?
-De las ridiculeces que sueles escribir, las escribes en cuadernos azules.
-¿Pero de qué hablas?, inspiración de niño down.
-Ya basta de juegos, yo vine por los cuadernos.
-Oe, tú te has metido más mezcalina que yo.
-Drogadicto de mierda, dame esos cuadernos que tengo que ir a visitar a Iván Thays y luego a Alonso Cueto, no me quedará mucho tiempo para los dos.
-¿Quiénes son esos? Y por qué te vistes de blanco. ¿Pureza? Tieneeeenes una cara de rucaaaaza…
-…
-Mira Madame Mariposa, por más drogadicto que esté, te aseguro que no sé de qué cuadernos hablas.
-Adán, sino me quieres apoyar, le diré a la nostalgia y la soledad, que te den una buena visitada y ya sabes lo que te pasa cuando ellas se ponen pesadas.
-Uy, jajaja jajaja.
-De qué te ríes imbécil.
-Jajaja jajaja jajaja.
-Puta mare, cómo me hacen perder el tiempo en este huevón.
-Jajaja… es que, jajaja… Adán se llama el vecino del segundo piso. Jajaja…
-Hijo de puta, ya lo decía yo, por qué tanta mierda acumulada en un solo cerebro.
-Jajaja, puta drogadicta, has bien tu trabajo, jajaja. Y esas nostalgia y soledad, ¿no son una pareja de lesbianas? Jajaja… jajajaja. Juju jujuju jajajaj que risa que me da…

Entonces la Inspiración se bebió el ron con coca cola, se pasó los dos hielos, se levantó, miró con desprecio a Felipe y éste le dijo que deje el recibo de la luz sobre la mesa.
-Ningún recibo huevón, yo no soy de Electrosur.

La Inspiración salió dando un portazo y por la mala mañana ya no visitó a Adán que andaba con la pistola en la cabeza porque tenía el papel en blanco desde hace una semana y dos horas. La Inspiración se fue a visitar a Thays que andaba con eso de publicar otra novela sobre su cabello.

Estos versos terminan con una sinfonía de Chopin, ejecutada a cuatro manos y
El eco de un balazo que brota en ondas azules de la habitación de Adán Ignacio Pérez y Garza que fue víctima del robo de una mochila que contenía 5 cuadernos Escrib azules, de 100 hojas, rayados. “¡Todos mis poemas, mierda!”

Rafo Ráez y La Reina Pastrula

Este martes 20, a las 8:00 PM en el Centro Cultural de España, el rockero peruano Rafo Ráez presentará el 8vo álbum de su carrera “La Reina Pastrula”, disco que ya ha sido elogiado por los seguidores, fans y críticos de este cantautor que no deja de experimentar con los ritmos y melodías, lo cual se ha convertido en su sello principal cada vez que nos obsequia una catarsis más en su apasionada vida de artista musical.

Aquí el videoclip de La Reina Pastrula:

El jardín de los Finzi Contini

El mundo es más pequeño de lo que uno cree. El jardín de los Finzi Contini (Giorgio Bassani) llegó a mí de pura terquedad. De esa terquedad que poseemos los lectores cuando nos encaprichamos con un libro y lo buscamos por donde diablos sea. No importándonos nada, ni que la señorona esa de la Feria Internacional del Libro nos diga hasta la saciedad (luego de estarla jode que jode) “No, muchacho, ese libro no lo tengo, te lo he dicho la semana pasada… espera, ¿tú no eres el mismo del año pasado?”.
Yo sabía que podía conseguirlo en alguna librería, pero mis bolsillos ya no estaban para gastos de tipo librería del Perú. Una tarde, de esas en las que el sol alumbra, no recuerdo exactamente qué estaba haciendo por el Centro de Lima, pero recuerdo que caminando por la avenida Uruguay me topé con una tiendita misia, (de esas que los lectores solemos subestimar) y entré, (también por esa extraña intuición de lector –comprador– desahuciado) cuando vi el título del libro lo primero que hice fue cogerlo delicadamente y antes de abrirlo recuerdo que me dije como si fuera ayer “que no esté cagado, por favor, que no lo esté” y hoja por hoja, empecé a revisarlo y quedé ahí por 253 segundos, suspendido, casi sin respirar. Para sorpresa de la vendedora lo dejé en su escaparate con una indiferencia olímpica, cogí otros textos y pregunté por sus precios. La había confundido (un amague a lo Garrincha) de eso estaba seguro. Volví a preguntarle ahora por el libro de Bassani con más indiferencia de la que nunca pude jamás haberme imaginado. “Tres soles nomás, dijo”. El libro estaba intacto, era original y me costaba 3 lucazas, ¡qué más podía pedir! Lo pagué sin titubear y salí de esa tiendita misia a paso acelerado con el bendito libro que sujetaba entre mis manos y que presionaba fuerte por si las moscas.

Todo el trayecto a casa no le quité la mirada de encima y lo leí pausadamente cuando llegó el momento, como si disfrutara de algún agradable menjunje limeño. Entonces empecé a conocer a Micol, la chica mala de la historia (como diría la china María Emilia Cornejo), y empecé a conocer a los Finzi Contini, una familia de judíos radicados en Ferrara antes de que explote la II Guerra Mundial. Solo entonces pude comprender por qué es precisamente este libro el que consagró a Bassani. Un magnífico escritor al que le debemos entre otras tantas cosas haber leído Il Gattopardo, la obra de Giuseppe di Lampedusa (obra que rescató de las huestes fascistas de Mussolini cuando decretó éste sus leyes racistas). Estoy seguro de que este libro he de recordarlo no solo por lo que me costó conseguirlo sino por lo que tardé en obtenerlo. Y sí, señores, valió la pena haber jodido tanto. (Luis E. Reyme)

Mi Amiga Secreta

Por Arturo Mustango

Un día se le ocurrió al gerente general, don Eusebio Ramírez Ladrillo, dar un almuerzo a todas las mujeres del planeta, pero cuestiones coyunturales que no vienen al caso, tal vez un descuido de su siempre alocada secretaria, confabularon para que solo pueda echarse una tragantona con todo el personal femenino de la empresa. El motivo no importa, o solo lo saben aquellas inciertas afortunadas que semanas más tarde, gracias a los secretos auspicios de una invitación en servilleta, conocieron las suites del Hotel Decámeron. Lo cierto es que, entre la zalamera confraternidad de las recepcionistas, los chistes de doble sentido del viejo carretón y las abruptas confidencias de las más altas y recorridas ejecutivas de ventas, varias infelices sintiéndose en el limbo, aprovecharon la vastedad de su experiencia para probar las mieles del protagonismo momentáneo. No les importó interrumpir las francas invitaciones de don Eusebio a la cama, para aquellas tiernas practicantes de administración a quienes el rojo vino parecía a ratos invadir sus mejillas dependiendo de los calibres de sus indirectas.

Estas damas cuarentonas, de distinguido perfil citadino, atacaron formando escuadras y desde los cuatro ángulos de la mesa, hacían oír su opinión, ya sea de la economía peruana, el arroz chino, el presidente Obama, hasta la carabina de Ambrosio. Don Eusebio, que era todo un caballero versado en táctica de blitzkrieg como en artes bizantinas, respondía atinado, lo suficiente para no parecer un arqueológico fauno entre tanta mocedad, es que las practicantes le fueron tomando gusto y acercando, pero no pudo dejar de reconocer que una página de Coelho al día no deja de tener resultados imprevistos en las menopáusicas expuestas al diario trajín de la ciudad de Lima.

Una de estas arpías, fue la que tomando la palabra creyó interesar al gerente por el ambiente laboral de la organización, por eso entendió su deber decirle que el aspecto del personal masculino dejaba mucho que desear; una compañía tan grande, casi una de las primeras a nivel nacional, no podía darse el lujo de tener a conserjes tan mal trajeados, vigilantes que parecían ronderos, personas de mantenimiento que daban temor y sobre todo, énfasis aquí, personal de sistemas que andaba en jeans, polo, zapatillas y barba. En especial, ese chico, ese que ya tiene mas de tres años trabajando con nosotros, Luis Torres, un verdadero cerdo; no lo decía con mala sangre, pero ¿acaso no estamos de acuerdo? Todo se puede aceptar, hasta ser pobre, pero al menos se debe ser limpio.

Ramírez Ladrillo recordó vagamente a Luis, miró a la dama, se rascó la nariz y dijo que iba a hablar con Luciano, el jefe de sistemas, para que aderecen con cloro de pies a cabeza al tunante so pena de liquidarlo sin CTS. Demás está decir que tal comentario fue como si el rey Arturo en persona le hubiera prometido convertirla en querida en las barbas de la mismísima Genoveva durante el resto de la comilona que se prolongó hasta las 11 de la noche, donde también fue aprovechado por ella para pedir otras reformas importantes a su juicio que menos mal Ramírez no hizo caso, obnubilado por otras reformas que pensaba hacer entre las practicantes.


Yo, Luchín Torres, no tengo la vida regalada, en las mañanas estudio en la Villarreal, a veces mis clases se dan en Prolongación Tacna, resulta imposible no impregnarse del olor a orines que vaporiza la calle, mis compañeros no vienen emanando chanel que digamos, las combis que tomo a mi trabajo al mediodía son como hornos microondas para cristianos, hay noches que tengo cursos extracurriculares, imagínense, mis camisas, mis pantalones de vestir, mis mejores zapatos no resisten tamaños trajines. Súmenle a esto el tipo de labor con el que me gano la vida:

-¿Por favor me puedes mover esa impresora para allá que hace mucho ruido?
-Sabes que este monitor no me gusta, así que le dije a tu jefe que me traigas otro.
-Mi mouse no funciona, tráeme otro rapidito.
-¿Tu crees que puedes movernos las computadoras al cuarto piso?, es que no me gusta el primero, ya le dije a mi jefe.

¿Si no había aire acondicionado en pleno comienzo de verano que querían?
Para colmo, la oficina de sistemas se encuentra en los confines del infierno de Dante, abajo en el sótano, en donde queda la cochera. El edifico de ocho pisos tenía el ascensor de empleados malogrado y como yo no era gerente ni hetaira del Emmanuelle, no tenía llave del elevador para ejecutivos. Ir corriendo de un sitio para otro subiendo escaleras apurado no es la mejor forma de conservarse oloroso.

Aparte de la llamada de atención que me dieron, la cual yo consideraba totalmente injusta, tuve que sufrir algunas pullas de mis compañeros. Pero dentro de mí se quedó clavada una duda: ¿Quién sería la arpía traicionera que me había sindicado así ante el gerente y el aquelarre completo? ¿Acaso no arreglaba sus computadoras, solucionaba sus problemas con la hoja de cálculo y encontraba sus correos perdidos? ¿Cuántas veces las saqué del atolladero porque se habían olvidado de grabar un archivo? Hasta les enseñaba cómo se envía tarjetitas de navidad electrónicas a sabiendas de que perdía un tiempo precioso con esas matronas jurásicas.

Juré que me vengaría. Sabría quién es y lo pagaría caro. En navidad yo sería malo. Así que me fui un día a jugar pelota con los mensajeros, el verdadero servicio secreto de cualquier compañía. Nos quedamos tomando por Risso, así entre vasos de cerveza, humo entre la cumbia, Juan Choque, el bravo de la moto de conserjería, bizqueó un poco mientras me contaba los pormenores de la reunión.

-Beatriz Inga viejo, esa mamona creída, esa te ha jodido viejo y por gusto ¡ah! Porque yo soy más cochino que tú.

Entre las luces del amanecer, bajo un tierno villancico que emitía la radio del taxi camino a mi casa a las seis de la mañana, supe que Beatriz Inga sería mi amiga secreta.

Yo no la escogí, fue el destino, un lazo inexplicable entre mi evocación a lo siniestro y las distintas proyecciones de la oportunidad. En realidad le tocó a mi amigo Paco, él trabajaba conmigo en la oficina, formábamos junto a Edgard Lloque y William Barbarán una cofradía casi secreta, porque nadie se fijaba en nosotros como grupo, pero el trueque de papelitos solo lo sabía Paco. Sacrifiqué a Zoilita Zegarra, tierna, gordita, apetecible condimento para las noches de tormento. Pero mi ansia mezquina sería satisfecha. Solo mi camarada sabe que Beatriz Inga es mi nueva amiga secreta.

Pero ni aún a Francisco le he contado para qué quiero que Beatriz Inga sea la depositaria de mis chocolates, caramelos y jugos con que se acostumbra a engreír a esa amistad fabricada. Sería estúpido de mi parte decirle que en el beso de moza que le regalé esta mañana he metido con jeringa una generosa porción de Agarol con sabor a vainilla. Espero ahora con taimado regocijo que no venga a trabajar. Según me han dicho se trata de un laxante potente.

Pero viene, sus anchas posaderas se me antojan como los de una rana monstruosa, sus labios abultados, muy pintados, su cara llena de polvo rojo, es igual que la del muñeco de Papa Noel que han puesto en recepción. Sigue tan feliz que me envenena, paso por su lado, puedo oír su chanzas, su tiempo para hablar como gallina ponedora, mientras que de rato en rato se lamenta de que el trabajo la mata.

Me pregunto si ella pensará un poco en mí, me pregunto si sabrá que yo sé que ella me ha humillado. Yo estoy firmemente convencido de que fue muy ligera en sus apreciaciones, que debió preguntarme por qué mis sobacos trascienden sus sentidos. Quizás esa única vez que la saludé con besito en la mejilla, notó que de mi oreja salía un olor a huevos podridos. Estaba en tratamiento, tenía otitis y mal rayo me parta pero ni un litro de Old Spice iba a disimular la fetidez. No quiero ponerme a su altura, pero una vez la vi bailando en traje típico para las olimpiadas de la empresa, no solo a mí me pareció aberrante ver cómo se le colgaban las dos tetas hasta el suelo. Que yo sepa nadie la ha criticado en una junta por eso.

Y yo sigo poniéndole cosas a sus bocadillos, falta poco para que se celebre el intercambio de regalos, yo no quiero que se enferme de gravedad, pero sí que se pierda el intercambio, que se pierda inclusive la fiesta de fin de año, por eso le metí el abrasivo que empleo para limpiar las computadoras en el jugo que le mandé esta mañana. Solo un poquito, sin embargo, la estuve observando todo el día con gran asombro, su estomago debe ser de fierro, no fue una sola vez al baño, ni se quejó de nada.

Estos últimos días la ciudad se ha vuelto insoportable, el tráfico rezuma de gritos, humo mezclado con calor humano. Veo a la ciudad más sucia pero más brillante. ¿A que se debe esta contradicción visual? Es navidad claro, todo parpadea, los letreros con vida propia son capaces de arrancarme el sueldo de las manos. Le voy a comprar una bolsa de dormir eléctrica a Beatriz. Guardo la secreta esperanza de que pueda electrocutarse. Pero luego desisto de intentar esa sucia jugarreta. Creo que con todos los polvos que le di, los brebajes y las cantidades ingentes de azúcar que se zampó es suficiente. Además, sino le pasó nada, quiere decir que perdí. Es bueno tener un contrincante adecuado para aprender que hay que retirarse a tiempo.

Entonces mi tributo será ese colchón eléctrico, ahora admiro esas tripas invencibles, no por algo Beatriz maneja esa ancha cadera, esa inmensa panza, los venenos al recorrer tremendos tubos deben olvidarse de hacer efecto. En la empresa todos van hacia el comedor, la hora de repartirse los regalos ha llegado. Entre el gentío alcanzo a ver a Papa Noel sentado en el árbol, estoy afeitado, limpio, no hay clases, así que llego al trabajo con tiempo, descansado, oliendo a lavanda.

Todos son llamados por sus nombres, sacan un papelito para que salgas al frente, entregas tu regalo después te dan el tuyo. ¿No es bonito?, dice Luchín Torres. No veo Beatriz, Sofía, una chica simpática de Contabilidad me entrega mi regalo, una crema de ron. Se nota que se tomó sus cuatro segundos para escogerlo, yo hubiera querido en verdad un Transformer, besito por aquí, besito por allá, aplausos, es mi turno, digo Beatriz, no la veo, aprieto mi paquete, el Papá Noel avanza alegre hacia mí, al principio no entiendo, de pronto, despacio, se bambolea, la gente se mata de risa, solo yo entiendo, se cae. Es Beatriz, tras la barba veo sus ojos rojos, esa sustancia amarilla que le sale por la nariz, su barba se mancha con un vómito pestilente, me arrodillo ante ella, vienen tras de mí para ayudarla, le sacan la gorra, hay gritos, piden un doctor, un hedor maldito llena la sala. Aterrorizado me levanto, a trancas y barrancas llego al baño, abro el grifo. Un chorro helado sobre mis cabellos no me permite escuchar los roncos gritos de Beatriz.


FIN

¡Papa Noel no va a La Victoria!

I
-¿Papi, Papa Noel vendrá a la casa?
-Claro hijo, claro que vendrá…
-¿Y por dónde entrará si no tenemos chimenea? -Pues por la ventana.
-Pero la ventana tiene rejas soldadas.
-Bueno, por el tragaluz del patio.
-También tiene rejas.
-Hijo, Papa Noel es mágico, atraviesa rejas.
-¿Por qué mejor no las rompe como los ladrones que se llevaron la refrigeradora?
-No hijo, Papa Noel no rompe nada, aparece y desaparece.
-Y sus renos, tú crees que el techo aguante, es de madera.
-Sus renos vuelan hijo.
-¿Y no se escapan? ¿Mejor no puede amarrarlos a un poste?
-Sí hijo, puede ser…
-¿Por qué mejor Papa Noel no toca la puerta?
-Porque a Papa Noel le gusta dar sorpresas.
-Pero si sabemos que los regalos aparecen abajo del árbol, cuál es la sorpresa.
-La sorpresa es el regalo que no esperabas.
-Pero yo espero mi Transformer.
-Está bien hijo, tendrás tu Transformer.
-¿Pero Papa Noel cómo lo sabrá?
-Le diremos con una carta.
-¿Carta? Mejor con un mail.
-Está bien, con un mail…
-¡¿Tienes su correo?!
-Bueno…
-¡Dámelo Papi!, así lo agrego al Messenger…
-Hijo, Papa Noel no chatea.
-Conmigo sí, ya verás. Me he portado bien.
-Bueno, te diré la verdad. Papa Noel sabe quiénes se han portado bien o mal. Y sabe lo que quiere cada uno.
-Pero cómo, ¿acaso nos espía?
-No hijo, él mira los registros en el colegio…
-Ah ya, o sea, mis profes lo conocen.
-Tal vez…
-¿Tal vez?
-No sé hijo. Mira, ya no me preguntes más sobre Papa Noel, porque él no quiere que sepan mucho sobre su vida privada.
-Acaso hizo algo malo.
-Tal vez…
-¡Cuenta papá!
-Bueno, tiene problemas familiares…
-¿Cómo cuales? Discute con su esposa, ¿así como tú y mamá?
-No, no… claro que no. Solo es que era un niño pobre que nunca tuvo regalos, y cuando creció trabajó mucho para tener dinero y regalar juguetes en Navidad, para muchos niños no sufran lo que él sufrió.
-¿Qué sí?
-Sí hijo, era muy pobre.
-Mmmmmm…
-¿Qué pasa?
-Nada, solo es que no te creo Papá.
-¿Por qué hijo? Si… bueno, tienes razón. No era pobre, en realidad…
-Ya papi, dime la verdad, no existe ¿verdad?
-¡Sí existe!
-¡Papá…!
-No, no existe.
-Ya lo sabía.
-¿Entonces por qué me preguntabas tanto sobre él?
-Solo quería mi Transformer.

II

-¿Hijo, cómo sabes que Papa Noel no existe?
-Porque lo esperé una noche, toda la noche y nunca vino.
-Pero entonces ¿por qué aparecieron regalos abajo del árbol?
-Porque lo pusieron tú y mamá…
-Pensamos que dormías.
-No papá, ese día no. Estaba pensando… por qué no nos mudamos de barrio. Afuera hay muchos choros. Papa Noel no vendrá a La Victoria.
-Sí hijo, le pueden robar los renos.
-…
En esta parte, el niño llora desconsoladamente. El padre enciende el televisor y se pone a ver Mi Pobre Angelito 10, con los nietos Macaulay Culkin como protagonistas, Paris Hilton como la madre desabnegada que los abandona por estar grabándose calata, y con Amy Winehouse como la dealer de Macaulay.

Bruce jugando Ping Pong

No sé si será montaje, como el video de Ronaldhino divirtiéndose mientras le pega, con la pelota, al travesaño desde 30 metros de distancia. Tal vez se usó el efecto "croma", tal vez no sé. Pero es bueno imaginar que cosas increíbles pasan a veces, cosas que te sacan por un momento de esta realidad que empieza y termina en la cama (te despiertas cansado y te duermes cansado).
Bruce Lee es el máximo ídolo de las artes marciales, sino pregúntele a Tarantino. Al lado de Bruce, Jackie Chan es un payaso, Jet Lee es una zapatilla, Chuck Norris es un simple vaquero, Van Damme solo un guachimán de discoteca.
¿Quién no recuerda la rapidez, la furia, las acrobacias de este chino que en su momento nos tuvo más encandilados que los movimientos editados de James Bond? (Aclaro que los que deben recordarlo al menos deben tener no menos de 25 años).
Bueno, dejo este video para su recordación. Porque me hizo rememorar cuando fui al cine de pequeño, me senté junto con los otros niños que no conocía y entre todos peleábamos cada vez que aparecía Bruce y sus gritos eufóricos que lanzaba tras cada golpe...

Una de Bukowski como para estirar los músculos

El trabajo estresa, el colectivo perturba, el clima indeciso jode, las personas felices (o parecen estarlo) me fastidian, cansa comer todos los días, cansa luego pensar en que tendré que regresar en el mismo colectivo, tendré que llegar cansado a casa, tendré que acostarme y despertar temprano contra mi voluntad para soportar el horrible tráfico de Lima en hora punta.

Cuando recuerdo todo eso, cuando quiero suicidarme, y cuando me siento peor por pensar en esas cosas, leo poemas y entre tantos, esta vez ésta de Bukowski me hizo recordar que al menos algo vale la pena. Tal vez no sé qué, pero algo vale la pena. Tal vez la literatura, tal vez el arte... tal vez nada, pero al fin algo vale-la-pena. Dejo este poema para su lectura, como para soltar los huesos mientras tipeo esto desde una oficina sucia de Lince, frente a mi jefe capitalista neoliberal y ultra derechista (mejor dicho: padre de dos hijos que solo quiere dinero para mantenerlos) que cree que trabajo en este momento.

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EL GENIO DE LA MULTITUD
Hay suficiente traición y odio,
violencia.
Necedad en el ser humano
corriente
como para abastecer cualquier ejercito o cualquier jornada.
Y los mejores asesinos son aquellos
que predican en su contra.
Y los que mejor odian son aquellos
que predican amor.
Y los que mejor luchan en la guerra
son -al final- aquellos que
predican
paz.
Aquellos que hablan de Dios.
Necesitan a Dios
Aquellos que predican paz
No tienen paz.
Aquellos que predican amor
No tienen amor.
Cuidado con los predicadores
cuidado con los que saben.
Cuidado con
Aquellos que
Están siempre
Leyendo
Libros.
Cuidado con aquellos que detestan
la pobreza o están orgullosos de ella.
Cuidado con aquellos de alabanza rápida
pues necesitan que se les alabe a cambio.
Cuidado con aquellos que censuran con rapidez:
tienen miedo de lo que
no conocen.
Cuidado con aquellos que buscan constantes
multitudes; no son nada
solos.
Cuidado con
El hombre corriente
Con la mujer corriente
Cuidado con su amor.
Su amor es corriente, busca
lo corriente.
Pero es un genio al odiar
es lo suficientemente genial
al odiar como para matarte, como para matar
a cualquiera.
Al no querer la soledad
al no entender la soledad
intentarán destruir
cualquier cosa
que difiera
de lo suyo.
Al no ser capaces
de crear arte
no entenderán
el arte.
Considerarán su fracaso
como creadores
sólo como un fracaso
del mundo.
Al no ser capaces de amar plenamente
creerán que tu amor es
incompleto
y entonces te
odiarán.
Y su odio será perfecto
como un diamante resplandeciente
como una navaja
como una montaña
como un tigre
como cicuta
Su mejor
ARTE.

Charles Bukowsky

El espíritu de la Pasión

(3-IRON - 2004)
Director: Kim Ki-duk

Si pensabas que en toda historia de amor tienen que predominar necesariamente las palabras bonitas, las frases poéticas y, en esencia, el maquillaje verbal, te equivocas. En este film encontrarás menos palabras de las que imaginas y más lenguaje corporal del que estás acostumbrado a ver en las actuaciones de la meca del cine de allá más arriba de México. Y no es que se trate de mimos o una película de dos personajes sordomudos, sino, trata de un muchacho que, por cuestiones inexplicables (no tienen por qué explicártelo todo), tiene la costumbre de irrumpir a las casas que quedan deshabitadas temporalmente. En estos hospedajes prohibidos come, duerme, lava ropa, y de vez en cuando compone algún artefacto o cualquier objeto de la casa, en compensación por el “servicio” involuntario.

La continuidad de su vida sigue sin prisa y despreocupada, hasta que en una de las tantas casas deshabitadas, se encuentra con una mujer que permanecía encerrada, una ex modelo que se casó con un machista de mano larga, y con ella –después de salvarla del marido pegalón– inicia una vida de prófugos.

Ella se convierte en su compinche silenciosa. Juntos irrumpen casas y adquieren una comprensión que va más allá de las palabras, hasta que se ven involucrados en un crimen que no cometieron. Pronto la policía los atrapa y se inicia la de dios manda. Al tipo lo acusan de asesinato y de secuestro.

Cuando parece que el único final posible es la cárcel o la pena de muerte para nuestro héroe, la aventura se reinicia cuando este muchacho alcanza a dominar una técnica de invisibilidad. ¿Safado? Mírala y después hablamos. (Felipe R.)

En el descubrimiento del fuego...

I
En el descubrimiento del fuego
gimieron las lunas en un sendero de miradas

Se alejaron
como barcos espectrales ante la profética visión
de numerosos cuerpos
bebiendo la piedad de las paredes antiguas

II
Los signos transitaban por el lugar exacto del miedo
con su calor agónico a cuestas

Las soledades entrelazaban paisajes naturales
y las visiones del Edén edificaban árboles
para desafiar a Dios

III
El día no pudo
distinguir al Hombre de entre los hombres
y decidió encerrar el mundo
en prisiones atlánticas

IV
Se descubrió la palabra perfecta
la que nada decía
y el ardor de su silencio
tembló como un pincel sobre la curvatura del alma

Poemas enviados por Erick Strada

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Erick Strada
Arequipa, 1982. Dio a conocer sus primeros escritos en un semanario local, donde colaboró y publicó algunos artículos, cuentos y poemas. Obtiene una mención honrosa en el Primer Concurso de Cuento Fantástico Arequipa 2005. Fue incluido en las antologías: “Nueva Poesía Hispanoamericana” (13ª, 14ª, 15ª ed.), compilada por el poeta Leo Zelada, Lord Byron Ediciones, Madrid - España; “Hojas de Otoño” (2005), “Te mandaré mi aliento” (2006) y “Más allá del Cristal” (2007) libros editados por la Asociación Cultural Poesía en la Red, con sede en España y revistas nacionales como Mítica (Arequipa, 2008). Actualmente participa en diversos foros literarios y parte de su obra se difunde a través de revistas electrónicas, foros y programas de radio.

Qué trébol / Qué signo / Qué luz...

I
Qué trébol
Qué signo
Qué luz
Alumbra la necesidad de encontrar.

Qué absurdo, inútil esfuerzo
Promulgar el logro
Propulsar el odio para solo escapar.

Sogas amarradas cintura a cintura
Invisibles ataduras
Y otra vez, explosionar el miedo para solo invernar.

Te sacudes
contoneas palabras
ensombreces la flama
Cuando ves la luz,
tan siquiera, ¿Puedes mirar?


Poema enviado por Thaimanoa

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Thaimanoa
Nací en Sevilla, España.
A los 2 años de edad, junto a mi madre volé a Sudamérica.
He vivido entre el Orinoco, La Gran Sabana, Brasil y Chile.
No he publicado ninguna obra.
No he expuesto en ningún medio comunicativo.
Escribo porque no puedo remediarlo.
Es mi forma de comunicarme con el otro, con el que tengo al lado.
Actualmente estoy de vuelta en Sevilla.

Y ¿dónde están los intelectuales?

“La burguesía quiere del artista un arte
que corteje y adule su gusto mediocre”.
J.C. Mariátegui

PAPEL DE LOS ARTISTAS E INTELECTUALES
EN EL MOMENTO ACTUAL
Y EN PERSPECTIVA

CONVERSATORIO

Temario
* Artista y Sociedad en el mundo contemporáneo.
* Situación económica del artista popular.
* Objetivos y tareas.

Organizan:
Círculo de Estudios “Avancemos”
Agrupación Cultural “Kusikusun”
Colectivo de Arte y Cultura “César Vallejo”
(Bases de la Coordinadora Popular “Primero de Mayo”)

Invitados:
Luis Yáñez, Piero Bustos, Dúo Takanamanta, Gremio de Escritores del Perú, Alfredo Alcalde, Revista “Vórtice”, Norka Monzoni, Margot Palomino, Conjunto Musical “Voces y Cantos”, Walter Humala, Walter Villanueva, Luis Alvizuri, Agrupación Zaeta Cultural, Gina Mattos, Carlos Turrín, Javier Garvich, Asociación Cultural “Nueva Crónica”, Martina Portocarrero, Dante Castro, Grupo de Artes Plásticas “Yachay”, Feliciano Mejía, Manuelcha Prado, Juan Benavente, Trío “Los Cholos”, Teatro “Colosal” de Independencia, Manuel Odar, José Luis Ayala.

Miércoles 26 de noviembre, 2008 - 7 pm.
Centro Cultural “El Averno”
Jr. Quilca 238 Lima

Armando Palomas, el maldito rocanrolero mexicano

Yo te invito a deshojar un calendario
a reprobar todas las materias de esta vida
a burlarnos de las tiendas para novias
a recordarle la madre a un policía.

El corazón no se arruga el culo es el que envejece
a aplaudir en las salas de los cines
agregarle palabras al diccionario
a viajar en autobuses sin destino
que rasures mis penas con tus pecados.
EL CORAZÓN NO SE ARRUGA, Armando Palomas.

Texto de Felipe Revueltas

Música de alto vuelo

No es el veterano cantante que esperamos los peruanos cada cierto tiempo (aquellos músicos pasados de moda, arrugados y necesitados de recuerdos llegan a nuestro país para vivir un falso segundo tiempo), no es el de moda, no es el muchachito bonito manufacturado por Walt Disney ni el músico pulido por la varita mágica de Emilio Stefan. No es el que se pasea por todos los canales de Tv para promocionar su último disco, ni se deja ovacionar por adolescentes ni fotografiar por las ancianas de programas de mediodía… y aún así, sin toda la batahola olvidable que cargan consigo los músicos de “éxito”, ha logrado adictos que se saben sus canciones, partidarios de la música urbana-cochino-marginal que lo sienten tan amigo, tan puto y jodido como cualquier amigo que conoces en alguna parranda cualquiera en un fin de semana cualquiera; donde se empieza con cerveza, se sigue con pisco y se termina en cualquier muladar, orinando en la calle, vomitando en la vereda o bebiendo cualquier cosa en estado líquido y fumándose los dedos, los cabellos y los tubos de escape de los micros y combis que no quieren recogerte.

"Yo soy solamente un fulano que se divierte con lo que hace, que nací en Aguascalientes, que me encanta la pinche fiesta, que los sábados sin ti me parecen lunes, que suelo viajar y regresar sin pedirle permiso a nadie, que me vale madre lo que piensen de mí porque al fin y al cabo... ¿quién tiene otra botella de tequila que me venda?, ¿quién tiene al dealer más cercano?, ¿quién tiene una estrella para pasármela con aguardiente...".

Armando Palomas (Armando Jimenez Veloz de nacimiento), nació en Aguascalientes, tiene 41 años y hace música alternativa, a veces solo rock, a veces mambo con hip hop, cumbia, blus, a veces las mezcla todas y crea un ritmo nostálgico-melancólico-alcohólico que acompaña con letras originales, inspiradas en la mera vida mediocre (pero interesante) del ciudadano sin esperanza de México y de toda Sudamérica. Hace poco (el agosto que pasó) tuvo un accidente que le hizo hacer algo que usualmente no hace porque le quitaría la alegría, la esencia, el apego a sí mismo: recapacitó. Pero los conocen juran que esos dolores y estados de ánimo son pasajeros y ya lo verán riéndose de sí mismo y de las palabras que dijo porque la cabra siempre tira pa’ el monte y yerba mala nunca muere y todo lo que quieran porque el chile es de México y el Pisco es peruano y que salud wey!

Sus canciones son auténticas crónicas de la urbe (también de la ubre). Los temas usuales, son los desengaños, las parrandas mexicanas, la locura, el suicidio, la vida mundana, la vida sin preocupaciones o demasiadas preocupaciones. En sí, temas de cada día, fútbol, beisbol, mujeres feas y bonitas de largas piernas, amores imposibles y amores fáciles, vidas de hombres comunes que en realidad encierran más que un mundo interesante dentro de sus harapos y sus malas costumbres sociales. Las letras parecen salir a flote a cada segundo, con cada trago que pasa, como si el bolígrafo le hiciera el amor con desorden a la hoja y la hoja se haga la difícil, la interesante. Aquellas letras rozan la cruda realidad, y no solo la rozan, sino también la rasgan, la trituran, se pierden en las sucias y contaminantes calles del DF, calles hermanas de cualquier país latinoamericano, llenas de gente apurada, de ebrios sin casa, de prostitutas viejas, de recuerdos olvidados en las esquinas, de paredes pintadas a vómitos, de otros recuerdos acuñados en los zócalos del yeso, de la pintura barata, del adobe raído.

“Soy admirador de la Sonora Santanera, de Tin Tan, de Chava Flores, José Alfredo, de Rigo Tovar, de los Acosta, de Joaquín Sabina, Andrés Calamaro, de Javier Corcovado. Lo que yo hago es amalgamar, fusionar varios ritmos y dándoles ese toque característico que es el humor negro o el humor del mexicano…”

Músicos de México, público, críticos, sobones, comentaristas deportivos, de cocina y borrachos, lo consideran uno de los mejores exponentes y representantes del rock mexicano (los últimos discos que grabó aseguran esas etiquetas). Incluso se le ha declarado como músico y compositor de culto -término que le debe importar poco- pero que se confirma cuando es reconocido por oyentes de otros países que ríen, se identifican y disfrutan de las canciones y conciertos en su totalidad. ¿A quién no le gusta un cantante franco y sincero que no se mide en palabras al opinar de otros cantantes o sobre lo que pinche sea? ¿Para qué pensar en lo que dirán los programas de Tv, las emisoras o los anunciantes?

Según sus palabras, la carrera musical de Palomas empezó trágicamente, “tuve que chocar un carro para luego venderlo y de alguna manera… mmm... estoy bien crudote… disculpa, ya me fui por otro pinche lado…”. En realidad empezó desde niño, cuando apenas se daba cuenta de que el mundo le daría el trasero porque el tipo era refeo y halló en una guitarra, la música y las letras pendejas, una manera de llamar la atención y olvidarse de esa fealdad que crea un charco de conflictos emocionales destinados a desaguar en una cantina improvisada en la vereda.

La irreverencia, la soltura de huesos y de lengua, le han valido más de un insulto que en vez de bajar su ánimo, lo alimenta más, como a un monstruo que come basura y seres humanos para ser más fuerte. Armando Jiménez Veloz, juega a ser él mismo y es uno de los pocos que cae bien al hacerlo. Por poner un ejemplo, él se ufana siempre de haber sido el primer cabrón que le mentó la madre al presidente Fox (que después lo hayan insultado a rabiar, eso ya no importa, él fue el primero, cuando Fox era un importante candidato), desde el escenario, lo que provocó que lo sacaron a macanazos. Al final, asegura Palomas, Fox lo felicitó por tal gesto y todo quedó de la chingada madre. Aunque de tanto jugar a ser él mismo, el último agosto sufrió uno de los embates más traicioneros de la pelona, ataque que casi se lo lleva a ofrecer conciertos bajo tierra.

“Estoy un poquito harto de mí, estoy harto de estar atado a las consecuencias que yo mismo provoqué, estoy atado a la pinche droga, estoy atadísimo a la pinche cocaína, estoy atadísimo con el alcohol, estoy atadísimo a tantas cosas y eso ya no me hace ser un wey libre..."

Su facha de no me importa lo que opines, su corte de no me-gustó-el-pinche-cole, su voz de pásame-el-tequila-que-sobra-en-la-otra-mesa, y su actitud tan loca y cuerda de la vida lo han hecho un hombre que no envejece de corazón, sino solo de culo, que se fuma tabaco en las azoteas, se roba la propina de las mesas, se burla de la tienda para novias y brinda con pan y vino en un motel. Un desentendido muy entendido que a veces se pone serio y habla de su pronta inserción a la sociedad y luego claudica porque no más era broma.

Por lo que fuera, el grifo Armando Palomas, sin un pinche centímetro de humildad y sin pensar en que dirá algo que pasará a la posteridad con la sobrevaloración de los medios sensacionalistas, asegura que ya se ganó un sitio en la historia de la música mexicana. Pese a ser acusado de cocainómano y hablar desde el insomnio, muchos han tomado con buena actitud las críticas ácidas hacia cantantes de moda, o no tan de mora como Alex Lora, del Tri. Y es que si uno es bueno en lo que hace, el resto se perdona, o se olvida o pasa a ser una anécdota, un paroxismo necesario que tiene cada artista para seguir sobreviviéndose a sí mismo dentro de su complicado, caótico y esquizofrénico ser que quiere salir de nuestros cuerpos, acuchillándonos por dentro.

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EXTRACTOS DE ALGUNAS LETRAS

CANCIÓN DEL MUTILADO
Luna, tú como ves, no tengo pies
pues me los corto un juez.
Luna, de mis hermanos, no tengo manos
me las carcomieron los gusanos.
Luna, no tengo lengua, ni tengo boca
me la taparon con estopa
Luna no tengo tripas, ni tengo dientes
me los clausuraron para siempre.
Y me dicen mil nombres para detenerme
porque no pienso igual que toda la gente
que ve televisa y yo ni de broma veo telenovelas
gavilán o paloma.
Y me dicen cholo, pacheco, pasado, hippie, punketo,
mechudo, rapado, muestrario de aretes, pachuco
arrumbado, rebelde macizo, orador traumado, músico
piojoso, poeta frustrado, pintor de 2da. y 3ra. mano
skato, sandino, rockero tumbado, marquista, guevaro,
rojillo tatuado, loco, orate, avionado y demente
y todo por ser diferente.
Pero tengo calzones, pero tengo pasión,
tengo fe y pantalones y una que otra oración,
yo quiero un cambio, una revolución.
Y aunque no tenga pies ni manos ni boca,
Tengo una guitarra que toca y retoca
la misma canción.
Y dice viva, viva la revolución!!


LA GOLFA Y EL GRIFO
Y era la misma que cuando era adolescente
tiró mi amor en la clase de sociales
y cuando todos le rendían a la bandera
yo le rendía con lujuria honores a sus caderas.
(…) Y casi ya pasaron 15 abriles
pa' poder darte un beso en la mejilla
espero que'l don pedro haga efecto
pa' poderte morder la pantorrilla.


Citas de Armando Palomas, ubicadas en: http://www.tampicocultural.com.mx/
Visita su web:
http://www.armandopalomas.com.mx/

Patio de Letras, segundo recital

La tribuna estaba repleta… de 15 personas. Eran las 7 de la noche y en el patio había una clausura de algún festival folclórico. Zampoñas, quenas, charangos y guitarras, además de gritos, bailes y aplausos dejaban entrever que el recital se iba a posponer para algunos minutos después de lo habitual. 7:30, 13 personas. El público entraba y salía, observaba la clausura de dicho festival, se fumaba uno que otro cigarro.

En la puerta vendían algunos poemarios, entre ellos la plaqueta en donde figuraban algunos poemas del recital de aquella noche. Todo tranquilo hasta el momento. Aunque yo llegué apurado, para no perderme de ningún poema.

A la mierda. El recital empezó tarde, el escenario estaba muy iluminado, no había una buena performance, el público estaba integrado por amigos, familiares, un señor que dormía a mi lado, dos niños torturados delante de mí, etc.

El recital empezó a las 8 de la noche. No hubo disculpas del caso. Los dueños de la faena esa noche fueron Alessandra Tenorio, Melisa Ghezzi, Paúl Guillén y Renzo Pugliesi.

Primer tiempo
Inicia Alessandra Tenorio, todo normal. Se me queda la imagen de “Una vez le regalé a alguien un lunar. Me la habían sacado del cuello…”. Melisa mira al vacío, acomodando las imágenes de los poemas de Alessandra, sobre un espacio que ella solo puede ver en ese momento.

Sigue Melisa, pero pienso en los recitales que tal vez soñé, en las conferencias que ya no hay, en los debates, inserciones, invasiones, etc, de poetas descontentos, de poetas rebeldes, sin casusa, quijotes metaleros, etc, pero no hay, no hay espacio para ellos, porque ya no existen. Me pongo triste.

Sigue Paul Guillén y lee un poema, aprovechando que no hay curas ni monjas dentro del auditorio.

Sigue Pugliesi, y hace gestos que van con su poesía. Poemas que van con su personalidad que ya imagino conocer. Aunque más curiosidad da conocer a su zapatilla. Alessandra tiene frío.
Alessandra y Paúl Guillén agradecen a Víctor Ruiz que está sentado sostenido de una bufanda en el cuello. Tomas las fotos del caso. En algunas tomas fotográficas, saca del encuadre a Pugliesi, y Pugliesi me cae más simpático.

Me olvidé del segundo tiempo
En fin. Alessandra tiene frío, toma el agua de la mesa. Melisa deja de ver el vacío cuando oye la poesía de Guillén y Pugliesi hace gestos al respetable. Afuera se oye un piano de Chopin. Pugliesi estira una pierna. Melisa sonríe y regresa a mirar el vacío para acomodar ciertas imágenes que le otorgan la poesía del lector de turno.

Alessandra: “Todos somos niños hasta que se demuestre lo contrario”. Víctor Ruiz hace zoom a la cámara y vuelve a sacar del encuadre de Pugliesi. Paul dice hacer siempre caso a su editor y “quiere arrojarse dentro de sí”, y Renzo envía flores azules con elefantes trasatlánticos mientras juega con el afiche de la clausura del festival de folclor.

En fin. El recital se termina, la presentadora hace hincapié en la TERNURA de Alessandra, la FRESCURA de Melisa, la RACIONALIDAD de Paul y lo LÚDICO de Renzo.

Me queda la sensación de que algo se debe hacer. Yo mismo justificaría por qué a veces eso de la literatura es para gente aburrida. Pero no. Solo falta organización, faltan ideas y tal vez más presupuesto.

También faltan debates, inserciones artísticas, invasiones, peleas. Por dios!!! Son artistas, no existe moral, están más allá del más allá del bien y del mal. No existe el entusiasmo de antes (si es que hubo alguna vez un antes). Y salgo, añorando los recitales en los que nunca estuve y no sé si existieron. Si yo quería que mis hermanos y amigos compartan el gusto por la literatura, no los llevaría a ese tipo de recitales.

No tengo nada en contra de los poetas, porque los poemas de esa noche, particularmente fueron de mi gusto (no sé si buenos, no soy crítico). Pero la poesía en general, es más que poemas solamente. Saludos desde mi dolor de espalda. Espero ver algo mejor el 2 de noviembre. ¿Qué diría Bukowski de esto?

Casa de Asterión, edición N° 8

La revista Casa de Asterión presenta la edición N° 8

En esta edición:

* A la sombra de un Aljibe (Crítica Literaria)
* La tecnología, la modernidad y el vanguardismo poético en el Perú. El caso de Alberto Hidalgo y Carlos Oquendo de Amat por Camilo Fernández Cozman.
* FEM. Hipótesis de una escritura diferente por Rocío Silva Santisteban.
* Violencia y sexualidad en Sufrir con Cuidado de Carlos Eduardo Zavaleta por Segundo Castro García.
* El personaje Pablo de Pálido, pero sereno desde una óptica semiótica por Macedonio Villafán Broncano.

Al estilóbato del templo de las hachas (Creación-Narrativa)
Crónica acerca de Miguel Gutierrez, Entre cafés y cigarrillos. Conversación con el viejo Saurio.
De pesca de Daniel Gonzales Rosales.
El cronometrador de la muerte de Carlos Calderón Fajardo.
Conversemos de Eliseo Bustincio Ari.

El sótano se bifurca (creación-poesía)
María Isabel Guillén.
Christian Ahumada Heredia.
Axthedmio Mau Guil.
Rocío Silva santisteban.
Ricardo Canizales.
Ricardo Ayllón.

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Próximamente se dará a conocer la fecha de presentación y además se mostrará un mapa de ubicación para encontrar los puntos de venta. :D

Poema de Estrella Gómes

II
Porque lo quise alguna vez
hecho viento
queriendo atrapar todo el mar
en una sinfonía

Porque lo deseaba
marcando con sus manos
una melodía
la libertad
que me sembraría en el pecho
cada otoño

Porque te preferí ahogado de alegría
en un establo de caballos
y cada cuarto menguante
mutaban para nosotros los colores

Porque te imaginé comiendo caminos
por lo que creías
los ideales te llovían
empapándote el rostro
y te empeñabas en dibujarlos
en mis hombros
y yo siempre
ahí
en tu mochila

Porque sobre todo
te deseé
hoy me convenzo
que no existes

Poema enviado por Estrella Gómes
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Estrella Gómes
Estrella Gómes. (1990, Miranda, Venezuela). Es integrante del Programa Circuito Liceísta de las Letras, participó en el Encuentro Nacional de Poetas Liceístas 2006 y en el Encuentro de Escritores Colombo-Venezolano 2006. Actualmente produce y conduce el programa radial literario Habitantes de la palabra para Activa, Radio Nacional de Venezuela. Ha publicado en las revistas digitales: Remolinos (Perú) y Letralia (Venezuela).

Poemas de nuestros lectores

Develar
Develarle al hombre,
que los ángeles no están en el cielo,
sino debajo, en lo más profundo de la tierra.
Develarle también,
que ya ha experimentado la eternidad y la muerte;
y que todo es posible,
mientras exista la convicción y el argumento.
Develarle que un pez en el agua,
vale tanto como un ave en el cielo,
y como un niño que camina, solo e indefenso.
Develarle que beber vino,
no es sino anhelar nuevas cosas;
que el sapo y el lagarto le huyen,
pero no lo respetan.
Que el cielo es celeste,
aunque solo eventualmente.
Que su sombra no es sino el reflejo adverso de su alma.
Develarle al hombre que aquél que lo comprende,
se transforma en su amo;
y que los Evangelios Apócrifos,
son tan falsos como la verdad y la mentira.
Develarle que en la ciudad,
se aleja insistentemente de sí mismo;
y que aquél a quien más teme, es sólo a él y nadie más.
Develarle que el mar,
será un sinónimo de literatura;
y que un ejemplo,
no es sino una metáfora cotidiana.
Develarle que Schopenhauer
inmortalizó al universo en veinticinco años;
y que extrañar,
es la forma más desinteresada de querer.
Develarle al hombre que no hay viaje más grato que el del tren,
y que la mañana es la primer y última puerta del día.
Develarle también que aquello de lo que escapa,
no se encuentra en su camino;
y que sus pensamientos,
son solo una vaga e inútil extensión de lo que siente.
Develarle que una poesía crea,
que una ley destruye,
y que lo único que permanece en la quietud es su mirada.

Poema enviado por Juan Arabia
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Juan Arabia
Nace el 18 de junio de 1983 en Buenos Aires, recibiendo el nombre de Juan Arabia. Estudió pintura con el maestro Ricardo Garabito. Actualmente prepara y corrige su primer poemario, titulado “Golgotha Songs”. Ha publicado cuentos, ensayos y poesías en distintas revistas y antologías, tanto en su país, como en el extranjero. Es el Fundador y Director de la Revista Literaria Megafón, http://www.revistamegafon.com.ar/, que se edita tanto en forma virtual como impresa en la ciudad de Buenos Aires.

La metodología del suicidio. Mátate, con Álvaro Portales

Texto: Felipe Revueltas

Después de leer tantas malas noticias, el lector habitual de periódicos busca un poco de oxígeno entre las páginas de su preferencia, y una las secciones más idóneas para nebulizar la mente, de la contaminación mediática, es el de las caricaturas. Los dibujantes cogen elementos de la realidad, los exageran y crean un ambiente en el que podemos reírnos de nuestros propios problemas, sin olvidarlos, claro.

Quizá el oficio de dibujante no se estudia en alguna universidad o instituto, pero lo cierto es que es una actividad que posee muchos adeptos y uno de aquellos elegidos por la tinta y el carboncillo ha logrado publicar sus dibujos en los diarios más importantes del país. Se trata de Álvaro Portales.

Secciones como “La calle está dura”, del diario Trome; “El portal de Álvaro”, de El Otorongo, suplemento de humor gráfico del diario Peru21; o la caricatura que acompaña a la portada de Los Clasificados de El Comercio, son algunos de los trabajos que realiza diariamente desde un tranquilo departamento de Los Olivos, lleno de libros y juguetes del siglo pasado.

Estudió Diseño Gráfico Publicitario, pero el gusto por el dibujo lo inclinó hacia los caminos de lápiz y el estilógrafo. Empezó a publicar a los 20 años, en “El Chesu”, luego fundó el semanario humorístico “Zoociedad Ilustrada”, y no pasó mucho tiempo para que fuera invitado a publicar en los diarios capitalinos de mayor tiraje.

A los 35 años, Álvaro Portales ya es considerado uno de los caricaturistas más destacados y sus dibujos, de estilo propio (crudo, directo, oscuro) lo demuestran. En los personajes que dibuja predomina el color negro, a veces acompañado con el rojo, y poseen un trazado que le pueden mantener ocupado toda una mañana, solo para dibujar un rostro, una cabellera o el saco de algún político. “Alan García es el personaje que más me gusta dibujar, porque ha subido de peso, por su risa, es un personaje que se presta muy bien para la caricatura”, nos dice mientras muestra un dibujo del actual presidente.

Cuando la calle se pone dura. Aunque la obra de los dibujantes pueda parecer un trabajo inofensivo, Álvaro asegura que siempre existen personas que se sienten aludidas e insultadas, por lo que no le han faltado quejas y reclamos por algunos dibujos que publica. “Cuando publiqué dibujos referentes al bombardeo de Israel a Palestina, tuve quejas de la comunidad judía; cuando dibujé sobre suicidas, pensaron que me estaba burlando de aquellas personas que toman esa trágica decisión en sus vidas, y cuando dibujé sobre la masacre del Virgina Tech, me dijeron que cómo era posible que tocara ese tema si era un suceso tan fresco y además entre las víctimas había un compatriota”, dice y aclara que sólo dibuja para hacer reír, a veces para reflexionar, pero nunca con la intención de ofender.

Maestros del trazo. Entre sus referentes, Álvaro menciona a Quino, el creador de Mafalda, como uno de los grandes. Además celebra el crecimiento que tiene actualmente la caricatura peruana en los últimos años. “Aunque si hubiera una dictadura tal vez habrían más motivos para dibujar”, dice sonriendo, sabiendo que tampoco desearía que eso ocurra. “Los caricaturistas siempre esperamos que el gobierno se equivoque en algo, que cometa otra patinada para tener más material. Es una paradoja porque de todas maneras somos ciudadanos y quisiéramos que el gobierno no se equivoque, nos afecta y nos duele porque también es nuestro país, nuestra sociedad”.

Men at work. Como todo trabajo creativo, el dibujo necesita de mucha concentración, por lo que es necesario la tranquilidad y a veces la soledad para que las ideas broten y cosechen los mejores frutos. Así trabaja Álvaro, en su pequeño estudio de una ventana que solo sirve para iluminar (porque el paisaje está compuesto de la parte posterior de las casas vecinas -la parte más fea de las casas- y de tendederos), con el fondo musical de algún grupo de metal, rodeado de libros, discos de vinilo y juguetes antiguos que compra por internet y que acomoda alrededor del estudio.
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Mátate de risa
Aunque sienta que vivirá hasta el 2040 (hasta los 67 años), Álvaro Portales todavía trabaja con el mismo entusiasmo y tiene planes que espera concretar, aunque la situación del mundo lo deprima a veces.
El año pasado presentó al reedición de “Mátate” (Editado pro Kontracultura), un libro que publicó en el 2001, donde recoge dibujos de humor gráfico sin palabras (los que prefiere realizar) y cuyo tema principal es el suicidio.
El libro consta de dos partes: suicidios cometidos y suicidos por cometer.

Semana de autor en el Centro Cultural de España

Ciclo de Narrativa Contemporánea Española
27, 28 y 29 de octubre

Dedicada a los escritores españoles:
Agustín Fernández Mallo, y Pedro Villora

Calificada como una de las apuestas narrativas más arriesgadas de los últimos años, la saga Nocilla Dream y recientemente Nocilla Experience de Agustín Fernández Mallo viene causando furor en España. Llega además Pedro Villora, uno de los más sobresalientes autores de la nueva generación de dramaturgos españoles, Premio Nacional de Teatro Calderón de la Barca en el año 2000 por su obra “¡Bésame macho!”.

Ambos autores llegan para participar en la “Semana de autor”, importante ciclo de intercambio literario entre escritores peruanos y españoles, organizado por el Centro Cultural de España en coordinación con la Subdirección General de Promoción del Libro, la Lectura y las Letras Españolas del Ministerio de Cultura de España con el objetivo promocionar la obra de reconocidos autores contemporáneos de la narrativa española poco conocidos en nuestro país.
Las actividades se inician el lunes 27 de octubre a las 8:00 p.m. con la conferencia de Agustín Fernández Mallo “Dialogando en torno a ‘Nocilla Experience’” con la participación del escritor peruano Jeremías Gamboa. Así mismo Fernández Mallo dictará un taller literario dirigido a jóvenes narradores.

Por su parte Pedro Villora, presentará el martes 28 la conferencia “Dramaturgos españoles actuales”, con la participación de Sara Jofré y la lectura dramatizada de su obra Muñequita linda a cargo de integrantes de la Escuela Nacional de Arte Dramático ENSAD: Rocío Antero, Ismael Contreras y Martha Rojas en la dirección.

ACTIVIDADES SEMANA DE AUTOR
Lunes 27 de octubre.
8 p.m. Dialogando con Agustín Fernández Mallo en torno a ‘Nocilla Experience’. Entrevistará escritor peruano Jeremías Gamboa. Moderador: Juan Manuel Robles. Habrá firma de autor.

Lunes 27 y martes 28 de octubre.
De 10 a.m. a 1 p.m. Taller de Autor. A cargo de Agustín Fernández Mallo. Dirigido a jóvenes escritores. 15 vacantes. Enviar CV a yprada@aecid.pe. Plazo de inscripción hasta el 20 de octubre.

Martes 28 y miércoles 28 de octubre.
De 10 a.m. a 1 p.m. Taller de Autor: Dramaturgia teatral. Dirigido a autores teatrales de 20-30 años de edad. 10 vacantes. Requisitos: Presentación de al menos una obra, para entregarla el día 10 de octubre, a fin de que el autor pueda dedicar el taller al estudio de sus propios textos. Enviar texto y CV a yprada@aecid.pe

Martes 28 de octubre.
8 p.m. Conferencia: Dramaturgos españoles actuales. Comenta dramaturga peruana, Sara Joffré. Lectura dramatizada de su obra Linda Muñequita, a cargo de la ENSAD: Dirige Maura Serpa. Actores: Rocío Antero, Ismael Contreras y Martha Rojas.

Ingreso libre.

Feliz Cumpleaños Rimbaud

Texto de Felipe Revueltas

"Ahora puedo decir que el arte es una tontería". Jean Arthur Rimbaud

Feliz cumpleaños maestro. Feliz cumpleaños aunque te llegue al reverendo glande mi saludo. Feliz cumpleaños y si pudiera me uniría a tu mesa, desde donde orinas sobre todos aquellos pavos reales que intentan escribir sin una pizca de personalidad y lo hacen solo en sus cabezas, concretando solo nada, nada alabada luego por otros que también concretaron nada en un bar, donde la literatura se fue con la jalada de palanca de algún borracho que sentó a la belleza en sus rodillas y la injurió, pero ésta le mentó la madre y la acusó de violación.

Feliz cumpleaños, felices los curas, los corazones bajos las sotanas que son tan hombres como tubérculos son las papas. Felices los maricones, lesbianas y bisexuales, que no se hacen problemas para elegir, para plantear la libertad sin importarles la cosmovisión sesgada cada cinco segundos de la sociedad pacata, mentecata y barata de los moralistas, conservadores y rastrilladores del libre pensamiento.

Feliz cumpleaños porque tú sí encontraste el fin de la literatura, no a la utilidad, ni a la finalidad, sino el FIN, el saber cuándo detenerse al saber que la vida no necesita ser escrita ni inventada, sino solo basta con vivirla, puteando, engañando, maldiciendo, disparando, vomitando sobre la seda de cada cobarde que elige la vida mundana, recorriendo cada rincón del infierno, vendiendo fuego a los demonios de tu cabeza, rostizando tu espíritu encadenado a tu cuerpo, matando las horas, enterrándolas y bailando sobre sus tumbas.

Feliz cumpleaños cochino santurrón, genio renegado, lúbrico idólatra, erizo rabioso, adefesio de cloaca. Los que aprendimos de ti, nos agachamos con vergüenza porque te quisimos imitar, porque te mencionábamos y no sabíamos nada de tu obra. Perdón por pensar en cómo hubiera sido el mundo si no hubieras dejado la pluma a los 19 años, perdón por trasgredir a un pasado improbable, perdón por juzgar tu determinismo de mandar a la mierda a la belleza que además tenía la coxis espinada.

Y perdón también porque varios, desde que se enteraron de tu vida, recorríamos calles en constate tambaleo, buscando quizás un barco más ebrio que nosotros para encontrarte. Perdón por alternarte con Baudelaire, Verlaine, Mallarmé, Lautréamont, Bukowski, Martín Adán, Quiroga, Burroughs, Lovecraft, Poe, Whitman y demás zombis que en la vereda orinada han sido… (Continúa)

Premiación del concurso "¿Poeta Joven del Perú?"

En una semana, pese a todo, se llevará a cabo la premiación del concurso “Poeta Joven del Perú 2008”, organizado por Lustra Editores y el Centro Cultural de España. A pesar de todo, porque las lluvia de críticas, respecto a este premio, ha estado quemando la cholósfera literaria del Perú. La entrega de premios se realizará este jueves 23 a las 8 pm.
Para muchos que no han tenido la oportunidad de enterarse de esta noticia que trascendió todos los rincones de nuestra conflictiva literatura y seudoliteratura peruana, aquí les dejo lo que escribió, para el mejor entendimiento del problema, el poeta Luis Eduardo García (http://sercorriente.blogspot.com/
), ganador del concurso “Poeta Joven del Perú” (pero cuando dicho certamen era organizado por el poeta Marco Antonio Corcuera, desde los años 60):

“Cuando hace unos meses leí en diarios y revistas que el Centro Cultural de España en asociación con Lustra Editores convocaba al premio Poeta Joven del Perú 2008, automáticamente pensé que los organizadores se habían contactado y puesto de acuerdo con la Fundación. Era lo lógico. El premio funcionaba gracias a una sumatoria muy simple: Marco Antonio Corcuera+ Cuadernos Trimestrales de Poesía=Premio poeta joven del Perú. Sin embargo, hasta donde sé los hijos del creador del galardón han iniciado acciones judiciales para corregir esta falta.
Muchos poetas e intelectuales consideran esto como un robo al patrimonio cultural de Trujillo. “En principio, no creo que los nuevos promotores del Premio ignoraran quién era Marco Antonio Corcuera y borraran de un plumazo 35 años de historia. Nada costaba -y si costaba qué- pedir permiso, conversar, aliarse o asociarse con los herederos de don Marco Antonio. Al parecer, el Centro Cultural de España y Lustra Editores optaron por lo más simple y vergonzoso: como ya nadie convoca el Premio, me apropio del nombre y lo lanzo por mi cuenta con bombos y platillos. Se trata simplemente de una deslealtad. Es pura falta de amor, gratitud, fidelidad y honor.
“Este reclamo no tiene nada que ver ni desluce los merecimientos de Denisse Vega Farfán, la ganadora del apócrifo concurso Poeta Joven del Perú 2008. Hubiera sido hermoso que tras su galardón estuviera la sombra patriarcal del poeta trujillano a quien la cultura del país le debe más de un reconocimiento”.

Texto completo en: http://sercorriente.blogspot.com/2008/09/el-nuevo-poeta-joven-del-per.html

Entrega de premios: Centro Cultural de España
Jueves 23 de Octubre.
Hora: 8 p.m.

TALLER DE HISTORIETA CON JUAN ACEVEDO

La Cámara Peruana del Libro invita a participar en este taller, dictado por Juan Acevedo, “el cuy”, uno de los mejores representantes de esta disciplina artística (si recuerdan a un dibujante censurado por el INC, él mismo es).

Fecha de inicio: Jueves 16 de octubre

Horario: 7:00 – 9:00 p.m

Dirigido a: estudiantes, docentes y público en general.

Inversión total:

Socios CPL: S/. 60.00

General: S/. 90.00

Estudiantes: S/. 60.00




INSCRIPCIÓN Y REALIZACIÓN DEL TALLER

Lugar: Auditorio de la Cámara Peruana del libro (Av. Cuba 427 Jesús María)

4729516 - 2650737


Incluye material de trabajo y Constancia de participación.

Cupos limitados.

Convocatoria del Colectivo de Arte y Cultura "César Vallejo"

"Todo acto o voz genial viene del pueblo y va hacia él"
El Colectivo de Arte y Cultura
"CESAR VALLEJO"

CONVOCA A JÓVENES
-CON O SIN EXPERIENCIA EN EL TEATRO-
PARA REALIZAR TALLER
A DESARROLLARSE
EN ZONA POPULAR

Llamar al 9980 45139
o escribir a
teatropopularperu@gmail.com

Controversia en la Biblioteca Nacional

El Director de la Biblioteca Nacional del Perú, el Representante Residente del PNUD, el Agregado de la Cooperación Universitaria Franco-Peruana, invitan al debate: Controversia ciclo de Reflexiones en la BNP, en su quinta sesión, que se realizará el miércoles 13 y martes 19 de agosto, a las 19:00 horas, en el Teatro-auditorio Mario Vargas Llosa de la Biblioteca Nacional del Perú (Av. De la Poesía 160, San Borja).
De igual manera invitan a la exposición: Nuestra cultura es nuestra resistencia, represión, refugio y recuperación en Guatemala, del 4 al 18 de agosto, en la Sala de Exposiciones.

El jueves 21 se proyectará la película Controversia de Valladolid en la sala Juan Mejía Baca, a las 19:00 horas.

(Ver programación en Agenda Cultural)

Feria del Libro

Crónica de un sábado en la Feria Internacional del Libro

Como el trabajo me había imposibilitado asistir a dicha feria, fui el sábado 3, un día antes de que terminara. Ya había estado Fuguet, Edwards, y quizás hasta Neruda, Nicanor Parra y Vicente Huidobro. Pero no pude ir, ya no tengo tanta libertad, me aplatané a una silla y un escritorio. Encima la distancia. Los Olivos queda muy lejos del Jockey Plaza y encima con la vaina de las calles parchadas, el tráfico de mierda, el riesgo de contraer estrés crónico. A eso se suma las ganas con las que me quedé año pasado, por aquello de estar fuera de Lima, en la sierra, en aquellos bellos parajes que no suelen ver a menudo (casi nunca) eventos ligados a la cultura, literatura, etc y etc, y otros etcs que el próximo Ministro de Cultura tratará (intentará, lo pensará al menos) de resolver.

No sabía que cobraban. 2 soles la entrada. Supongo que para colaborar con la Cámara Peruana del Libro, supongo por el espacio que les alquiló el conglomerado pituco de Lima, supongo porque por esa zona hay más gente pudiente (y no gente pudriente), en fin, supongo que así fue en año pasado. Pagué dos soles y tuve que esperar a que me den mi vuelto!!!

Entré de mal humor, no solo porque cobraban, sino porque pensé que ya todos los libros buenos, interesantes y baratos ya habían sido secuestrados por lectores y no lectores (los que adornan su biblioteca) que llegaron antes, con mucha anticipación y con billete. En la entrada entrega de boletos, luego entrega de tríptico de la Feria y ningún mapa que ver para no tener que soportar a esos stands que ofrecen cursos de lectura veloz.

Lo primero que llamó mi atención fue el lento andar de un perdido dragón, primo hermano de Timoteo, que deambulaba con un letrero de la librería Crisol. Como tengo un amigo en ese lar, supuse maliciosamente (con las ganas de joder que tenía) que era él, y que temía mi entusiasmo exagerado para llamarlo por su nombre con una risa socarrona, la risa que nos enseña Vladimiro y Fujimori cada vez que salen en televisión. Bueno.

Después de no saber por dónde caminar, me topé con una ruma de libros rojos cuya edición había visto muy seguido en las ferias. Se trataba del libro de Roberto Bolaño, abandonados a su suerte. 2666 se vería bien en mi librero nuevo, me dije. Pero cuando vi el precio supe de inmediato el porqué de tanta soledad alrededor de aquellos libros rojos. Carajo, dónde están los piratas, viva ¡Barba Roja!

Siguiendo un trayecto indeterminado y esquivando libros para niños, revistas para ancianas, muñecos deformes y padres de familia buscando Harry Potter, llegué a tocar con cierta reticencia, “Historia de la belleza” e “Historia de la fealdad” de Umberto Eco. Tenía una referencia del precio de cada libro y no me atreví a preguntar. Mi presupuesto no debería pasar de cien soles.

Dejándome llevar por mis pasos, al fondo a la derecha, encontré la Alianza Peruana del Libro, donde se exhibían los libros de editoriales independientes. Me dio mucho gusto llegar a ese lugar, aunque no pensaba comprar unos libros. Allí descansaban los libros de Antares Editores, Estruendomudo, Hipocampo Editores, Benvenutto Editores, etc. Muchos libros que tenían títulos interesantes, pero que no compraría (por aquello de que me faltan leer muchos clásicos). Aunque me jalé dos libritos de la Editorial Benvenuto. Uno sobre Jacques Lacan y el otro sobre Georges Bataille. Además un poemario en papel periódico de Cecilia Podestá. 12 soles en total. En dicho puesto (como suelen decir en los mercados de abastos), también estaban libros de acabados originales (no recuerdo la editorial). Los temas: fotografía, pintura, poesía, etc. Coleccionables.

Retomé otra vez el paso ligero. Vi más muñecos: un cuadrado que no sabía si era un libro o un estante con cajones, regalaba globos. Bueno. También encontré a un amigo que cuando me vio, simuló no verme y lo cogí fuerte del brazo y se sorprendió: Hola, me dijo!!! Yo le dije que siga su camino, y que no aparente que no me vio porque para el desaire también hay que tener un poquito de práctica… y clase.

En el auditorio no sé quién estaba, pero no me llamaba la atención. Ese día se iba a presentar Gonzalo Rojas a las 7, eran las 5. También supe por medio de un volante recibido de un pata que tenía “alma de volandero”, que Ricardo Ramón (el director del centro cultural de España que tiene un hermoso can de raza peruana) iba a ser homenajeado por su aporte cultural a nuestro país. Bien merecido.

Cerca del volandero, vi unos stands cuyas vendedoras andaban cansadas y preocupadas porque uno de sus calichines había traído solo dos cafés cuando ellas eran 4. Allí estaba un libro enorme de los Beatles, que recogía su producción, fotos, letras, biografía, anécdotas y muchas cosas referentes al grupo de Liverpool (Words are flowing out like endless rain into a paper cup / They slither while they pass, they slip away across the univers), de ese grupo que tanto había sesgado mi gusto por la música que antes se reducía al gusto que tenía un locutor de radio local. Pregunté por el precio y la somnolienta vendedora me dijo que aquel libro solo estaba en exhibición. Hija de cuca!!! ¡Es una feria o un museo!

Perdido, sin ver los letreros de “escape” o “zona segura contra incendios”, vi que en otro stand, había más libros de Bolaño. “Los detectives salvajes”, en una edición que no había visto. 60 soles. Puede ser, me dije. Una vuelta. Seguí por la parte baja, ya había dado un par de vueltas, había mucha gente por este pasaje, y mucha gente amontonada en un stand. Vendían libros viejos. Uy, esta gente se muere si va a Amazonas. Más allí cerca no más, estaba un stand enorme de revistas de MagalyTV, alucina. Con muñeco de urraca y todo. Solo un pedazo del stand era usado. Revistas de Magaly, tanta presunción carajo.

En la sala María Arguedas se presentaba algún religioso. Mucha gente aburrida. Junto a la pizarra que exhibía la agenda de “hoy y mañana” encontré al amigo “desairador” otra vez. Me dijo que por ahí había encontrado un libro interesante: la recopilación de poemas de Javier Heraud. Interesante, le dije. 22 soles. Ah. Y ¿por qué no lo compraste?, ya regresaré me dijo y viendo libros, ups, volví a perderlo.

Safándome de gente que pasaba con atropellos, llegué a una esquinita, el stand de la pontificia y decana universidad Alas Peruanas. Exhibía un libro que me interesaba. Leonor la Rosa, “Historia de una mentira”. Jajaja. Riendo por allí me choqué con Zeta Bookstore, y una señorita muy amable me regaló la edición 9 de Dedomedio. Ante la mirada de sorpresa de la gente, ella intentaba hacer que los otros le reciban las revistas, sin que la gente insista con la mirada en que de seguro hay gato encerrado. Nada, las regalaba. :D Aproveché para comprar el último número también.

En el centro de toda la galería estaba el stand especial que habían hecho para Chile. Lo más interesante que encontré por allí fue un libro de letras de canciones de Víctor Jara y además, otro atractivo, por allí rondaba el compañero Agustín Mantilla y su compañía. Todo alto, riendo siempre, con un saco de El Padrino :o (Muchaaaaaaachos!!!)

Ya cansado encontré el stand del Fondo de Cultura Económica, donde compré un libro sobre ajedrez. Me dieron dos vales de descuento del 30% para una futura compra. Mucho gusto. Luego fui a otro puesto que estoy seguro vi también el jirón Quilca. Y compré “Los subterráneos” de Jack Kerouak, después de elegirlo entre Bukowski y Woody Allen. Ya para irme, regresé por otro libro que había visto por ahí, “De Profundis”, de Oscar Wilde. Además cogí separadores, volantes, postales, todo lo que pude. Tomé algunas fotos, vi otra vez a Mantilla por ahí. Eran las 6. No pensaba quedarme a ver a Gonzalo Rojas, no tenía ganas.

En mi aventura por hallar la salida sin mucho esfuerzo, me topé con un puesto de polos y demás souvernis culturosos. Polos de la película “La Naranja Mecánica”, quien sabe si también Bob Marley, Rimbauds, Vallejos, etc. Nada raro, ni nada novedoso. Mantilla andaba también por ahí, con dos muchachas que debían ser sus hijas, quién sabe, padrino.

Ya casi por la salida, estaba un pequeño hueco de cuentacuentos para niños. En la puerta vi a una mujer toda de blanco, una bailarina-mimo que se movía al ritmo de una silenciosa caja de música. Al lado de la dama estaba un mimo que peleaba con un globo mientras los niños reían. En su muñeca izquierda colgaba una cámara fotográfica de juguete. Este simpático individuo, al ver mi cámara de unos humildes 7.2 megapixeles, me ofreció cambiárselo por el suyo. Accedí de inmediato y al entregarle mi herramienta de trabajo (qué irritante manera de catalogar a cualquier cosa) lo guardó en una maleta y continuó con su pelea global.

El discípulo de Marcel Marceau hizo su show y todo, pero no me devolvía mi cámara. Hasta que por fin pude respirar. Me miró, dijo que si quería mi cámara, con gestos le dije que sí. Me pidió primero su cámara, dijo que se la tirara y lo hice. Cayó al suelo, dijo que se rompió. Dijo que así no estaba y que se quedaría con mi cámara. Carajo, no sabía si reírme o embestirlo, pese a que sabía que todo era broma. Al fin me devolvió mi cámara y me dio la mano. Yo se la apreté fuerte.

A la salida, justo al lado de la puerta vi algo que pasé por desapercibido, una pequeña exposición de Clima de Cambios, de la PUCP. Muy interesante. Casi lo mejor que había visto. Fotos respectivas y adiós. Me fui con la sensación de que ya, de verdad y en serio, se habían llevado todos los libros interesantes. Ahora soportar otra vez el tráfico del carajo!!!

Ya en el micro, apretado, pisado y vejado, recordé que tenía que comprar ¡Los detectives salvajes!! Mierda. (Felipe Revueltas)

Semana de autor

Dedicada al escritor español
“Cristian Crusat”
24 y 25 de junio
Centro Cultural de España
Uno de los escritores más prometedores de la literatura española actual, autor de Estatuas, libro de relatos que cierra el año 2006 como uno de los dos mejores libros de este género en la crítica española, llega a Lima Cristian Crusat, para participar en la SEMANA DE AUTOR.
Este importante ciclo de intercambio literario entre escritores peruanos y españoles, organizado por el Centro Cultural de España en coordinación con la Subdirección General de Promoción del Libro, la Lectura y las Letras Españolas del Ministerio de Cultura de España con el objetivo promocionar la obra de reconocidos autores contemporáneos de la narrativa española poco difundidos en nuestro país.
Es así que el martes 24 de junio a las 8 p.m. el narrador español estará acompañado del escritor peruano Juan Manuel Chávez para ofrecernos la conferencia magistral “Después de la ironía” en donde hablará sobre el oficio del escritor. Así mismo, impartirá un taller literario para jóvenes narradores los días 24 y 25. Actividades que se realizarán en el Centro Cultural de España (Natalio Sánchez 181, Santa Beatriz).
Nacido en Málaga (1983), Cristian Crusat es licenciado en Teoría de la Literatura y Literatura Comparada por la Universidad Complutense de Madrid. En el año 2003 obtuvo una beca de residencia y creación literaria de la Fundación Antonio Gala para jóvenes creadores.
¿Por qué a veces se tiene la impresión al mirar las estatuas de que éstas tienen más vida y son más reales que los seres de alrededor? Estatuas (Pre-Textos, Valencia, 2006) es su primer libro que recoge una parte de la creación literaria de este joven y talentoso autor, siendo su primer referente literario tras sus colaboraciones para la Fundación Antonio Gala en los años 2003 y 2004 con las plaquetas "Noche de textos bisiestos" y "Textos bisiestos".
Volviendo a su libro Estatuas, el Diario Levante de Valencia, España lo reseñó de la siguiente manera: “historias cuyos protagonistas, vulgares, de escasa vida interior son observados por el narrador con ternura y sentido del humor, una revelación llena de belleza que, sin embargo, no les libera de un destino a veces atroz, otras veces irónico.”
En la actualidad Crusat trabaja como librero, redactor de informes editoriales y también reseñas literarias en revistas culturales. Formó parte de las antologías Y siempre (Córdoba, 2004) y Literatura joven de Andalucía (México DF, 2006). Ha publicado además cuentos en revistas literarias como Fósforo o Müsu y participado en el Encuentro Internacional de Creación Sensxperiment 2005 en España.

La editorial Pre-Textos publicará próximamente su siguiente libro: Tranquilos en tiempos de guerra.

PROGRAMACIÓN SEMANA DE AUTOR:
Martes 24 de junio, 8.00 pm. Ingreso Libre.
Conferencia: Después de la ironía, a cargo de Cristian Crusat. Comentará el escritor peruano Juan Manuel Chávez. Se cerrará la sesión con la venta y firma de los libros del autor.
Días 24 y 25 de junio, 10.00 a.m.
Taller de Autor, a cargo del joven escritor español Cristian Crusat. Dirigido a jóvenes narradores, previa inscripción (cupo limitado). Enviar CV a yprada@aecid.pe
Viernes 27 de junio. 7:00 p.m.
Presentación en la ciudad de Cusco, con motivo de las actividades de Semana de Autor descentralizadas. Lugar: Capilla del Hotel Monasterio, Plazoleta Nazarenas, Cusco.