Taller de Crónicas de Julio Villanueva Chang

"TU VOZ EXISTE", COLECCIÓN AUDIOVISUAL DE LITERATURA JOVEN

Les presentamos "Tu voz existe", colección audiovisual de literatura joven. Una especie de videoteca literaria donde los escritores jóvenes compartirán sus experiencias y puntos de vista sobre el actual rumbo de la literatura peruana. "Tu voz existe", es un homenaje a Juan Gonzalo Rose, aquel poeta eternamente joven que nos enseñó que la literatura se lleva todo el tiempo en el cuerpo como la respiración o un tatuaje que alguien nos dibujó mientras dormíamos. Aquella frase que cantaba Lucha Reyes, "Tu voz existe", compuesta por este bohemio poeta le cayó muy bien a esta colección, ya que se trata de la viva voz de los jóvenes, fuente de primera mano, sin alzas ni bajas, ellos mismos se retratan. Sin más molestos preámbulos, aquí les dejamos con Eduardo Reyme Wendell, joven escritor, autor del libro de cuentos "Duerme tranquila, Rebecca". En estos días estaremos anunciando la próxima víctima. Saludos.

Tres concursos de fomento a la lectura

El Centro Cultural de España y el CEDILI-IBBY-PERU, como parte de la celebración por el Día Internacional del Libro Infantil, auspiciados por el Grupo Santillana, organizan tres importantes certámenes:

1) Primer Concurso Nacional de Literatura Infantil y Juvenil “Carlota Carvallo de Núñez”.

Objetivos: Promover la edición de la narrativa infantil ilustrada.

Dirigido a ilustradores y/o escritores hasta 45 años de edad.
Fecha de convocatoria: 10 de mayo. Plazo de vencimiento 31 de julio.
Fecha de Premiación el 23 de septiembre. Día de la Primavera.
Premio: 2,000 US$ (Dos mil dólares) y publicación de la obra ganadora por el Grupo Santillana.
Ver bases AQUÍ

2) Primer Premio de Animación a la Lectura: Lima y provincias.

Objetivo: El estímulo a la animación a la lectura, que se viene realizando por parte de la iniciativa ciudadana.

Dirigido a: Bibliotecas de Municipios, redes de Bibliotecas Comunales, Instituciones Educativas de primaria y de secundaria, Centros Culturales y otras Instituciones que realicen trabajos con la comunidad.
Fecha de convocatoria: 24 de junio. Plazo de vencimiento, 15 de septiembre.
Fecha de Premiación: 24 de octubre, Día Internacional de la Biblioteca Pública.
Premio: 2,000 US$ y Módulo bibliotecario de 200 libros del Grupo Santillana.

3) Primer Concurso Juvenil de Blogs Literarios.

Objetivo: La motivación a los estudiantes de primaria y secundaria para la creación de blogs literarios, desde cualquier género: testimonios, biografías, diarios, poesía visual, narrativa, etc.

Dirigido a: estudiantes de secundaria y universitarios, entre 12 y 25 años.
Fecha de Convocatoria: 15 de julio. Plazo de vencimiento-15 de octubre.
Fecha de Premiación: 11 de noviembre. Día del Bibliotecario.
Premio: Categoría Estudiantes Universitarios, 1,000 US$
Premio: Categoría Estudiantes de Secundaria, 500 US$

Esta convocatoria es parte del Plan de Actividades de la Biblioteca del Centro Cultural de España, en el marco del acuerdo colaborativo recientemente firmado entre las instituciones CEDILI – IBBY – PERÚ - Centro Cultural de España, plan que contempla además la realización de múltiples actividades que promuevan el diálogo, la propuesta y las políticas alrededor del libro, la animación/promoción a la lectura y la Biblioteca Pública, en aplicación de los lineamientos de la Cooperación Cultural Española, que tiene como eje y prioridad para este año la promoción de la lectura y el desarrollo bibliotecario, así como el respeto a la interculturalidad, considerados ejes transversales de todo proyecto cultural, en especial en los países con población multicultural como el nuestro.

Escena eliminada de Kill Bill (Bill se luce)

Yo me pregunto, ¿qué habrá pasado en la mente de los actores cuando se enteraron que la escena en donde participapan sería eliminada, borrada, mutilada, editada? Actuar en una película de Tarantino para no aparecer en ella, qué habrán sentido?, sobre todo si eran extras. Pero felizmente alguien inventó el Youtube y pues, aquí tenemos esta escena que al parecer no le cuadraba mucho al detallista director que siempre nos regala tanta sangre como un carnicero del camal de Yerbateros.
En esta escena que circula por la web, en homenaje a David Carradine (recientemente fallecido en circunstancias nada claras)se ve a un Bill mostrando todas sus habilidades y demostrando también por qué le temían sus secuaces y discípulos. Pese a mostrar a un David Carradine viejo (daba la impresión de siempre ser viejo), se puede observar su transformación y "sumergimiento" al personaje que tanta gloria le dio en los últimos años, junto a Kun Fu. Buenos, disfrútenlo y cuidado les salpique la sangre.

La prensa desubicada

La información sesgada, de un solo lado, nada conciliadora. Esto fue lo que se observa estos días. Es cierto que hay extremismos de cada lado. Pero se debe buscar la equidad, la paz, conciliación entre hermanos. Ojalá la mesa de diálogo no sea una mecedora. Álvaro Portales, el caricaturista que echaron de Perú21 porque era un libre pensador, nos muestra en sus caricaturas una imagen general de la prensa escrita.

Literalgia se mete en esto de editar videos

Este proyecto se estuvo gestando hace tiempo, hasta que Eduardo Reyme aceptó ser el conejillo de indias. Esperamos recopilar más autores para presentarlos antes ustedes, de paso que los conocen y oyen los textos directamente de la voz y boca de estos mismos.
En el siguiente video, Eduardo Reyme lee 3 poemas en el 3er recital del ciclo Los Poetas en el Patio de Letras, organizado por Arturo Corcuera, director de la Biblioteca España, del Centro Cultural de la Universidad Nacional Mayor de San Marcos. Que lo disfruten. Y si no lo disfrutan, que les caiga mal al estómago. Saludos.

Suede en Lima, este 11 de junio

Por fin algo bueno. Brett Anderson y miembros de Suede estarán en Lima este 11 de junio en la discoteca Vocé de Lince. Para los que no conocen este grupo, ahí les dejo un videíto de She's in Fashion. Excelente. Todo chévere... aunque las entradas rondan los 40$ y 50$. A ver pes, romper el chanchito y si no alcanza, para eso está el Puente Quiñonez.

Los Simpsons y “Everyday”

Al ver los Simpson siempre me he compadecido de mis sobrinos y amiguitos sobre los chistes que no entienden, porque ciertas escenas son parodias u homenajes a ciertas películas como Star Wars, El Padrino, Start Trek, El Resplandor, Perdidos en el Espacio, etc. Películas que los menores de 20 años, en su mayoría no han gozado a tanta plenitud como los que pasamos las dos décadas. Asimismo, escenas de otras series, noticias, fotografías históricas, y todo material que en su tiempo tuvo relevancia, es explotado de manera jocosa en esta serie que ya cumplió dos décadas jodiéndonos la mente (con el beneplácito nuestro… pase usted).

Pero ese compadecimiento se revertió. En uno de los capítulos de Los Simpson (para ser más exactos: "Eternal Moonshine of the Simpson Mind", algo así como “Eterna luz de luna en la mente Simpson”), de la última temporada, Homero recuerda toda su vida en pocos segundos (aquellos segundos que dicen muchos recuerdan cuando están a punto de morir). La escena consiste en una serie de imágenes que resumen la vida de Homero, es decir, cuando estaba chico, adolescente, joven y finalmente como lo conocemos. Bueno, yo no sabía que era una parodia del video “Everyday” del fotógrafo Noah Kalina.

Este video vio a luz en el 2006 y de inmediato se hizo muy famoso. Todos los medios le dieron cobertura y mucha gente aseguraba sentirse conmovida. Se trataba de una idea original, un experimento que duró 6 años, tiempo que Kalina (nacido en 1980 y se licenció en la School of Visual Arts) se fotografió todos los días desde que tenía 19 años (La primera fotografía data del 11 de enero del 2000). En todas las imágenes se ve a un Kalina con un rostro inexpresivo, sufriendo las consecuencias del paso del tiempo.

Este video, además, tiene como fondo musical un tema de la pianista Carly Comando, quien compuso la melodía “Everyday” exclusivamente para dicho video. Se dice que Carly y Kalina formaban pareja en ese entonces. Hay que agradecer entonces a esta pareja que nos relagaló esta jopa de la cultura contemporánea, pop, x, de vanguardia y no sé qué etiquetas más.

Palma de Oro de Cannes fue para Michael Haneke

Como muchos lo esperaban y predecían, Michael Haneke, cineasta austríaco, logró gracias a "Das weisse band" ("La cinta blanca"), la Palma de Oro en el LXII Festival de Cannes, que además premió a los actores Charlotte Gainsbourg y Christoph Waltz.
Los que se quedaron con las ganas una vez más fueron Pedro Almodóvar, con "Los abrazos rotos", e Isabel Coixet con "Mapa de los sonidos de Tokio", además de Alejandro Almenábar, que estrenó “Agora” fuera del concurso.
Otro que generó acostumbrado revuelo fue Quentin Tarantino, quien se presentó con "Inglourious basterds" (Malditos bastardos).
Según los que la vieron, “ La cinta blanca es una escalofriante pintura de la sociedad de un pueblo de Alemania a principios del siglo XX”. Se trata de un film en blanco y negro, que le da un rigor lúgubre como la historia misma, aquella vida postnazi, llena de traumas, amarguras y mucha aspereza.
El Premio al mejor guión fue para el chino Feng Mei por la escritura de la película "Noche de embriaguez primaveral", de su compatriota Lou Ye, un director que muchos veían entre los premiados.
La mejor interpretación femenina fue para la francesa Charlotte Gainsbourg, protagonista de el flim "Anticristo", la película más discutida y polémica del certamen, cuyo director hace películas, según él, para sí mismo, se trata del danés Lars vonTrier.
El austriaco Christoph Waltz, por su parte, con su papel de cazanazis en la película "Inglourious basterds", se llevó el premio de la mejor interpretación masculina.
El Premio del Jurado laureó a una película que sí había recibido una excelente acogida, "Fish Tank", de la británica Andrea Arnold, pero también a la muy discutida "Thirst", barroca historia de un cura vampiro del coreano Park Chan-wook.

"Expresso Book Machine", libros al instante

Ahora tener un libro en las manos será sencillo. Si no lo encuentras en los anaqueles de las librerías o escaparates principales, pues presionarás uno que otro botón del novedoso Expresso Book Machine y dentro de 6 ó 7 minutos saldrá el libro que pediste, recién salido del horno, empastado, encuadernado y listo para la lectura.

Creado por el editor estadounidense James Epstein, el Expresso Book Machine es capaz de imprimir cien páginas por minuto, como una fotocopiadora. Esta máquina inteligente ya ha sido catalogada como el invento del año, por la revista Times.

Esta máquina se encuentra en la librería Blackwell de Charing Cross Road en Londres, y no se descarta su propagación a nivel mundial. Por el momento, se pueden elegir entre medio millón de títulos y el número se incrementará conforme se vaya resolviendo los problemas que generan los derechos de autor.

Pronto quizás ya no habrá librerías, sino solo estas máquinas, mismos cajeros automáticos. Si todos los libros se consiguieran por este medio, al menos ya no se imprimirán más libros de lo debido y las malas novelas ya no tendrán que rematarse o descansar en los almacenes de las librerías. Punto a favor para el medio ambiente.

2da Feria del Libro de Lima Norte

Como debe ser. El desarrollo de Lima Norte no debe ser solo a nivel económico, sino también cultural y aunque las autoridades recién se hayan dado cuenta de aquello el año pasado, hoy respiramos este aire de lectura que nos augura el desarrollo integral de esta parte de la capital. Si bien, esta 2da Feria no es ni la mitad de la feria del libro que se raliza en el Jockey Plaza, al menos ya ha sembrado las raíces de este árbol cultural que debemos regar continuamente.

"Leer te lleva a donde quieras". Si es al progreso de nuestro país, chévere.

Está ubicada en el Mega Plaza, estará hasta el 3 de mayo. Entre los invitados principales se encuetran Alfredo Bryce (que ya fue), Daniel Alarcón (que se presenta hoy miércoles), Oswaldo Reynoso... y Renato Cisneros, que presentará por enésima vez el libro Busco Novia.

Una de las cosas más agradables de esdta feria, son los dibujos. En los banners, alrededor y dentro de la feria misma. Aunque no sé quié fue la encargada o encargado de los dibujos. Felicitaciones.

Los libros más pequeños, infaltables en cada feria de Lima.

La gran novedad. El libro de nuestro Bryce.

En la feria además se encontrará una exposición sobre las mujeres más sobresalientes del Perú. Ilustraciones de diversos artistas peruanos adornan esta pequeña galería.

*Poesía dual y vino-danza**Música chien**Trova*

"DURMIENDO EN LAS TERMINALES"
*Poesía dual y vino-danza**Música chien**Trova*
Alan Pool (Sri Lanka) Lissette Vera (Cusco) Jimi Andaluz (Arequipa) Dante Leòn (Cusco)
SAB. 25 ABR.4.30 - 6.30 P.M.
INGRESO LIBRE
Local de "Sociedad, Privada de Arte"Calle Tres Cruces de Oro 380, Cusco
Organiza:Poetas y Violetas
http://poetas-y-violetas.blogspot.com/
¡DIFUNDIR, COMO SI FUESE EL PRIMER AMOR!

“The Flower of Carnage”, la flor de la matanza

TRADUCCIONES LITERÁLGICAS

Por Max Pawer

Cuando no todo lo que uno quiere está en internet y no se puede estar tranquilo debido a esa falta que podría llenar el alma (nadie cree esta mierda), entonces es mejor coger herramientas y ponerse a trabajar (como si eso podría aplicarlo a este desgaste de tiempo y dinero en internet). Así decidí, e intenté, traducir esta canción que algunos de seguro recuerdan. Irrumpió cuando a O-rem Ishii se le cae el cabello, aunque yo aluciné que era la cabeza, después de un tajo de la mortal Hatori Hanzo, manejada por la "novia en busca de venganza". Ahí les dejo las letras en español, porque no la pude hallar en otro lugar. Y como el desarrollo consiste en facilitarle las cosas a los humanos, yo colaboro con este poco que espero no sepan apreciar. (Leer más)

Yacana Poesía Ficción

Segundo Concurso de Poesía "Javier Heraud"

Segundo Concurso Anual Internacional de Poesía
"Javier heraud" 2009
ORGANIZADO POR LA FUNDACIÓN YACANA Y EL BAR ZELA... (Leer bases aquí)

Y Dios creó al mundo

Y Dios creó al mundo en un ensayo de química de curso vacacional.
Creó al hombre, lo llamó Adán y nadie pudo comprobarlo en los registros municipales.
Creó el pensamiento y se le volvió manzana.
Creó la maldad y ésta nació deforme, con patas mullidas
y se arrastró para ser serpiente.
Y creó a la mujer y ésta le rompió una costilla al macho alfa
Le robó la billetera Dolce&Gabbana
Y se fue corriendo a Saga Falabella.

Creó también otra mujer para tener hijos
Y como la mezcla genética fue entre parientes
de primer grado de consaguinidad
-según un pergamino rescatado
de los anaqueles de la biblioteca babilónica
y que más tarde confirmó Sciencie en su especial
sobre la endogamia, de versión papel bulky-,
los hijos le salieron con alas.
Les decían mutantes en el colegio y estos
volaban para cagarlos desde las alturas
hasta que en casa no hubo dinero por culpa del aprismo
y tuvieron que volar cogiendo carteles de Coca Cola para ganarse la vida.

Pero no tardaron en avergonzarse de tal condición
y uno de ellos no quiso vivir a las sombras de su Padre
y se fue a vivir en el sótano aunque sin aire acondicionado.

Otro de ellos, quizás el más liberal, rebelde y neo hippie, se dejó llevar por Kurt Cobain y creó las circunstancias oportunas para ser crucificado.
Entonces el verbo se hizo carne y Marco Aurelio Denegri ya no pudo conjugarlo.
Y desde entonces los romanos le aventaban leones a los cristianos
porque la tauromaquia todavía no era tan popular.
Y llegó San Agustín para vender el copyright de su nombre
a un colegio de clérigos hacendados.
Llegó también el sentimiento de culpa para contradecir al sadomasoquismo.
Llegó luego la decencia que trajo un garrote en la cajuela del coche
Para vendérsela a la Santísima Inquisición
Y los del periódico Trome arrodillánrose de plenitud.

Los devotos, a posteriori, olvidaron a los Borgia y también a Lord Vader
Y se resignaron con Juan Pablo II y Dios le dio sabiduría, amor de los hombres
y un auto con chasis de titanio antitanque.
Y así, Dios creó al mundo para ensayar y le salieron unos más bonitos
En la galaxia Andrómeda.
Mientras, los curas hacían el amor en las películas de Almodóvar
Bombeando sangre a la punta del glande desde un corazón melindroso
Con sentimiento de culpa.

¿Gabo colgó la pluma?

Según algunos especuladores del hipódromo, García Márquez ya no escribirá nunca más

La noticia que ayer andaba a la deriva por el ciberespacio es por una afirmación que lanzó el británico Gerald Martin, quien como un nostradamus de saco y corbata, un oráculo con internet y una Rosa Chung con harta coca, dijo que el colombiano García Márquez ya no escribirá más, es decir, colgó los guantes, mejor dicho: colgó la pluma, volteó el teclado, cerró el word para siempre.

Aunque de inmediato varios escritores, muchos amigos de Gabo hayan corroborado este hecho, otros no toman en serio estas especulaciones, como el argentino Tomás Eloy Martínez, quien calificó a estas relevaciones como simple conjunto de “adivinanzas”.

Pero ¿por qué tanta controversia a tal afirmación de un desconocido? Bueno, porque se trata que no están desconocido que digamos, porque Martin fue el biógrafo autorizado por el colombiano, escribió "Gabriel García Márquez: A life". También porque la agente literaria Carmen Balcells dijo que estaba convencida de que el autor de “Memoria de mis putas tristes” “ya no volverá a escribir más”.

"Yo también creo que Gabo no escribirá más libros, aunque no me parece muy lamentable, porque como escritor fue su destino tener la inmensa satisfacción de llevar a cabo una trayectoria literaria totalmente coherente muchos años antes de completar su existencia biológica", afirmó la tía Balcells.

A todo esto, se sumó el escritor y periodista colombiano Héctor Abad, quien reveló que "hace poco García Márquez invitó a comer en su casa de México a un grupo de amigos para celebrar algo que por lo general los escritores no celebran: llevaba dos años sin escribir un sólo párrafo".

Bueno, es sabido que los escritores mueren en su ley, que hay varios escritores que dejan novelas por concluir, libros por publicar, ideas por plasmar, demonios por enfriar, etc. Quizás haya decidido optar por un merecido descanso. Quizás la enfermedad que padece lo esté incomodando más de lo debido, en fin. Se pueden especular más cosas. Como que ahora no escribe sino dibuja, pinta, toca el clavicordio y se dedica a sacar mariposas amarillas de los bolsillos. Tantas cosas.

Ojalá que esta noticia simbolice un pinzón para despertar al monstruo de su siesta. (Felipe Revueltas)

Este sábado, apaga tu luz :D

Semana Cultural Griega en Nueva Acrópolis

Con lúpulo sí pasa

- Aló
- Habla chinazo, nos encontramos a las 10 de la noche en la municipalidad de Los Olivos que quiero presentarte a una chica.
- ¡ok, sale y vale!

Las luces del gran árbol de navidad apostado en pleno corazón olivense iluminaban mis extasiadas pupilas imaginando las curvaturas de la amiga de Mustango, mis manos se frotaban una contra otra acariciándose mutuamente más por nerviosismo que por regocijo, mustango llegó solo.

- ¿Ya son las 10? Hay que esperar a la flaca.
- Ya, no importa, pero cuéntame qué tal está tu amiga.
- Bueno, no es una cosa así que digamos que bruto que buena está, pero antes era bonita.
- ¿Cómo que antes?
- Bueno, sucede que se casó, tuvo su hijo, se fue a trabajar a otro continente y regresó maltratadita.
- Qué se le hace ¿pero de cuerpo qué tal está?
- Digamos que tiene lo suyo, como toda flaca, no es muy alta, más bien es chata, tiene buen trasero pero es porque está gorda.
- Tamare Mustango, yo ya me había emocionado, creo que te estás equivocando a la hora de evaluar mis gustos. En fin.

La rebosante amiguita del amigo con nombre parecido al auto hizo por fin su aparición en la palestra del escrutinio y no pasó el examen...Leer Más

Adiós Blanca Varela

Alberto Cortez y Facundo Cabral cantaban:
Cuando un amigo se va
queda un espacio vacío
que no lo puede llenar
la llegada de otro amigo.

Cuando un amigo se va
queda un tizón encendido
que no se puede apagar
ni con las aguas de un río...

Está resabido que cuando un amigo se va se lleva parte de nosotros y los poetas, escritores, cantantes y todo aquel o aquello que nos ha aconpañado de alguna forma para hacer más soportable la vida y luego desaparece, nos deja sin un brazo, sin una pierna o simplemente sin un pedazo de vida.

Así, la muerte de Watanabe, de Eielson, de Pablo Guevara, de Washington Delgado, de José Adolph, etc., nos dejan desmembrados, solos, olvidados, quizás porque formaron parte de nosotros, quizás porque son nosotros y con toda nuestra egolatría, no queremos que nada cambie, o nada se vaya o nada se muera, solo porque nos hará sentir luego mal. Hasta nos sentimos mal cuando de chicos nos enteramos que Vallejo ya había muerto, que Neruda era un costal de huesos cuando naciste, o cuando Bukowski moría tú todavía no le encontrabas el gusto a la lectura porque estabas en el colegio, preocupado por saber qué decirle a tu primera enamorada.

Es así, una muerte, una pérdida, saber que también te irás, saber que el cielo no existe, que dios con ni con minúscula tampoco existe y que poco a poco se irán todos, que nada queda… Adiós Blanquita… despídete de Puerto Supe, de Barranco, de tus lectores que nunca te entendieron… buena suerte allí donde el tiempo no existe, no existe el polvo y menos estas palabras…

Casa de cuervos

porque te alimente con esta realidad
mal cocida
por tantas y tan pobres flores del mal
por este absurdo vuelo a ras de pantano
ego te absolvo de mi
laberinto hijo mio

no es tuya la culpa
ni mia
pobre pequenio mio
del que hice este impecable retrato
forzando la oscuridad del dia
parpados de miel
y la mejilla constelada
cerrada a cualquier roce
y la hermosisima distancia
de tu cuerpo
tu nausea es mia
la heredaste como heredan los peces
la asfixia
y el color de tus ojos
es tambien el color de mi ceguera
bajo el que sombras tejen
sombras y tentaciones
y es mia tambien la huella
de tu talon estrecho
de arcangel
apenas pasado en la entreabierta ventana
y nuestra
para siempre
la musica extranjera
de los cielos batientes
ahora leoncillo
encarnacion de mi amor
juegas con mis huesos
y te ocultas entre tu belleza
ciego sordo irredento
casi saciado y libre
con tu sangre que ya no deja lugar
para nada ni nadie

aqui me tienes como siempre
dispuesta a la sorpresa
de tus pasos
a todas las primaveras que inventas
y destruyes
a tenderme nada infinita
sobre el mundo
hierba ceniza peste fuego
a lo que quieras por una mirada tuya
que ilumine mis restos
porque asi es este amor
que nada comprende
y nada puede
bebes el filtro y te duermes
en ese abismo lleno de ti
musica que no ves
colores dichos
largamente explicados al silencio
mezclados como se mezclan los suenos
hasta ese torpe gris
que es despertar
en la gran palma de dios
calva vacia sin extremos
y alli te encuentras
sola y perdida en tu alma
sin mas obstaculo que tu cuerpo
sin mas puerta que tu cuerpo
asi este amor
uno solo y el mismo
con tantos nombres
que a ninguno responde
y tu mirandome
como si no me conocieras
marchandote
como se va la luz del mundo
sin promesas
y otra vez este prado
este prado de negro fuego abandonado
otra vez esta casa vacia
que es mi cuerpo
a donde no has de volver

(1980)

Los lúcidos - Laurent Perrot

Nosotros estamos hechos de la misma madera
De aquella que llamea en la mañana de la primavera
Para alumbrar el fuego de las revoluciones
Demasiado mirar hacia el cielo para comprender
Nos hemos reventado los ojos
Pero nuestro espíritu es luz
Vemos lo que no se ve
Invitados al mundo de lo increíble
Científicos de los sentimientos
Conocemos la relatividad de los seres
Hemos aprendido por memoria la formula de la locura
Para abrir los senderos del alma humana
Amamos la vida más que los vivientes
Ya que de las lágrimas vertidas saboreamos el gusto
Y de la alegría que embriaga somos el frasco
Nada más nos da miedo
Ya que en adelante nuestro espíritu es luz
Detrás de nosotros se inquietan los hombres
Abandonados en las tinieblas
En camino hacia el reino de mañana
Avancemos hacia la muerte con arrogancia
Los ávidos arrepentimientos cubren el suelo
Pero nuestros corazones llenos están levitando
Unidos a la gente pero desunidos de todo
Volamos hacia otros horizontes
Conocemos el precio del silencio
De las largas noches pasadas de inspiración
Pero para siempre presente en nuestras vidas
El alma hermana que nos sigue
Nuestro amor la poesía
Las palabras que nos sobreviven
Para compartir con nuestros hermanos
Los que se habían sabido oír
Los que se habían olvidado de ver
Dentro de la penumbra de su vida
Como una ventana abierta sobre lo invisible
El pájaro raro sin frontera
Una especie siempre a punto de desaparecer
Planearemos sin embargo sobre el mundo
Hasta el fin de los tiempos
Somos de la raza de los lúcidos

******************************************************

Laurent Perrot

Nació en Avignon, Francia.
Después de sus estudios de cine en París,
en búsqueda de inspiración se ha ido a vivir a Sevilla ,
con el fin de escribir una compilación poética movido
por el encanto de la región Andaluza y de su lengua española.

HISTORIAS DE AMOR en el CCELIMA

Texto de Felipe Revueltas

Pensar que todavía existen personas intolerables, saber que la iglesia todavía posee el poder para dirigir la “moral”, imaginar que todavía existen muchas personas que no tienen cabida en sus cabezas para aceptar el derecho de elegir el modo de vida que más les agrade; y comprobar que todavía ciertos sectores de la sociedad discriminan, odian, rechazan y maldicen a cierto tipo de persona que optó por elegir una opción sexual diferente a la heterosexual, nos hace pensar (a algunos) que estamos tirando por la borda tantos años de evolución que ha tenido que sufrir el ser humano.

Así, todavía existen reacios, necios, personas que no ven más allá de los 180 grados de su visión. En fin, para contrarrestar todo aquello siempre estará la inteligencia, la voluntad y sobre todo la imaginación.

Frente a este panorama y anhelando otro panorama (de tolerancia). El Centro Cultural de España, inauguró este mes la exposición Historias de Amor, noventa obras de artistas que a través de sus trabajos tratan la reivindicación y los derechos de los gays y lesbianas de todo el mundo. Una muestra de lo que la imaginación puede hacer contra la inmoralidad de pensar en que siempre tenemos la razón absoluta.

Estos trabajos, entre pinturas, dibujos a lápiz, fotografías, muñecos, etc., abordan temas como la revaloración los derechos de matrimonio homosexual, sobre la tenencia de hijos, la intolerancia de la religión, y además crean situaciones inusuales como el matrimonio del Quijote y Sancho, o la consolidación de pareja de “El Gordo y el Flaco”.

La curadoría de la exposición estuvo a cargo del español, Pablo Peinado, creador y director del Festival VISIBLE, el más importante de la cultura homosexual en todo el mundo. Historias de Amor, estará abierta al público hasta el 7 de marzo.

Más información en: http://www.ccelim.org/
Fuente: http://noticias.deambiente.com/

La mala reputación de Georges Brassens

Texto de Tahimanoa

Ya no pude parar de escucharla, luego de cantarla con hito. Canción de viejos, poetas, borrachos; confundidos todos, escrita por Georges Brassens, interpretada en español por el genial Paco Ibañez.

Su lucidez me lleva al pasado, me define que la ciencia es innata y que viene dada desde lo más primitivo de las formas; porque jugar a descubrir nos apartó de la conciencia colectiva, de la alienación sistemática. Y así, consumar que existen tierras, tanto que existen gentes, y que existen corsarios tanto que existen rebeldes, conmueve a los fríos, a los estancados en hielo, convierte el “salir del rebaño” en una proeza, una hazaña de héroes, de seres misteriosos que tienen una fórmula, un lenguaje de muertos.

En mi pueblo sin pretensión, tengo mala reputación; verso que cuenta una historia de villa con calles de tierra, donde el nacionalismo era la luz visionaria, la verdad inminente, aquello que aplacaría el ansia humana de ser, pertenecer. Brassens nos narra con ironía lo que para él era lógico, totalmente natural, a pesar de la invisibilidad en masa reinante en la cultura donde estaba embutido, y nos los narra con arte, con ciencia de letras y con cara de loco, mientras deambula en los pensamientos de su maraña.

Ser cantada en español por la voz de Paco Ibañez, retumba, induce a un aullido nacido para la poesía rebelde, con una notoriedad con costras que contraen la piel. Y la gritas en nostalgia, con ánimos de ser fusilado por la corrupción de la onda, intentando cambiar una moneda por tierra.

Ovejas moradas, ovejas negras del mundo, la mala reputación es entonces, el camino de la luz, de la conciencia científica de lo que sentimos como innato, como valor primordial.

Soy humano,
soy humano y quiero pastar,
soy humano y quiero llorar.


A su disfrute, la mala reputación, traducida al español:


En mi pueblo sin pretensión
Tengo mala reputación,
Haga lo que haga es igual
Todo lo consideran mal,
Yo no pienso pues hacer ningún daño
Queriendo vivir fuera del rebaño;
No, a la gente no gusta que
Uno tenga su propia fe
No, a la gente no gusta que
Uno tenga su propia fe
Todos todos me miran mal
Salvo los ciegos es natural.

Cuando la fiesta nacional
Yo me quedo en la cama igual,
Que la música militar
Nunca me pudo levantar.
En el mundo pues no hay mayor pecado
Que el de no seguir al abanderado
Y a la gente no gusta que
Uno tenga su propia fe
Y a la gente no gusta que
Uno tenga su propia fe
Todos me muestran con el dedo
Salvo los mancos, quiero y no puedo.

Si en la calle corre un ladrón
Y a la zaga va un ricachón
Zancadilla doy al señor
Y he aplastado el perseguidor
Eso sí que sí que será una lata
Siempre tengo yo que meter la pata
Y a la gente no gusta que
Uno tenga su propia fe
Y a la gente no gusta que
Uno tenga su propia fe
Tras de mí todos a correr
Salvo los cojos, es de creer.

No hace falta saber latín
Yo ya se cual será mi fin,
En el pueblo se empieza a oir,
Muerte, muerte al villano vil,
Yo no pienso pues armar ningún lío
Con que no va a Roma el camino mío,
No a la gente no gusta que
Uno tenga su propia fe
No a la gente no gusta que
Uno tenga su propia fe
Todos vendrán a verme ahorcar,
Salvo los ciegos, es natural.

Rodolfo Hinostroza y el libro de José Miguel Oviedo

En el último Dominical de El Comercio, aparece un artículo del poeta Rodolfo Hinostroza sobre “La poesía del Siglo XX en el Perú”, antología preparada por José Miguel Oviedo, el crítico tantas veces linchado por la fauna literaria peruana.

Rodolfo Hinostroza (RH) trata desde un punto de vista personal el libro de Oviedo que recoge a 21 de nuestros grandes poetas “ampliamente conocidos por la crítica nacional e internacional que van desde José María Eguren hasta Rosella del Paolo, y abarca hasta 6 generaciones”.

RH cataloga de afortunada esta selección, recogidas “a través de notas bibliográfico-críticas que en general mantienen un juicio equilibrado y desprovisto de favoritismos”, con lo cual los quisquillosos respiraríamos tranquilos, pero una línea más abajo afirma que “aunque a veces una deficiente información sobre algunos poetas lo haga resbalar”.

Hinostroza, como poeta que es, resalta que guardar la lucidez en el terreno tan subjetivo como la poesía es casi imposible, menos en el terreno de las complejas personalidades de los poetas. Sin embargo, afirma el poeta, el mérito de Oviedo es “ofrecer un juicio ecuánime sobre tan diversos autores, así como una selección bastante idónea y hasta consensual y previsible de sus mejores poemas”.

Poetas como Eguren, Vallejo, Martín Adán, Oquendo de Amat, César Moro, Sologuren, Eielson, Belli, Blanca Varela, etc, desfilan por esta antología; sin embargo, reclama la presencia de autores como Juan Parra del Riego, Francisco Bendezú, Romualdo, Pablo Guevara, Luis la hoz, Lucho Hernández, Tulio Mora, Jorge Pimentel, entre otros. Reclamo lógico que haría cualquier poeta o lector, pues todos buscarían a sus favoritos, al margen del valor poético (si es que existe).

Para deleite onírico de los peruanos, Hinostroza afirma que la poesía peruana es en conjunto es la mejor en el ámbito latinoamericano, “la más rica, la más moderna, la más exigente y variada” que se ha producido por estas tierras subdesarrolladas. Para darse dicho fenómeno literario en el Perú, Hinostroza plantea una tesis en la que resalta nuestra continua tradición literaria que no sufrió tanto de represiones, exilios, revoluciones, dictaduras y demás estragos propios de América Latina en los últimos cien años.

Hinostroza afirma que nuestra continuidad nos ha dado los poetas que actualmente nos representan, poetas con “una poderosa continuidad de la expresión poética que fue pasando de generación en generación”, pese a que cada generación renegó de la anterior, “algunos polemizan, arman pequeños escándalos y ocasionalmente se agarran a patadas, pero después se reconcilian, reconocen, y se mantiene la unidad en la diferencia que siempre nos ha caracterizado”. (Ya quisiera ver a Alonso Cueto abrazando a Oswaldo Reynoso en un bar de Quilca; o Iván Thays chupando dos chelas en el bar Don Lucho con Los Poetas del Asfalto).

Respecto al estado, Hinostroza le da de taquito a la desidia del gobierno que no se preocupa por sus poetas. No hay premios internacionales que resalten la memoria de César Vallejo, como sí existe el premio chileno Pablo Neruda, o el premio argentino Jorge Luis Borges; no existen subvenciones económicas para los autores; no hay becas; no hay Ministerio de Cultura y, en resumidas cuentas, no hay ese estímulo que sí existe en otros países que valoran el aporte de los artistas dentro de la sociedad. Si Vallejo estaría vivo, seguro igual se moriría de hambre.

Tal vez ese abandono del estado hacia sus poetas, ha creado esos monstruos que remecen la escena literaria de esta parte del planeta. Tal vez este gobierno lo sabe, tal vez todos los gobiernos se ponen de acuerdo; tal vez todos estos gobiernos que abandonaron y abandonan a sus artistas forman parte de una secta secreta que se ha dispuesto hacerle un “bien” a nuestra literatura plagada de autores heroicos, valientes y locos (como diría un cómico ambulante: “Sí, Juan”).

A la manera de Frank

A diez años de la muerte del gran Frank Sinatra, aquí una canción que hace que muchos no vean la vida tan en serio, no se hagan bolas por los problemas y hagan de su vida lo que mejor les parezca.

Ataque Literálgico

Comenzó la inútil tarea de agredir a la gente con literatura. Literatura en las calles. Literatura enferma que pretende colarse por un resquicio de lo mundano, por un agujero del todos los días. Estos son los primeros 8 modelos. Las 8 primeras armas arteras que buscarán, desesperadas, algún distraído cerebro para ser leídos. Estarán en paraderos, cabinas telefónicas, cabinas de internet, micros, combis, postes, paredes y paneles publicitarios. Tal vez uno pegado en tu espalda, tal vez en tu cara babosa. Si antes te lanzaban cochesbomba, nosotros te lanzamos algo peor, algo que ataca con más fuerza y destrucción, algo que asesina todos los males que acarrea la ignorancia. Nos vemos, hasta pronto.

Rafo presentó a su Reina Pastrula

La semana pasada, muchos de los seguidores de Rafo Ráez asistimos a la presentación del 8vo disco de este cantante que sobrevive a la industria rockera de nuestro país. La Reina Pastrula, compuesta del Lado A (puro rock) y Lado B (experimento al estilo Rafo), como dice el mismo cantante, simboliza la ovtava nota musical, es decir, el nuevo comienzo. El título del disco es dado por una de las canciones que integran el lado A.

La Reina Pastrula fue ideada por la anécdota de un amigo periodista que, por razones de la profesión, fue a entrevistar a una ex reina de belleza que había caído en el bajo mundo de las drogas. La letra que acompaña la música desarrolla esta experiencia no tan agradable, pero muy estimulante para la creación de una buena historia, o una buena canción.

Otras canciones aclamadas fueron: "Los Amantes de Fuego" (del que pronto se lanzará un video clip), "Pueblo Jardinero", "El Tamaño", "Delicia Delincuente", "Blanco y Rojo", y "Empieza un ciclo más", canción con la que abrió y cerró la presentación.

Bien por Rafo, bien por todos sus seguidores y bien por la música nacional, porque Rafo siempre se ha destacado por ser uno de los rockeros que más conctacto tienen con los fans, el que presenta sus discos en escenarios populares, el que se muestra cada vez más humilde y el que vive y se desvive por la música, por entregarnos siempre obras de calidad, sin importarle las exigencias de los destructóres parámetros comerciales.

Cuando la inspiración no toque la puerta

La inspiración tocó su puerta y le dijo “tú no serás poeta”. Él, todavía con la resaca y con un taladro oxidado perforándole la sien, la confundió con el que dejaba el recibo de la luz. Le dijo que deje el sobre y que se largue.

La inspiración entonces lo empujó abriéndose paso, vio la sala desordenada, el trago derramado, las botellas vacías de cerveza, sobres de mezcalina, discos de Carmencita Lara, AC/DC, Jean Louis Aubert, Chalchaleros y Carla Bruni. Y le dijo que “un poema también puede estar en la armonía del caos, pero tú no serás poeta”. Él solo cerró la puerta, no la miró ni con desprecio siquiera y le dijo que si quiere se quedara pero que se calle.

-Tú no serás poeta si duermes
-No me jodas -le dijo, y se tiró de bruces sobre el sillón más cercano.
-Tú no serás poeta si descansas, hay que tener disciplina.
-No me jodas, dile eso a Vargas Llosa, a mí no me tiraron los cachacos.
-Tú no serás poeta, levántate.
-Si no seré poeta para qué te molestas, lárgate.
-Sírveme un trago.

Se levantó, sirvió un ron con Coca Cola y le puso dos hielos con la mano. Se echó otra vez en el sillón y le dijo que ya no jodiera.

-Al menos dime para qué me llamaste.
-Yo no te llamé, yo estaba durmiendo. Además, yo no quiero ser poeta, solo escribo y a veces para sentirme mejor.
-Aún así, escribes pensando ser poeta pero no lo eres, no eres capaz de encontrar belleza en la acritud de tus palabras.
-Yo escribo porque me da la gana y ahora por tu culpa necesito quitarme este dolor de cabeza.
-Si tomas este trago de mierda, cómo no vas a estar mal.
-Se toma lo que se puede, no jodas. Además no es el trago, sino la mezcalina, no la había probado jamás. Al principio happy, después…

Suena el teléfono. Él contesta y elevando el tono de voz a medida que tartamudea de rabia, dice que no está interesado en comprar enciclopedias por teléfono. “¡Además, en qué parte del teléfono introduciría el dinero, idiotas!”. Y cuelga con violencia.

-Bueno, tú no serás poeta, eso vine a decirte.
-Y ya me lo repetiste un culo de veces… ni siquiera sé qué haces aquí.
-Vine a decirte eso, me abriste la puerta.
-Ah, ya recuerdo, viniste a darme el recibo de la luz.
-¿Cuál recibo idiota? ¡Soy la inspiración!
-Pero no pareces mujer, más pareces travestido.
-Bueno, ya no aguanto. Antes de irme solo una pregunta: dónde están los cuadernos azules. Vine a llevármelos porque ahí no hay poesía. No quiero ser responsable por las huevadas que piensas publicar.
-Pero tú estás muy cojuda, ¿de qué cuadernos hablas?
-De las ridiculeces que sueles escribir, las escribes en cuadernos azules.
-¿Pero de qué hablas?, inspiración de niño down.
-Ya basta de juegos, yo vine por los cuadernos.
-Oe, tú te has metido más mezcalina que yo.
-Drogadicto de mierda, dame esos cuadernos que tengo que ir a visitar a Iván Thays y luego a Alonso Cueto, no me quedará mucho tiempo para los dos.
-¿Quiénes son esos? Y por qué te vistes de blanco. ¿Pureza? Tieneeeenes una cara de rucaaaaza…
-…
-Mira Madame Mariposa, por más drogadicto que esté, te aseguro que no sé de qué cuadernos hablas.
-Adán, sino me quieres apoyar, le diré a la nostalgia y la soledad, que te den una buena visitada y ya sabes lo que te pasa cuando ellas se ponen pesadas.
-Uy, jajaja jajaja.
-De qué te ríes imbécil.
-Jajaja jajaja jajaja.
-Puta mare, cómo me hacen perder el tiempo en este huevón.
-Jajaja… es que, jajaja… Adán se llama el vecino del segundo piso. Jajaja…
-Hijo de puta, ya lo decía yo, por qué tanta mierda acumulada en un solo cerebro.
-Jajaja, puta drogadicta, has bien tu trabajo, jajaja. Y esas nostalgia y soledad, ¿no son una pareja de lesbianas? Jajaja… jajajaja. Juju jujuju jajajaj que risa que me da…

Entonces la Inspiración se bebió el ron con coca cola, se pasó los dos hielos, se levantó, miró con desprecio a Felipe y éste le dijo que deje el recibo de la luz sobre la mesa.
-Ningún recibo huevón, yo no soy de Electrosur.

La Inspiración salió dando un portazo y por la mala mañana ya no visitó a Adán que andaba con la pistola en la cabeza porque tenía el papel en blanco desde hace una semana y dos horas. La Inspiración se fue a visitar a Thays que andaba con eso de publicar otra novela sobre su cabello.

Estos versos terminan con una sinfonía de Chopin, ejecutada a cuatro manos y
El eco de un balazo que brota en ondas azules de la habitación de Adán Ignacio Pérez y Garza que fue víctima del robo de una mochila que contenía 5 cuadernos Escrib azules, de 100 hojas, rayados. “¡Todos mis poemas, mierda!”

Rafo Ráez y La Reina Pastrula

Este martes 20, a las 8:00 PM en el Centro Cultural de España, el rockero peruano Rafo Ráez presentará el 8vo álbum de su carrera “La Reina Pastrula”, disco que ya ha sido elogiado por los seguidores, fans y críticos de este cantautor que no deja de experimentar con los ritmos y melodías, lo cual se ha convertido en su sello principal cada vez que nos obsequia una catarsis más en su apasionada vida de artista musical.

Aquí el videoclip de La Reina Pastrula:

El jardín de los Finzi Contini

El mundo es más pequeño de lo que uno cree. El jardín de los Finzi Contini (Giorgio Bassani) llegó a mí de pura terquedad. De esa terquedad que poseemos los lectores cuando nos encaprichamos con un libro y lo buscamos por donde diablos sea. No importándonos nada, ni que la señorona esa de la Feria Internacional del Libro nos diga hasta la saciedad (luego de estarla jode que jode) “No, muchacho, ese libro no lo tengo, te lo he dicho la semana pasada… espera, ¿tú no eres el mismo del año pasado?”.
Yo sabía que podía conseguirlo en alguna librería, pero mis bolsillos ya no estaban para gastos de tipo librería del Perú. Una tarde, de esas en las que el sol alumbra, no recuerdo exactamente qué estaba haciendo por el Centro de Lima, pero recuerdo que caminando por la avenida Uruguay me topé con una tiendita misia, (de esas que los lectores solemos subestimar) y entré, (también por esa extraña intuición de lector –comprador– desahuciado) cuando vi el título del libro lo primero que hice fue cogerlo delicadamente y antes de abrirlo recuerdo que me dije como si fuera ayer “que no esté cagado, por favor, que no lo esté” y hoja por hoja, empecé a revisarlo y quedé ahí por 253 segundos, suspendido, casi sin respirar. Para sorpresa de la vendedora lo dejé en su escaparate con una indiferencia olímpica, cogí otros textos y pregunté por sus precios. La había confundido (un amague a lo Garrincha) de eso estaba seguro. Volví a preguntarle ahora por el libro de Bassani con más indiferencia de la que nunca pude jamás haberme imaginado. “Tres soles nomás, dijo”. El libro estaba intacto, era original y me costaba 3 lucazas, ¡qué más podía pedir! Lo pagué sin titubear y salí de esa tiendita misia a paso acelerado con el bendito libro que sujetaba entre mis manos y que presionaba fuerte por si las moscas.

Todo el trayecto a casa no le quité la mirada de encima y lo leí pausadamente cuando llegó el momento, como si disfrutara de algún agradable menjunje limeño. Entonces empecé a conocer a Micol, la chica mala de la historia (como diría la china María Emilia Cornejo), y empecé a conocer a los Finzi Contini, una familia de judíos radicados en Ferrara antes de que explote la II Guerra Mundial. Solo entonces pude comprender por qué es precisamente este libro el que consagró a Bassani. Un magnífico escritor al que le debemos entre otras tantas cosas haber leído Il Gattopardo, la obra de Giuseppe di Lampedusa (obra que rescató de las huestes fascistas de Mussolini cuando decretó éste sus leyes racistas). Estoy seguro de que este libro he de recordarlo no solo por lo que me costó conseguirlo sino por lo que tardé en obtenerlo. Y sí, señores, valió la pena haber jodido tanto. (Luis E. Reyme)